El Panóptico Poético.

1. Poema del detective panóptico a Flora.

Te vi en donde las calles no tenían nombre para nosotros,
Extranjeros siempre,
Rodeados de sonidos vacíos,
Tan cerca de la gente, hombro con hombro,
En los autobuses, en las calles...¡pero tan lejos!
Sé lo que es eso.
Exiliados viviendo en ciudades extrañas,
Tú con los ojos salvajes de felicidad,
Inundados de Mar Caribe,
Los míos también, pero de otro mar.
Tu corazón lloraba de alegría, viendo
En el niño al hombre que te mataron,
Oyendo en el pechito el latir... de la sangre,
Sangre que quedó fuera....quieta....lejos... reseca
En las paredes de un vil cuartel
De dientes fríos y acerados,
Un cuartel como las fauces de una Bestia
Que destroza y aniquila.
Una Bestia de muchas cabezas,
De muchos cuarteles...

Bailabas con la música
En la Calle Principal,
Abrazada a la vez al niño y al hombre....
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En fin, que no pude decirle nada. Estoy seguro de su alegría de volverme a ver, vivo gracias a ella, al gringuito loco, como me llamaba, pero cuando fui a acercarme pesqué una mirada de Flora de insondable tristeza al hijo, una mirada que reflejaba un trance crucial en su alma que la música de los irlandeses del tejado le había desatado como se desata un nudo, y que yo no quería importunar. En ese momento estaba con él.
Me marché antes de que terminara la canción, deseando verla en una Esmeralda libre y próspera como había profetizado el hombre más miope y leído del mundo. Saludos desde el panóptico.

2. Lo que tiene que decir el poeta bolchevique.

Poeta bolchevique: Lo que tengo que decir en primer lugar es: ¡Viva la Revolución! Ahí va eso. Todo lo que cuenta el detective es mentira. Resulta siniestro y morboso, este detective.
David malaguita: El detective ha contado las cosas tal y como las vivió, no como tú, que hablas desde el prejuicio y la servidumbre ideológicas sin enterarte de nada.
P.b. : bueno, dejaré la polémica política contigo para mejor ocasión, aunque sí diré que, si bien te agradezco que me dejes publicar en tu blog, me pareces un jodido aspirante a burguesito sin darte cuenta de que eso serás toda tu vida: un jodido aspirante....jejeje...¡menudo bobo! ¡Si conocieran al malaguita en persona, no darían crédito de lo bobo que es!
D.m. :¡Lo que tengo que aguantar en mi propio blog! Bueno, ¿vas a publicar ya de una puta vez o te corto la luz, comunata de mierda?
P.b. : Bueno, bueno, ya voy. Lo que tengo que decir con respecto a la poesía es lo siguiente:
los poetas son todos unos puercos burguesitos [la aspiración de malaguita, jejeje (D.m.: ¡gilipollas!)], de sensibilidad atrofiada por los algodones y magnificada por la excesiva seguridad de sus mansiones inexpugnables y de los altos muros protectores de sus cuentas corrientes. ¿Por qué les resulta tan monstruoso el dolor y la miseria ajenas? Porque no los padecen ni los quieren padecer, por miedo cerval, porque sólo el pensamiento de ello les hace temblar y sentir mal de terror, pretendiendo conjurarlo transformándolo en obras de arte. Por ello necesitan embellecer la podredumbre y la muerte, la crueldad y la miseria, el crimen y el latrocinio: aburguesándolo, sacándole lustre al dolor humano como sus doncellas sudaméricanas se lo sacan a la plata del comedor, hasta desfigurarlo y corromperlo con su lenguaje elitista. Y es que se da la paradoja de que si uno de estos enfermitos poetas se explaya líricamente en relación con la muerte de un pobre semianalfabeto, hacen un poemita para que no lo entiendan los familiares del fiambre, no, sino para ser exibido desvergonzadamente en galas de amigos refinados que sopesarán cada una de las palabras y metáforas, cada una de sus imágenes y epítetos, hurgando en definitiva en el cadáver podrido del pobre semianalfabeto para sacar de él un placer estético. Sí. Exclamarán: "¡Oh! Está escrito maravillosamente, con un clímax dramático conseguido de forma magistral. Ha logrado que me conmueva." ¿No les parece repugnante? A mí desde luego sí; se me asemejan a hienas con trajes de frac que han perdido el aullido penetrante pero no su atávico comportamiento de devorar postrados la carroña que los cazadores (los poetas burgueses) les proporcionan. Por eso odio esa poesía aburguesada, que sublima los gritos del dolor humanos en un jarrón chino que lucir en el vestíbulo, ese dolor que azota la ñoñez de sus almas.
Este de aquí es mi poema. Poema hecho para el obrero que está en el andamio, para el camarero de pies aplastados, para el conductor que traza estelas por el mapa....para el trabajador en definitiva. Ellos saben de lo que hablo, seguro que me entienden y no como a esos poetas amilbarados que presuntamente les dedican obras, hechas tan solo para su lucimiento personal. No sólo se apoderan de nuestro trabajo para darnos las migajas de lo que producimos, sino que además pretenden darse tono de filántropos (ahora tan de moda en estos tiempos "democráticos") y de ser excelentes personas a nuestra costa.

Poema del bolchevique.

Luz blanca de sol.
Verano.
Atraviesa como espada divina
los cuerpos sudorosos de los obreros,
secando el agua de la sangre,
(limo podrido)
sofocándolos.
Pero el patrón reune las células
que le mata al obrero la larga jornada,
cada una de las astillas de sus huesos
desportillados,
cada molécula de oxígeno ahogada
en los gases de desecho de la digestión que produce
dinero:
(las máquinas las máquinas!)
cada disco de la columna machacado,
cada fibra de los músculos seccionada : CADA GRAMO DE VIDA.
Y los cuenta con la calculadora:
Cada célula cada astilla cada molécula cada disco cada fibra:
CADA GRAMO,
Los reúne sobre el tapete de cuero negro,
Y los cuenta con avidez.
Una y otra vez.
Después manda que los lleven,
cada célula cada astilla cada molécula cada disco cada fibra,
DE VIDA,
Al banco.
Y se marcha
satisfecho
a casa.

En fin esto es todo, espero que os haya gustado. Saludos desde el panóptico.
(Gracias malaguita-capullo por dejarme un hueco en tu blog).