en-lo-que-cidas las madres
con las TRRIpas afuera
araÑÑANdo la basura
buscando a sus hijas
las hijas pobres de Ciudad Juárez
1993, Alma Chavira Farel, 13 años
estrangulada
oficialmente la primera de una lista sin márgenes
Celia, Luisa, Marta, Mari Cruz...mas de 400
estranguladas, azotadas, violadas, torturadas, mutiladas, sacrificadas, mancilladas,
retorcidas, desmembradas, destruidas
las madres no saben como ocultar a sus hijas
de la vesania feminicida
son los viejos cuentos del hombre del saco
de lobos en bosques, de ogros voraces
antiguas historias de castillos sobre colinas
contra el cielo recortados
con nobles siniestros aburriéndose en palacios
Bathóry y sus baños en sangre de vírgenes
Gilles de Rais, de escudero de santa y mártir
a torturador y asesino de niños
("¿Por qué, Dios, dejaste que mataran a Juana?
¡yo te reto!")
Albert Fish, Chikatilo...
abominaciones del infierno
Pero Ciudad Juárez es peor que eso
es peor el silencio
el silencio y la corrupcion que acuchilla maquiladoras
mano de obra barata, carne barata
que trinchan los politicos y la policía para echársela a los perros
a los perros de Ciudad Juárez
ciudad-maldita ciudad-fronteriza ciudad-dinero
ciudad-droga ciudad-corrupción ciudad-mierda
hasta dios se esconde en sus iglesias y no sale
porque ha desatado al hombre-monstruo al hombre-alimaña
por sus calles.
las madres arañan la basura
buscando el eco de sonrisas
el brillo de unos ojos
de un rostro querido
entre la inmundicia.
viernes, 29 de abril de 2011
sábado, 23 de abril de 2011
The Beatles - Helter Skelter. La canción que trastornó a Charles Manson
En el Valle de la Muerte nos esconderemos
ocultándonos de las fauces de las panteras
cuando devoren a mujeres embarazadas
cuando caiga el Helter Skelter sobre la Tierra
cuando holocausten a los pig pigs pigs pigs... look out!!
look out helter skelter here it´s coming down
nosotros en nuestra cueva escuchando a Paul
después saldremos y dominaremos las fieras
Camino por el filo del Valle de la Muerte
tell me tell me tell me the answer
ya está aquí el Helter Skelter
negros matando a los blancos
démosles la carroña de
camino con mi familia por el Valle de la Muerte
cantando por la llegada del Anticristo
mujeres embarazadas
Id, matad a los pigs-cerdos
carroña para las panteras, para las hienas
que huelan la sangre, que precipiten el Helter Skelter
Helter Skelter here it comes, Helter Skelter Helter Skelter...
(toma ácido hermano, lee la Biblia y escucha el White Album
el Helter Skelter ha llegado)
jueves, 21 de abril de 2011
Creación
0
No
Nada
después
casi al instante
la gran explosión
y restalla el trueno
llueve durante eones
las aguas trepan lamiendo
Noé devora los animales del arca
Más tarde el pie del hombre ahuella el barro
Coge el fémur de Noé ahogado y mata a Abel
y el hombre se hace hombre en el asesinato
corriéndole un alma por la sangre crecer.
Alma oscura enturbiada que funda ciudades
del polvo de desiertos y jirones de cielos
con lágrimas de mares y con ansias de infiernos
con tumbas de muertos abiertas en noches que arden
yo te miro dormida
estás aquí esta noche, pero quizá...
las ambulancias suenan
aúllo por los jardines del Edén
masturbándome a escondidas
duermes... las ambulancias, la ciudad
estás aquí ahora, pero mañana...
en los árboles no quedan manzanas que arrancar
las espadas ya no custodian ciencias
el jardín es de nuevo un erial
el hombre retorna al barro
Dios vuelve a las aguas
el universo muere
se encoge
solo un
punto
nada
todo
sí
0
No
Nada
después
casi al instante
la gran explosión
y restalla el trueno
llueve durante eones
las aguas trepan lamiendo
Noé devora los animales del arca
Más tarde el pie del hombre ahuella el barro
Coge el fémur de Noé ahogado y mata a Abel
y el hombre se hace hombre en el asesinato
corriéndole un alma por la sangre crecer.
Alma oscura enturbiada que funda ciudades
del polvo de desiertos y jirones de cielos
con lágrimas de mares y con ansias de infiernos
con tumbas de muertos abiertas en noches que arden
yo te miro dormida
estás aquí esta noche, pero quizá...
las ambulancias suenan
aúllo por los jardines del Edén
masturbándome a escondidas
duermes... las ambulancias, la ciudad
estás aquí ahora, pero mañana...
en los árboles no quedan manzanas que arrancar
las espadas ya no custodian ciencias
el jardín es de nuevo un erial
el hombre retorna al barro
Dios vuelve a las aguas
el universo muere
se encoge
solo un
punto
nada
todo
sí
0
martes, 19 de abril de 2011
Poema de un camarero de burdel
a las chicas del club latidos
El club no era un hotel, no no, ni la sala una sala de fiestas, los clientes no iban a dormir ni a bailar, iban sencillamente a follar, era lo que en otros tiempos se podía llamar un burdel y las señoritas no eran señoritas, eran putas... o señoritas que cobraban por follar: putas. Era palabra prohibida, sin embargo, tabú, y hasta los tacos había que podar y decir "me cago en..." lo que sea menos en la puta. Empezaba a las seis y había que preparar las barras, las luces, el equipo de música, máquinas, monitores, cortar rodajas de naranjas y limones, reponer las baldas de whiskys, rones, ginebras...y entonces podía pasar que entraba el primer cliente y no haber chicas en la sala, y había que avisar a la "Mami" que las echaba escaleras abajo, y solías ser tú, Olga, la primera, siempre con tu conjunto blanco de dos piezas que contrastaba con tu piel cobriza de colombiana educada, y yo te observaba engatusar al señor, tus pechos magníficos de fascinación pendular y al final me llamabas "David, por favor, me pones un gintonic. Me invita el caballero" entonces yo al caballero miraba y el caballero afirmaba, pero cruzándonos las miradas, Olga, nos reíamos con los ojos cuando 20 euros (12 de comisión para ti) le cobraba por media tónica en tu copita estilizada haciendo como que ponía ginebra sin echarla porque la noche sería larga y tú eras prudente o con algunos años ya de profesión sobre las espaldas, no como otras más jóvenes o ya perdidas y sin rumbo que terminaban alcoholizadas. Pienso en Vanessa, en sus 20 años de alegría y borracheras, en Barby que después de muchas copas y de poco trabajar, frustrada, enseñaba las grandes tetas, rompía a llorar y rompia vasos y rompia todo y amenazaba clientes y había que llevársela, también pienso en Simona, de ojos melancólicos ¿qué pensaste aquella noche cuando sobre la barra llorabas, en Rumanía, en tu pueblo, la familia? luego te sacudiste la tristeza y fuiste a la caza de alguno que te quisiera pagar, muchas veces deseé estar del otro lado, del otro lado, sí, del otro lado, y pagarte Simona y pagarte Vanessa y reírnos desencajados mientras derramo mi dinero sobre vuestra piel y el alcohol y el sexo nos hace desear el fin del mundo, sin mañana y sin ayer, pero por otra parte no y todo se mezcla confuso el deseo y la repulsión, y pienso en Flori, tan delgada y frágil (¡y qué nombre tan apropiado se puso!) sentada con las piernas cruzadas reía divertida por mis olvidos de camarero novato, otras me insultaban...Sofía, Melissa... menudas busconas. Belén, qué sonrisa de niña más encantadora, deja a Antonio el gordo, nunca dará el paso, ¡siempre con la vana ilusión de encontrar un príncipe azul (aunque sea viejo, cojo y feo) generoso en euros!, vuelve con tus hijos a Bogotá, ya ahorraste suficiente. Pienso en ti Isabel, ¡qué gran corazón! y como te ibas despojando en el escenario deslizando tu sexo por la barra (siempre pedías tanqueray para limpiarla) con la música de Chris Isaac noaaaaaa... want to fall in love... me dijiste que me cuidara y me deseaste suerte y tú Maite, que me abrazaste con rocío de rímel en los ojos cuando os dije que me marchaba. Sí, os dije que me iba, harto de las mismas canciones noche tras noche, de humos, de borrachos, de algunas de vosotras, solo quería salir de aquella lúgubre cueva de 12 horas, caminar bajo las estrellas, que el viento en la cara me diera.
¡Cuidaos vosotras!
y volved a vuestros países sin decir a nadie lo que hicísteis ¿para qué? tan solo construid un futuro con el dinero ganado con el sudor de vuestras caricias en la
sucia España.
El club no era un hotel, no no, ni la sala una sala de fiestas, los clientes no iban a dormir ni a bailar, iban sencillamente a follar, era lo que en otros tiempos se podía llamar un burdel y las señoritas no eran señoritas, eran putas... o señoritas que cobraban por follar: putas. Era palabra prohibida, sin embargo, tabú, y hasta los tacos había que podar y decir "me cago en..." lo que sea menos en la puta. Empezaba a las seis y había que preparar las barras, las luces, el equipo de música, máquinas, monitores, cortar rodajas de naranjas y limones, reponer las baldas de whiskys, rones, ginebras...y entonces podía pasar que entraba el primer cliente y no haber chicas en la sala, y había que avisar a la "Mami" que las echaba escaleras abajo, y solías ser tú, Olga, la primera, siempre con tu conjunto blanco de dos piezas que contrastaba con tu piel cobriza de colombiana educada, y yo te observaba engatusar al señor, tus pechos magníficos de fascinación pendular y al final me llamabas "David, por favor, me pones un gintonic. Me invita el caballero" entonces yo al caballero miraba y el caballero afirmaba, pero cruzándonos las miradas, Olga, nos reíamos con los ojos cuando 20 euros (12 de comisión para ti) le cobraba por media tónica en tu copita estilizada haciendo como que ponía ginebra sin echarla porque la noche sería larga y tú eras prudente o con algunos años ya de profesión sobre las espaldas, no como otras más jóvenes o ya perdidas y sin rumbo que terminaban alcoholizadas. Pienso en Vanessa, en sus 20 años de alegría y borracheras, en Barby que después de muchas copas y de poco trabajar, frustrada, enseñaba las grandes tetas, rompía a llorar y rompia vasos y rompia todo y amenazaba clientes y había que llevársela, también pienso en Simona, de ojos melancólicos ¿qué pensaste aquella noche cuando sobre la barra llorabas, en Rumanía, en tu pueblo, la familia? luego te sacudiste la tristeza y fuiste a la caza de alguno que te quisiera pagar, muchas veces deseé estar del otro lado, del otro lado, sí, del otro lado, y pagarte Simona y pagarte Vanessa y reírnos desencajados mientras derramo mi dinero sobre vuestra piel y el alcohol y el sexo nos hace desear el fin del mundo, sin mañana y sin ayer, pero por otra parte no y todo se mezcla confuso el deseo y la repulsión, y pienso en Flori, tan delgada y frágil (¡y qué nombre tan apropiado se puso!) sentada con las piernas cruzadas reía divertida por mis olvidos de camarero novato, otras me insultaban...Sofía, Melissa... menudas busconas. Belén, qué sonrisa de niña más encantadora, deja a Antonio el gordo, nunca dará el paso, ¡siempre con la vana ilusión de encontrar un príncipe azul (aunque sea viejo, cojo y feo) generoso en euros!, vuelve con tus hijos a Bogotá, ya ahorraste suficiente. Pienso en ti Isabel, ¡qué gran corazón! y como te ibas despojando en el escenario deslizando tu sexo por la barra (siempre pedías tanqueray para limpiarla) con la música de Chris Isaac noaaaaaa... want to fall in love... me dijiste que me cuidara y me deseaste suerte y tú Maite, que me abrazaste con rocío de rímel en los ojos cuando os dije que me marchaba. Sí, os dije que me iba, harto de las mismas canciones noche tras noche, de humos, de borrachos, de algunas de vosotras, solo quería salir de aquella lúgubre cueva de 12 horas, caminar bajo las estrellas, que el viento en la cara me diera.
¡Cuidaos vosotras!
y volved a vuestros países sin decir a nadie lo que hicísteis ¿para qué? tan solo construid un futuro con el dinero ganado con el sudor de vuestras caricias en la
sucia España.
miércoles, 13 de abril de 2011
Análisis técnico-pericial de un soneto criminal por el profesor emérito en Psicopatología Artística Don Rafael María de la Rosa Escribano-Bonano.
No pude resistirme al impulso
La teoría del impulso irresistible en la criminalística está ampliamente estudiado, siendo en la actualidad opinión generalizada entre psiquiatras, criminólogos y juristas que dicho impulso no es por sí solo eximente de responsabilidad penal, siendo por otro lado...
al verla allí tan bella y hermosa
...objeto de estudio la posibilidad real de arrebato criminal la exposición prolongada y sin las debidas precauciones a una fuente de belleza intensa con una fuerte carga para el individuo (individuo con ciertos desarreglos artísticos) de una importante componente emocional...
expuesta a la mirada indecorosa
...que puede conllevar, en algunos casos documentados como los citados por el famoso psiquiatra Eugéne de Pombal Montofierro en su obra Casos Extremos de Psicopatología Artística, ediciones Mongolia 2002, un sentimiento de posesión exacerbado, desarrollándose anéxamente una hipersensibilidad con respecto a todo lo que tenga que ver con el objeto amado.
de cualquier zote de gusto insulso.
Así pues no es extraño que en estos individuos arrebatados se desarrolle (durante la adolescencia aunque también en la edad adulta) una progresiva psicopatología social que no pocas veces deriva en fobia, deviniendo aparejado en algunos casos un sentimiendo de superioridad, como se puede observar con total claridad en el verso objeto de análisis, todos son zotes para él, como se ve.
En un plano puramente cognitivo...
¿Como resistirse ante esa piel
...cabe destacar las repeticiones obsesivas (de nuevo la idea del impulso irresistible). Los sujetos analizados refieren con frecuencia la aparición disruptiva de pensamientos de los que aseguran no tener ningún control, no solo de su aparición en la conciencia sino también de su desarrollo interno y su finalización, quedando completamente ajenos a su voluntad dichos procesos. Estas fantasías pueden adquirir la forma de un delirio...
perfectamente dorada y en su punto
de vello acaramelado que junto
o por separado es canela y miel?
...digamos que sinestésico, si se me permite la expresión un poco sui generis pero que puede ser ilustrativa de la idea de hasta qué punto el "delirio sinestésico" puede llevar a estos pacientes a confundir al sujeto motivo de su obsesión con alimento en su sentido más literal, aunque se trate de una mujer, objeto de la agresión por parte del presunto criminal, como en el caso presente. Este fenómeno está ampliamente tratado por el profesor Montofierro en su obra anteriormente citada y a la que remito al lector.
¡Oh señor! sabes que no soy culpable
por ti de esta manera fui creado
tú inscribiste estos genes en mi orilla
Sin embargo y no obstante en algo debo disentir con mi distinguido colega Eugène de Pombal, y es referente a la importante cuestión de la responsabilidad penal, ya que efectivamente estos individuos manifiestan con frecuencia, como ya antes cité, la sensación de no ser ellos los dueños de sus actos, sintiéndose enajenados frecuentemente por seres sobrenaturales de índole demoníaca...
y, así que la vi, cuán herido por sable
...o bien, dependiendo de las creencias del sujeto, como instrumentos de la divina Providencia. A pesar de todo y en mi opinión erraríamos si los consideráramos enteramente irresponsables penalmente puesto que, según una teoría muy particular mía que desarrollaré con más amplitud en mi siguiente obra, creo firmemente en lo que yo llamo la "partición bicompartimentaria conciencial" (esto es, en dos compartimentos no estancos, esto es importante señalarlo)...
tras los cristales, quedé arrebatado,
...independientes entre sí pero a la vez conectados en tanto en cuanto el uno es consciente del otro (como se demuestra en el verso del artista enajenado en cuestión donde afirma ser "arrebatado" lo cual no le es óbice para ser consciente de ello), por lo que, y aquí viene lo molar en lo que se refiere a la responsabilidad penal-civil-subsidiaria, sería legítimo exigir al presunto infractor al menos el 50 % de las penas o cuantías...
rompiendo vidrios robé la rosquilla.
...que los jueces quisieran aplicar en cumplimiento de los códigos legales correspondientes y que sus señorías en Cortes quizá quisieran tener en cuenta a la hora de legislar en el sentido de...¿?
¿Rosquilla?
¿Qué broma es esta?
¡Malditos artistas! Ya me han gastado otra broma, con lo bien que estaba quedando la disertación...
Soneto criminal
No pude resistirme al impulso
al verla allí tan bella y hermosa
expuesta a la mirada indecorosa
de cualquier zote de gusto insulso.
¿Como resistirse ante esa piel
perfectamente dorada y en su punto
de vello acaramelado que junto
o por separado es canela y miel?
¡Oh Señor! sabes que no soy culpable
por Ti de esta manera fui creado
Tú inscribiste estos genes en mi orilla
y, así que la vi, cuán herido por sable
tras los cristales, quedé arrebatado,
rompiendo vidrios robé la rosquilla.
La teoría del impulso irresistible en la criminalística está ampliamente estudiado, siendo en la actualidad opinión generalizada entre psiquiatras, criminólogos y juristas que dicho impulso no es por sí solo eximente de responsabilidad penal, siendo por otro lado...
al verla allí tan bella y hermosa
...objeto de estudio la posibilidad real de arrebato criminal la exposición prolongada y sin las debidas precauciones a una fuente de belleza intensa con una fuerte carga para el individuo (individuo con ciertos desarreglos artísticos) de una importante componente emocional...
expuesta a la mirada indecorosa
...que puede conllevar, en algunos casos documentados como los citados por el famoso psiquiatra Eugéne de Pombal Montofierro en su obra Casos Extremos de Psicopatología Artística, ediciones Mongolia 2002, un sentimiento de posesión exacerbado, desarrollándose anéxamente una hipersensibilidad con respecto a todo lo que tenga que ver con el objeto amado.
de cualquier zote de gusto insulso.
Así pues no es extraño que en estos individuos arrebatados se desarrolle (durante la adolescencia aunque también en la edad adulta) una progresiva psicopatología social que no pocas veces deriva en fobia, deviniendo aparejado en algunos casos un sentimiendo de superioridad, como se puede observar con total claridad en el verso objeto de análisis, todos son zotes para él, como se ve.
En un plano puramente cognitivo...
¿Como resistirse ante esa piel
...cabe destacar las repeticiones obsesivas (de nuevo la idea del impulso irresistible). Los sujetos analizados refieren con frecuencia la aparición disruptiva de pensamientos de los que aseguran no tener ningún control, no solo de su aparición en la conciencia sino también de su desarrollo interno y su finalización, quedando completamente ajenos a su voluntad dichos procesos. Estas fantasías pueden adquirir la forma de un delirio...
perfectamente dorada y en su punto
de vello acaramelado que junto
o por separado es canela y miel?
...digamos que sinestésico, si se me permite la expresión un poco sui generis pero que puede ser ilustrativa de la idea de hasta qué punto el "delirio sinestésico" puede llevar a estos pacientes a confundir al sujeto motivo de su obsesión con alimento en su sentido más literal, aunque se trate de una mujer, objeto de la agresión por parte del presunto criminal, como en el caso presente. Este fenómeno está ampliamente tratado por el profesor Montofierro en su obra anteriormente citada y a la que remito al lector.
¡Oh señor! sabes que no soy culpable
por ti de esta manera fui creado
tú inscribiste estos genes en mi orilla
Sin embargo y no obstante en algo debo disentir con mi distinguido colega Eugène de Pombal, y es referente a la importante cuestión de la responsabilidad penal, ya que efectivamente estos individuos manifiestan con frecuencia, como ya antes cité, la sensación de no ser ellos los dueños de sus actos, sintiéndose enajenados frecuentemente por seres sobrenaturales de índole demoníaca...
y, así que la vi, cuán herido por sable
...o bien, dependiendo de las creencias del sujeto, como instrumentos de la divina Providencia. A pesar de todo y en mi opinión erraríamos si los consideráramos enteramente irresponsables penalmente puesto que, según una teoría muy particular mía que desarrollaré con más amplitud en mi siguiente obra, creo firmemente en lo que yo llamo la "partición bicompartimentaria conciencial" (esto es, en dos compartimentos no estancos, esto es importante señalarlo)...
tras los cristales, quedé arrebatado,
...independientes entre sí pero a la vez conectados en tanto en cuanto el uno es consciente del otro (como se demuestra en el verso del artista enajenado en cuestión donde afirma ser "arrebatado" lo cual no le es óbice para ser consciente de ello), por lo que, y aquí viene lo molar en lo que se refiere a la responsabilidad penal-civil-subsidiaria, sería legítimo exigir al presunto infractor al menos el 50 % de las penas o cuantías...
rompiendo vidrios robé la rosquilla.
...que los jueces quisieran aplicar en cumplimiento de los códigos legales correspondientes y que sus señorías en Cortes quizá quisieran tener en cuenta a la hora de legislar en el sentido de...¿?
¿Rosquilla?
¿Qué broma es esta?
¡Malditos artistas! Ya me han gastado otra broma, con lo bien que estaba quedando la disertación...
Soneto criminal
No pude resistirme al impulso
al verla allí tan bella y hermosa
expuesta a la mirada indecorosa
de cualquier zote de gusto insulso.
¿Como resistirse ante esa piel
perfectamente dorada y en su punto
de vello acaramelado que junto
o por separado es canela y miel?
¡Oh Señor! sabes que no soy culpable
por Ti de esta manera fui creado
Tú inscribiste estos genes en mi orilla
y, así que la vi, cuán herido por sable
tras los cristales, quedé arrebatado,
rompiendo vidrios robé la rosquilla.
martes, 12 de abril de 2011
El exorcista exorciza sus demonios. Canción de Satanás al oído.
"El camino del exceso lleva al palacio de la sabiduría" William Blake
("y a la ruina de la muerte prematura" David G. Alamilla)
("y a la ruina de la muerte prematura" David G. Alamilla)
El rubor de la piedra
porosa a los silfos
de mis silbos alegres
que de amor la estremece;
la rosa desangrada
en mi puño se quiebra
como arenas que escapan
de un desierto agreste
ansiando los placeres
de océanos fértiles
en besos de mujeres
¿o mancebos prefieres?
Miralos en tu iglesia,
Mira el temblor, ¡cura!,
el temblor de su carne
desnuda...
¡Vade retro Satanás! a los puros cielos
me debo, a la contemplación de la verdad
al infinito, más allá de lo que vemos
al espíritu incorruptible e inmortal.
Detén negro tu aleteo sobre mi alma
aleja el silbo oloroso de mis oídos
llévate a tus perros rabiosos de mi casa
y seca la fuente de ese jardín sombrío
Bebe en mis venas hijo
Búscame dentro, en ti
y siénteme crecer
sé como tu maestro
(Jesús el nazareno)
sacrifícate y sufre
recorre el sendero
del dolor y el placer.
Escucha las palabras
del ángel más hermoso
del ángel Lucifer,
¡mío es el poder!
a ti te lo ofrezco.
¡Maldito seas!¡Sal de mi corazón! ¡fuera!
Soy tu carne, contigo me llevas
¡Yo de mi te expulso en nombre de la pureza!
Soy la eterna sed de cada célula
la ansia con la que de noche sueñas...
¡laceraré mi carne!
...danzando en torno a tu cabeza
¡oraré día y noche
hasta desfallecer!
tras cada oracion allí estaré
Maldito seas diablo
Maldito eres por siempre...
(y el exorcista pudo expulsar de sí a Satanás
lanzándolo fuera envuelto en su cálido semen
tras lo cual pudo al fin descansar
aquietados su espíritu y su mente
en paz).
sábado, 9 de abril de 2011
La belleza de los billetes de banco
Para Annaestasia, que me regaló el título
La belleza de los billetes de banco
es la belleza de los cuernos del fauno
que arremete contra tu cuerpo de sangre
chupando del sol de la tarde la savia
y escupiendo rojas risas por los bares.
La belleza-fuego en el vaso...
vaso que estalla en cuerpo de mujer
licor salvaje que lacera su carne
alcohol que prende su alma en lupanares
donde la belleza es eterna sed
y compra poder el ciudadano amable
el vecino tímido y el buen padre
negros de adulterio e incesto a la vez.
La belleza de los billetes de banco
restalla en las pistolas humeantes
en las gargantas de los lobos que aúllan
con la resaca aún de destruidas lunas
y el vómito de estrellas sobre las calles,
en amaneceres de bocas abiertas
que no gritan, o gritan palabras mudas
La belleza de los billetes de banco
arroja a los niños por las alcantarillas
de los anos putrefactos de los padres
que ya nunca al cielo pero al suelo miran
ofuscados por el futuro dorado
de un violento horizonte cargante
que les acuchilla los ojos, las manos
armadas de asesinatos y mentiras
por la intensa belleza de los billetes,
arrebatadores billetes de banco.
La belleza de los billetes de banco
es la belleza de los cuernos del fauno
que arremete contra tu cuerpo de sangre
chupando del sol de la tarde la savia
y escupiendo rojas risas por los bares.
La belleza-fuego en el vaso...
vaso que estalla en cuerpo de mujer
licor salvaje que lacera su carne
alcohol que prende su alma en lupanares
donde la belleza es eterna sed
y compra poder el ciudadano amable
el vecino tímido y el buen padre
negros de adulterio e incesto a la vez.
La belleza de los billetes de banco
restalla en las pistolas humeantes
en las gargantas de los lobos que aúllan
con la resaca aún de destruidas lunas
y el vómito de estrellas sobre las calles,
en amaneceres de bocas abiertas
que no gritan, o gritan palabras mudas
La belleza de los billetes de banco
arroja a los niños por las alcantarillas
de los anos putrefactos de los padres
que ya nunca al cielo pero al suelo miran
ofuscados por el futuro dorado
de un violento horizonte cargante
que les acuchilla los ojos, las manos
armadas de asesinatos y mentiras
por la intensa belleza de los billetes,
arrebatadores billetes de banco.
miércoles, 6 de abril de 2011
¿Te acuerdas?
Para María.
Olvidémonos de tantas noches amargas
de tantas lunas desgarradas
en países extraños y fríos
inviernos con calefacciones averiadas
de trabajos duros en hoteles
de lloros, desencuentros, crueldades...
olvídalos María
abre la cajita donde los recuerdos
los deseos mas hermosos guardes
y guarda ese de la noche aquella, en Granada,
del momento aquel
¿Te acuerdas?
la noche en que nos embriagamos de té
que agarrados nos reíamos caminando ebrios
al pie de la Alhambra
la noche en que llegamos a casa atropellados de amor
de ansia
la noche en que hablamos hasta el amanecer
de cosas vanas
felices solo de estar en la misma cama
solos bajo la misma manta
la noche en que te quise como nunca más te he llegado querer.
Guárdalo por favor
y pensemos que nuestros hijos son fruto de aquella noche
aunque llegaran después
Olvidémonos de tantas noches amargas
de tantas lunas desgarradas
en países extraños y fríos
inviernos con calefacciones averiadas
de trabajos duros en hoteles
de lloros, desencuentros, crueldades...
olvídalos María
abre la cajita donde los recuerdos
los deseos mas hermosos guardes
y guarda ese de la noche aquella, en Granada,
del momento aquel
¿Te acuerdas?
la noche en que nos embriagamos de té
que agarrados nos reíamos caminando ebrios
al pie de la Alhambra
la noche en que llegamos a casa atropellados de amor
de ansia
la noche en que hablamos hasta el amanecer
de cosas vanas
felices solo de estar en la misma cama
solos bajo la misma manta
la noche en que te quise como nunca más te he llegado querer.
Guárdalo por favor
y pensemos que nuestros hijos son fruto de aquella noche
aunque llegaran después
lunes, 4 de abril de 2011
Sapos y conejos
Donde trabajo hay un campo de golf
de hierba verde
aunque de noche sea negra
y en las noches con luna
es mar de plata gruesa
en cuyas riberas los sapos cantan
monstruosos
y los conejos son patos que aletean
huyendo de la escopeta.
El sapo croa pero el conejo es silencioso
Con luna grande el conejo corre
junto al patrulla.
El sapo canta pero es perezoso,
compañeros tengo que bajo las ruedas
los estrujan:
ronchas en el asfalto,
pellejos vacíos vomitando vísceras
que suben al cielo en reguero de amapolas
buscando constelaciones salvadoras,
alimento de hormigas
que desde los confines
de lo cercano
acuden para devorarlo.
Yo doy rondas,
deshilvano la luna cada hora
tejiendo con su hilo este poema
acompaño de los planetas las órbitas,
ordeno a mi gusto las estrellas
y a los gatos observo cazar en el hedor de la maleza;
a veces emergen con ratas entre los dientes,
me miran prevenidos;
yo como un bocadillo de soledad y de tristeza.
Los gatos son silenciosos.
Los perros no,
en el verano venían en pandillas amenazantes
que pasaban como delincuentes ávidos,
lobos cabalgando por el bosque
buscando descarriados.
La noche vibra en coros de miles de sapos
en aves nocturnas que anidan,
en gatos que cazan
en perros que pasan
y en conejos que nadan por un campo de golf
hecho mar de plata.
de hierba verde
aunque de noche sea negra
y en las noches con luna
es mar de plata gruesa
en cuyas riberas los sapos cantan
monstruosos
y los conejos son patos que aletean
huyendo de la escopeta.
El sapo croa pero el conejo es silencioso
Con luna grande el conejo corre
junto al patrulla.
El sapo canta pero es perezoso,
compañeros tengo que bajo las ruedas
los estrujan:
ronchas en el asfalto,
pellejos vacíos vomitando vísceras
que suben al cielo en reguero de amapolas
buscando constelaciones salvadoras,
alimento de hormigas
que desde los confines
de lo cercano
acuden para devorarlo.
Yo doy rondas,
deshilvano la luna cada hora
tejiendo con su hilo este poema
acompaño de los planetas las órbitas,
ordeno a mi gusto las estrellas
y a los gatos observo cazar en el hedor de la maleza;
a veces emergen con ratas entre los dientes,
me miran prevenidos;
yo como un bocadillo de soledad y de tristeza.
Los gatos son silenciosos.
Los perros no,
en el verano venían en pandillas amenazantes
que pasaban como delincuentes ávidos,
lobos cabalgando por el bosque
buscando descarriados.
La noche vibra en coros de miles de sapos
en aves nocturnas que anidan,
en gatos que cazan
en perros que pasan
y en conejos que nadan por un campo de golf
hecho mar de plata.
viernes, 1 de abril de 2011
Tres sonetos eróticos y algunos versos pudorosos.
I. Tu sexo.
Me gusta en mis dedos sentir tu sexo,
al principio suave acariciarlo,
apenas con las yemas convocarlo,
hacerlo del averno-cielo el nexo.
Me gusta sentir tu sexo en mis manos
todo él en ellas líquida fruta
derramada sobre mí cuán cicuta
de miel acre sobre mares insanos
ardiendo en los límites del placer.
Amor, contra las paredes furiosos
homicidamente hacia abajo horado
anhelando la muerte y el renacer
empujando, empujando sudorosos
entrañándote el fruto morado.
II. Tus pechos.
Beso las roquedas de tus costillas.
Mi oído poso en el valle de tu vientre
(dentro en tus cauces deja que me adentre)
y subiendo arribo hasta las Antillas
de tus pechos: Nuevo Mundo anhelado,
como Colón soy el primero sin serlo,
primero en tomarlo sin poseerlo
en libar sus tesoros de Eldorado.
Entre ellos palpita un Universo,
entre ellos me siento a mirar la Luna
y el cielo por tu emoción conmovidos.
Suavemente entre mis labios, terso,
tu pezón blanco de leche me acuna
y en mi boca volcanes son sorbidos.
III. Tu boca.
En mi boca volcanes son sorbidos
quemándome la lava de tus besos
los ojos ciegos soñando estos versos
sobre el rumor de soles derretidos.
Es tu boca susurro y palabra,
la claridad brillante de un te quiero
la soñadora noche de un muero
mientras mi ímpetu amoroso te labra,
te labra y me labras, me destruyes,
me descompones, al todo y a la nada
me lanzas, me buscas y me rehuyes
y recompones con tu voz de amada
con tus suspiros que queman mis oídos,
sí, en mis labios volcanes son vertidos.
IV. Tu frente. Versos pudorosos.
Después de follar como locos,
de arrancarnos los sexos
y embriagarnos de su hedor
te besé en la frente;
dejé mi sombra sudorosa
en la pocilga del amor
y yéndome poco a poco
te cubriste los pechos
con gesto pudoroso.
Me gusta en mis dedos sentir tu sexo,
al principio suave acariciarlo,
apenas con las yemas convocarlo,
hacerlo del averno-cielo el nexo.
Me gusta sentir tu sexo en mis manos
todo él en ellas líquida fruta
derramada sobre mí cuán cicuta
de miel acre sobre mares insanos
ardiendo en los límites del placer.
Amor, contra las paredes furiosos
homicidamente hacia abajo horado
anhelando la muerte y el renacer
empujando, empujando sudorosos
entrañándote el fruto morado.
II. Tus pechos.
Beso las roquedas de tus costillas.
Mi oído poso en el valle de tu vientre
(dentro en tus cauces deja que me adentre)
y subiendo arribo hasta las Antillas
de tus pechos: Nuevo Mundo anhelado,
como Colón soy el primero sin serlo,
primero en tomarlo sin poseerlo
en libar sus tesoros de Eldorado.
Entre ellos palpita un Universo,
entre ellos me siento a mirar la Luna
y el cielo por tu emoción conmovidos.
Suavemente entre mis labios, terso,
tu pezón blanco de leche me acuna
y en mi boca volcanes son sorbidos.
III. Tu boca.
En mi boca volcanes son sorbidos
quemándome la lava de tus besos
los ojos ciegos soñando estos versos
sobre el rumor de soles derretidos.
Es tu boca susurro y palabra,
la claridad brillante de un te quiero
la soñadora noche de un muero
mientras mi ímpetu amoroso te labra,
te labra y me labras, me destruyes,
me descompones, al todo y a la nada
me lanzas, me buscas y me rehuyes
y recompones con tu voz de amada
con tus suspiros que queman mis oídos,
sí, en mis labios volcanes son vertidos.
IV. Tu frente. Versos pudorosos.
Después de follar como locos,
de arrancarnos los sexos
y embriagarnos de su hedor
te besé en la frente;
dejé mi sombra sudorosa
en la pocilga del amor
y yéndome poco a poco
te cubriste los pechos
con gesto pudoroso.
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