EL PANÓPTICO

La Cuba

2011-10-24T08:45:00.015Z

Al principio fue una gorra gris con franjas de tres colores (amarillo, rojo, azul) a los lados que emergió, y bajo ella un rostro indefinible sobre clavículas voladizas, por un hueco de entre las ramitas entretejidas del muro verde cortado como si fuera un tetraedro rectangular. Dicha obra de jardinería levantada sobre una especie de arriate de hormigón corría a lo largo del lado izquierdo del parking del supermercado adonde me habían destinado a prestar servicio y que servía de separación entre aquel y un restaurante de comida rápida. El cuerpo que siguió y se expuso a la claridad blanca del día era muy delgado, esquelético, recubierto de una pálida piel que solo más tarde pude comprobar estaba moteada de pecas rosadas. El esqueleto (completo aparentemente) parecía pertenecer al género femenino. Vestía pantalón corto a rayas, parecido a un pijama, camiseta sin mangas, zapatillas de deportes y calcetines marrones. Su andar era varonil y con cadencia algo chulesca. De la espalda le colgaba una mochila. La vi saltar el muro bajo y dirigirse resuelta a la cuba negra y grasienta de basura en una de las esquinas del parking. Yo aún no sabía de qué iba el asunto pero sí comprendía que la nariz de aquella chica debía estar hecha al fuerte hedor que el sol arrancaba de aquellos alimentos en camino de detritus pues ninguna reacción de asco asomó en su rostro anguloso. El suelo a su alrededor era pegajoso a fuerza de sucesivas capas de deshechos de las que los operarios municipales de la limpieza apenas arrancaban la más superficial a fuerza de manguerazos de agua. Era esa zona que todo el mundo evitaba: la zona de exclusión. Todo el mundo excepto las moscas, las ratas, algún ave y ella, la chica de la gorra, y otros además de ella como tendría oportunidad de observar en días sucesivos.

Por ejemplo Josef, un húngaro germanizado que poco menos que se ocultaba en España huyendo de las consecuencias de un divorcio calamitoso para su economía dejando dos hijos en Bremen, dos polluelos que, azuzados por la madre, estiraban el cuello boqueando ruidosamente para que el progenitor sufragara solidariamente con sus gastos. En definitiva, que Josef decidió buscarse el sustento "de extranjis" para evitar el largo brazo de la ley alemana y tras él la zarpa de su enemiga íntima, aquella con la que compartió cama y un puñado de genes en algún momento de su vida. No parecía que el desarraigo familiar le quitara el sueño. Vendía en un mercadillo (siempre me pareció divertido su manera de decir mercadillo, puede que por el contraste entre el fuerte acento y el diminutivo) lo que encontraba en la basura, desde libros (yo le compré uno en inglés por un euro, un best seller yanqui sobre un serial killer), electrodomésticos que intentaba reparar en su apartamento hasta zapatos de los cuales tenía entre los moros a sus más fieles clientes. A un euro el par. Hasta a mí me entraban ganas de comprarle un par de viejos zapatos al mercachifle Josef. Con eso pagaba el alquiler y los cariñosos servicios de alguna chica ocasional; con lo que encontraba en la basura comía. De esta manera cubría sus necesidades más acuciantes. Sí, podría decirse que a Josef no le iba del todo mal. Sin duda tenía algo de ese espíritu emprendedor germano-húngaro que enorgullecería a la Cancillera de todos los alemanes.
Por su parte, la chica del horrendo pantalón corto era española, lo cual tampoco desmerece (si acaso solo su escaso gusto en materia de pantalones cortos y calcetines) ya que a la habilidad de Josef para buscarse el sustento añadía un fuerte carácter. Se llamaba Mónica. Según aseguraba procedía de una familia bien de Sevilla y a tenor de que vivía en una casa grande, residencia de verano familiar, a 5 minutos de la playa, bien pudiera ser. Había estudiado medicina aunque sin llegar a ejercerla. Nunca le pregunté por qué buscaba en la basura. Supongo que un día se encontró sin trabajo y sin comida en el frigorífico, que viera una bandeja de napolitanas en buen estado tirada junto a una cuba, que la cogiera con curiosidad, que la inquiriera buscando algún defecto, algo que justificara encontrarla allí y que se la llevara, con algo de vergüenza, sentimiento que se diluyó con el tiempo, cuando comprendió que el único delito de la bandeja de napolitanas era haber llegado a su día exacto de caducidad. Pero la mañana que la vio por primera vez saliendo furtiva de entre la “espesura” como un soldado de alguna guerra selvática, no le dijo nada de esto, ni de esto ni de nada. Simplemente llegó, introdujo medio cuerpo en la cuba y después de someter a escrutinio el contenido se llevó un par de bolsas llenas de alimentos aprovechables para la despensa. Así varios días, sin reparar en él, siempre ocultando el rostro bajo la gorra calada hasta las cejas. Solo la mañana en que un loco hijo de su mala madre estuvo a un tris de romperme la crisma con una barra de hierro que sacó del coche sintió que tenía que dedicarme algunas palabras de aliento "¿por qué no has llamado a la policía hombre?", me dijo cuando el energúmeno ya se hubo marchado, "si llego a sacar el móvil me incrusta la barra en la cabeza", "¡cómo está el mundo, y todo por decirle que no puede aparcar ahí!" Y se presentó, y le vi las pecas rosadas, las clavículas voladizas y unos ojos verdes muy bonitos.
Mi trabajo consistía básicamente en evitar que los playeros (con sus bañadores horrendos, sus horteras gafas de sol, sus ridículas gorras, sus pareos que apenas ocultaban la celulitis de las señoras, sus patéticas chancletas, sus sombrillas colgadas de los hombros...) estresados de dar vueltas sin encontrar aparcamiento dejaran allí sus malditos coches. Sí, era un trabajo duro. De hecho desarrollé, como se infiere del paréntesis anterior, una intensa fobia relacionada con ellos y con el abundante atrezo que los caracteriza.

Un día, cuando ya llevaba en aquel servicio el tiempo suficiente como para estar desquiciado y hacérmelo intolerable, Mónica me prohibió terminantemente que dijera nada a Josef sobre sus horarios "sé que te pregunta y que tú se lo dices, así que no le digas nada de cuando voy y vengo...me tiene controlada". Yo le dije que bueno un poco molesto por las maneras tajantes de la chica pero reconociendo que estaba en su derecho a pedirme tal cosa. Efectivamente, el húngaro, bajito, rechoncho, con gafas oscuras rayban invariablemente torcidas sobre el puente de la nariz (sin duda fruto de alguna de sus rapiñas), siempre que llegaba sacaba del bolsillo un reloj de pulsera al que le faltaba la mitad de la correa y mirándolo me pedía el informe de novedades en torno a la cuba de basura. Intentaba encontrar un patrón en las "sacas" de los empleados del supermercado. Así, habíamos establecido que el pan lo solían sacar sobre las dos de la tarde, poco antes de marcharse la panadera, aunque por lo demás solía ser aleatorio, circunstancia esta que trastornaba a Josef sin hacerlo caer en el desaliento. También quería saber, por si se le habían adelantado encontrándose solo con las sobras de las sobras, si ya habían estado Mónica, los rumanos con sus furgonetas destartaladas en su ronda por cuanta cuba aprovechable encontraran a lo largo de la costa, y la otra chica, esta sí indigente y con problemas mentales, que sería la primera en desaparecer.
Sí, desapareció, y yo estaba allí cuando ocurrió.
Decían que era mitad escandinava mitad española, que sus padres tenían una casa en algún lugar de por allí pero que ella se escapaba, que prefería vivir en la calle. Otras versiones apuntaban que sus padres vivían en Finlandia y que regularmente le enviaban dinero ya que la habían visto sacar efectivo de un cajero alguna vez. Lo cierto, al menos la certidumbre que yo pude ver, era que tenía un aspecto lamentable: la piel castigada por el sol, roñosa, arrastrando los pies al caminar y aislada de cuanto le rodeaba excepto de los gatos a los que alimentaba; sin hablar con ser humano alguno (que yo viera) menos con Mónica o Josef cuando coincidían en el parking.
Todo ocurrió muy rápido; fue un visto y no visto; un observar como se doblaba sobre el borde de la cuba para alcanzar el fondo, desviar yo la mirada hacia la publicidad de una discoteca ondeando en el cielo llevada por una avioneta para delicia de los niños en la playa, oír un golpe sordo procedente de la cuba seguido de un sonido como de barro blando cuando se hunde el pie en él y ya no estar. Solo su mochila quedó de pie, apoyada en el muro. Pero sería al día siguiente cuando notara algo extraño en la cuba, un cambio que en un primer momento no supe identificar. Hasta tres días después en que desapareció Josef no supe qué era realmente. Entonces no me cupo ninguna duda: la cuba de basura del supermercado se había agrandado. Era más ancha.
A Josef, en cambio, sí lo vi desaparecer. Es decir, que vi como aquella cosa se lo tragaba, si me permiten la expresión. Discutía con un playero, nevera en ristre y la gorra calada, haciéndole ver el incivismo de su pretensión de dejar allí su maldito coche cuando el húngaro con sus gafas torcidas cruzó por mi línea de visión por encima del hombro de aquel. Me saludó con la mano y yo le respondí con la cabeza, y mientras el fastidioso playero me daba las acostumbradas excusas por el rabillo del ojo vi a Josef inclinarse sobre la cuba para momentos después, igual que si fuera tironeado desde el interior, ser absorbido, no sé si usar el término abducido, por aquel depósito viscoso y recalentado que por un momento me hizo paralizar de horror. Lo último que vi del pobre Josef fueron sus pantorrillas al aire, los calcetines blancos y sus deportivas. Me quedé estupefacto. Ignoré al tipo, el cual aprovechó para escabullirse, y me asomé no sin miedo a la cuba de basura. Sin tocarla. Solo alargué el cuello lo suficiente como para comprobar que Josef no se encontraba en su interior. Y no estaba. De hecho estaba vacía, mugrienta, pero vacía: sin el desgraciado húngaro y sin las cajas de cartones y otros restos que había visto tirar a un empleado hacía tan solo unos minutos antes. Lo que sí creí ver fue un interior como de fauces de planta carnívora o de cualquier otra criatura inconcebible, pero atribuí la imagen al resol y a mi naturaleza aprensiva y fantasiosa.
A mí, sencillamente, la situación me superó. Después del espanto inicial quedé neutro, pasmado, como si lo que hubiera visto fuera tan absurdo que lo confiné al destierro de los sueños una vez despertado de ellos. Quizá por eso, una hora después, no me sentí en la obligación de avisar a Mónica cuando se aproximaba a la negra y sucia cuba, más pestilente de lo normal. Solo la observé reconcentrado, esperando la confirmación de la pesadilla. Mónica se asomó al borde y permaneció unos momentos inmóvil. No debía haber nada en ella pues desde que Josef fuera engullido no hubo saca de mercancía alguna y sin embargo algo estaba captando su atención en el interior. Puede que fuera lo mismo que yo viera antes, esa carnosidad dentada, ese exudado viscoso y oscuro...aquello que fuera lo que fuera había atacado a Josef y que ahora, bajo el violento sol del mediodía, atacaba a Mónica, sí, aunque esta vez viera, estoy seguro de que lo vi, cómo una lengua grande y negra salía de aquella cosa y se llevaba adherida la figura magra de Mónica como una mosca cazada por un enorme sapo.
No necesité más confirmaciones, y si era pesadilla o realidad poco me importaba. Ya despertaría llegado el caso. Pero lo urgente era salir de allí lo mas rápidamente posible. ¿Qué podía hacer? ¿Avisar a la policía, a los empleados del supermercado de que no se acercasen a la basura, a los playeros ? Nadie me hubiese creído. Al miedo solo hubiera añadido la frustración y la burla. Así que subí a mi coche y me marché no sin antes dedicarle una última mirada a la cuba de basura y comprobar con horror que había vuelto a crecer hasta casi doblar su tamaño.

Ahora sí me hubiesen creído. Ahora que estoy encerrado en mi casa escribiendo este relato para el que pueda leerlo en el futuro. Ahora que posiblemente ya estén todos muertos. Ahora que el mundo, en cada calle, en cada esquina, está siendo devorado.

La chica del primero derecha

2011-07-09T18:25:00.006Z

La llave, a pesar de que colgaba quieta hacía ya un rato desde que se la dejara la chica del primero derecha en la escarpia con el numero 11, a él le parecía que aún se balanceaba en el clavo como si palpitara apenas levemente, o como si el latir ansioso de su corazón la hiciera agitarse; pero más que esto sería el vértigo ante lo que planeaba hacer lo que le producía esa sensación como de ser llevado en volandas por miles de hormigas bajo las plantas de los pies.

Aparte la atracción casi morbosa que sintió desde el primer día que la vio apenas sabía nada de ella: que se llamaba Silvia, que trabajaba en una de las entidades bancarias mas importantes del país, que vivía sola y que tenía un amigo de esos que pasan la noche de vez en cuando en casa de sus amigas. La noche anterior había sido una de esas, y mientras él, un tipo alto y atlético, moreno y de barba cuidadosamente descuidada, esperaba discretamente en la calle, ella le dejó la llave del piso con su habitual amabilidad y punto de coquetería con el encargo de acompañar al fontanero que llegaría a media mañana para arreglar una pequeña fuga en el baño, y aunque no le hiciera falta ya que colgaban copias en el tablero de la portería de todas y cada una de las llaves de los pisos del inmueble no se lo dijo, y le aseguró que se encargaría de ello. Después la había visto alejarse por el vestíbulo con paso seguro, su cabellera castaña rizada cayéndole por la espalda y sus caderas silueteadas en la estrecha falda de un traje de chaqueta gris perla; le dio la sensación de ser como un ferrari o un porsche o un yate, un artículo de lujo intocable y fue entonces cuando le sobrevino la idea como un chispazo, como una tentación, una mera locura que sin embargo le fue creciendo irresistible a lo largo del día como una hiedra trepando por su cerebro. Además sabía que ese fin de semana lo pasaría fuera; ella misma se lo había dicho cuando le pidió que emplazara al fontanero al lunes para pagarle por el trabajo.
El fontanero llegó efectivamente a media mañana cargado con una maleta grande rectangular forrada de cuero negro colgada del hombro. Era hombre corpulento, de frente despejada y bigote poblado como reliquia de otros tiempos en que llevar bigote, perilla o barba bien perfilada constituía un rasgo de elegancia masculina. Era hombre afable y discreto, y al franquearle la puerta de la vivienda, ordenada y limpia, apenas miró furtivamente la decoración del salón, la alineación monótona de libros de leyes en los estantes, una fotografía del puente de Brooklyn en blanco y negro enmarcada contra la pared ...La mirada del portero, sin embargo, se imantó del metal de dos pendientes en forma de aros grandes y plateados sobre un cenicero sin trazas de ceniza. Eran los mismos pendientes con que la viera hacía dos días cuando tocó en su puerta para entregarle el presupuesto de lo que costaría corregir el funcionamiento caprichoso del ascensor.
-¿Puede abrir el grifo, por favor?- pidió con resonancia sorda el fontanero tumbado en el suelo y con la cabeza metida en el mueble del lavabo -Ya, gracias. El tubo está picado por aquí , ¿lo ve? Acérquese...
Mientras el fontanero reparaba la avería requiriéndole cada dos por tres como testigo de su honradez profesional, él se entretenía en admirar sobre la encimera de mármol donde encajaba la pila del lavabo los botes de crema hidratante, los geles de diferentes extractos, el jabón de lavanda en su concha y algunos pintalabios, uno de ellos con la barra cremosa carmesí descubierta como un glande enrojecido después de follar. En la ducha aún eran visibles los signos de un baño quizá compartido con su amante: la bañera perlada de gotas adheridas como ronchas, la esponja rosácea en el centro, algunos pelos detenidos al borde del negro sumidero...
-Bien, esto ya está, ¿ve el tubo? estaba picado por aquí, ¿ve? no ha habido más remedio que cambiarlo.
Le mostró el tubo negro cuarteado libre de su recubrimiento de fibras de aspecto metálico. Con sus pulgares gruesos separó los bordes de una raja hasta hacerla oblicua como un ojo de Horus.
Mientras bajaban las escaleras dijo que ya sabía que hasta el lunes nada de cobrar, que no le gustaba ni un pelo eso de dejar fiado y que si no fuera porque la señorita le daba total confianza no habría aceptado, qué menudos estaban los tiempos...
El resto del día trascurrió ocupado en minucias varias aderezado con algunas charlas intrascendentes con algunos vecinos jubilados que quizá llevados por un prurito de solidaridad generacional alababan la labor de años del anterior portero, el señor Alfonso, al tiempo que lo miraban con cierta severidad como si dudaran de que él estuviera a la altura de tan exigente puesto. A él ciertamente le resbalaban las insinuaciones de esta o de otra naturaleza; él mismo admitía que quizá no durara mucho allí (como en los otros sitios) sobre todo desde que, con menudeo obsesivo, había decidido entrar en el primero derecha aquella misma noche...

Al filo de las dos de la madrugada, cuando cerró con todo el tiento que pudo la puerta con el corazón galopante, se sorprendió de lo fácil que había sido. Antes, frente a un café y unas magdalenas, sentado en la pequeña cocina de su estudio minúsculo y desordenado, se imaginó todo tipo de contratiempos: un vecino que salía o entraba desacostumbradamente, una puerta que abría apenas una rendija para espiarle, una luz que se encendía de repente mientras giraba la llave en la cerradura...pero no. Estaba dentro y nada anormal, como era de esperar, había ocurrido.
Lo primero que hizo fue beber un vaso de agua en la cocina; cuando se hubo serenado abrió la nevera y viendo algunas cervezas tomó una y la bebió en el sofá del salón frente a los tochos de leyes y diccionarios enciclopédicos que había visto aquella mañana. Delante, en una mesita con centro floral y una revista de divulgación científica, estaba el mando a distancia de la televisión en cuayo margen inferior izquierdo resplandecía el pequeño cuadrado azul que indicaba que el aparato se encontraba en espera. Accionó en el mando un numero cualquiera y al cabo de un momento el intercambio de tiros entre Pacino (policía) y DeNiro (ladrón de bancos) atronó en el silencio de la noche. Rápidamente buscó en el mando el silenciador pero para cuando lo encontró ya habían gastado los contendientes todo un cargador de balas. El corazón volvió a correrle en el pecho y esperó expectante como si algo tuviera que pasar. Afortunadamente no tenía vecinos compartiendo paredes y si los hubiera sería improbable que supieran que la chica estaría fuera el fin de semana; pero el solo hecho de estar allí subrepticiamente bastaba para alterarle los nervios. Fue pasando canales hasta que dio con una película pornográfica: en primer plano y de frente aparecía una pareja, ella a horcajadas sobre él dándole la espalda mientras se introducía el pene y se movía arriba y abajo a lo largo del mismo. Fue a la cocina y cogió otra cerveza. Después de correrse el tipo de la película, se levantó del sofá y buscó en el mueble-librería hasta hallar un compartimento con algunos licores; tomó el whisky escocés. Se escanció medio vaso mientras la protagonista, insaciable, ya se insinuaba a otro tipo con pinta de macarra de gimnasio. No hubiera sabido decir de habérselo preguntado alguien cuantos whiskys bebió mientras veía la habitual secuencia de acontecimientos en este tipo de películas (sexo oral, fornicio con limitado catálogo de posturas y corrida caballuna) antes de levantarse, hastiado, y dirigirse al dormitorio donde abrió cajones y sacó ropa íntima femenina, conjuntos, tangas, bragas y sujetadores de puntillas, blancos, rosas, violetas...además de faldas, camisetas, blusas...y hasta un consolador negro lustroso halló en el fondo del armario. Lo echó todo sobre la cama y se revolvió en ellos experimentando un placer intenso con el roce de aquellas prendas en su piel. Se desvistió y se puso un tanga y un sujetador. Se miró en el espejo grande y redondo sobre la cómoda y no pudo reprimir una carcajada amarga cuando se vio, peludo y con el vaso de whisky en la mano, vestido de aquella guisa. Inmediatamente empezó a excitarse. Comenzó a masturbarse frente al espejo y volvió a inquietarle (desde que era adolescente) su propia expresión de sufrimiento violento más que de éxtasis sosegado. Abandonándose a la sensación que llaman placer subiéndole por las piernas relajó la mano apenas lo suficiente para que cayera el vaso de whisky encharcándole los pies. Cuando empezó el orgasmo y la eyaculación abrió los ojos, se observó, y sintió un vacío enorme. Le entraron ganas de llorar. En vez de eso, maquinalmente y como si se limitara a observar los actos de un extraño, se agachó, cogió una esquirla de cristal y mientras miraba en el espejo su aspecto de mujer fálica se rasgó las muñecas. La sangre oscura brotó abrupta. Después de dejarse caer en la cama sobre el montón fragante de ropa íntima la sangre, el semen y el whisky se fundieron en algún momento y en algún lugar del suelo del dormitorio del primero derecha.

Yo estuve en la batalla de las Ardenas

2011-05-24T21:42:00.006Z

La primera vez que mató a alguien directamente con sus manos mientras miraba sus ojos fue en el invierno de 1945 en Colonia. No era un soldado. Ni siquiera un hombre. Era una mujer, y lo hizo por inercia, por cobardía y, por qué no decirlo, por desquite y odio, un odio placentero.
Aunque exactamente no fue aquella la primera vez. En una aldea de Ucrania, mientras sus camaradas violaban a unas campesinas escondidas en una arboleda cercana tuvo que defenderse del ataque de un aldeano enloquecido salido de una trampilla oculta en el suelo del pajar. Después de un forcejeo angustioso logró desnucarlo golpéndole repetidas veces contra el suelo pinzándole las sienes con las manos ante las risas histéricas de sus compañeros. Pero para él aquello fue una acción de guerra, un episodio más que pronto quedó acallado entre tiros, obuses, tableteos de ametralladoras, sibilantes lanzallamas y avances victoriosos por la estepa y retiradas infernales por el frío invierno rusos.

Entre los efectos personales incautados por las autoridades militares de ocupación aliadas bajo administración británica encontradas en el numero 12 de la calle Liebenstrasse se encontraba un cuaderno con tapas de piel, ajado y descolorido pero intacto en su integridad. En él, el teniente William Foster, de un pueblecito del condado de Warwickshire, en el centro de Inglaterra, sobreviviente al fuego cruzado de los nidos de ametralladoras y de los búnkeres alemanes durante el desembarco en la playa de Omaha (milagro, como solía calificarlo cuando le confesaba a Inger, la chica alemana que tomó como protegida y amante a cambio de latas de comida y de cigarrillos americanos, que nunca antes en su vida pasó tanto miedo como en aquella ocasión) pudo leer, más bien escuchar con la ayuda del traductor alemán adscrito a su servicio, lo que parecía el diario del soldado Gottfried Reese, en busca y captura como principal sospechoso de los asesinatos de tres mujeres y dos hombres, uno de ellos soldado canadiense, cometidos en los últimos dos meses en la ciudad de Colonia:
"Yo estuve en la batalla de las Ardenas. Fui uno de los que avanzó por los bosques sombríos, a veces con sigilo tras los árboles , a veces arrastrándome por la nieve o el barro, a veces corriendo y gritando mientras disparaba a ciegas contra fantasmas en la niebla. Uno de los que creyó en que la victoria todavía era posible, uno que fue punta orgullosa de una lanza que recuperaría el terreno perdido para el tercer Reich.
Maté a muchos hombres durante aquella campaña aunque menos de los que matara en Rusia, donde serví con honor a las órdenes del general Köhller. Maté con convicción, con absoluta obediencia y fe en mis obligaciones como soldado de la Wehrmacht de la misma manera en que lo hicieron mis enemigos, resistiéndome a que el sueño de volver junto a mi mujer y mi hijo en una Alemania victoriosa se hiciera añicos.
Pero eso fue antes de que desertara. Antes de degollar uno a uno a los miembros de mi escuadra de reconocimiento mientras dormían y deambulara por aquellos bosques, oculto en grutas y hondonadas como un animal. Solo en las noches con luna releía la carta y escribía. La carta llegué a memorizarla. Era escueta. Como si mi cuñado diera salida a una nota informativa más de las muchas que tramitaba como funcionario del estado. Pero en mi interior la carta crecía como una marea, como un océano entero cubriendo continentes, y veía con toda nitidez noches luminosas y calles que se alargaban hasta el infinito, y veía el edificio de nuestra casa crecer y otras menguarse hasta caber en los bolsillos del pantalón, y veía formas negras, siluetas humanas sin rostro, hombres de la Gestapo haciendo saltar la cerradura de la puerta a patadas o a veces desgajarla de sus goznes y tumbarla, los veía entrar derribando todo, con perros y linternas, o sin perros pero con soldados más feroces que perros, y llevárselos a todos entre insultos y empujones, a todos, a mi mujer, a mi hijo, a los judíos...
Sí, eso fue antes de que me volviera loco, supongo."
Mientras escuchaba el relato del traductor con fuerte acento alemán el teniente Foster permanecía de pie frente a la ventana ante el horizonte aserrado de edificios en ruina. Solo la torre de la Catedral se recortaba intacta contra el cielo del ataredecer. La castigamos duro, pensó sin remordimientos. Fumaba uno de los cigarrillos americanos que tanto gustaba a Inger y meditó en el informe que escribiría a su superior sobre el tipo de asesino que tenían entre manos. Básicamente fue designado para averiguar si se trataba de un foco de resistencia nazi a raíz de la investigación suscitada por la muerte del soldado canadiense o si por el contrario era un criminal sin motivación política. A él le paracía esto último. Si bien se trataba de un excombatiente actuaba de manera aislada, matando cualquiera sabía por qué.
-¿Hace mención de algún asesinato? -interrunpió el oficial británico lo que parecía una crónica extensa y alucinada de la vida errática del soldado Reese por los bosques belgas.
-No señor, excepto a sus compañeros en las Ardenas, señor -contestó el adjunto después de un rato de pasar páginas leyendo con rapidez el diario.
-¿Está seguro?
-Sí señor
-¿Qué fecha tiene la última anotación?
-De hace dos semanas señor
-Y qué dice. Literalmente.
-"14 de diciembre. Arrecia el frío. El frío es bueno. Purifica el aire y el agua y hace que vea las estrellas tan cerca que puedo tocarlas en esta ciudad sin techos..tan cercas y tan claras, tan puras las estrellas..."
-¿Nada más?
-Eso es todo señor.
El teniente Foster, en el informe que escribiría aquella noche a su superior, después de señalar su parecer de que no se trataba de acciones de la Werwolf ni de ningún otro grupúsculo pronazi, recomendaba batidas nocturnas por edificios destruídos (que eran casi todos en Colonia) y detenciones de todos aquellos que se ajustaran al perfil del sospechoso Gottfried Reese, al que calificaba de desequilibrado y un peligro no solo para la población civil sino para los soldados de las fuerzas de ocupación aliadas por su carácter de asesino incontrolado.

Cinco días después, encallado contra un pilar de uno de los puentes sobre el Rin, apareció el cuerpo de otra chica con signos de haber sido asesinada de la misma manera que las otras víctimas: eran visibles los hematomas en el cuello causados por estrangulamiento y en su vientre apareció el mismo tajo a cuchillo. Se llamaba Berta Jurgel y ejercía la prostitución (como casi todas las chicas de Alemania) en los alrededores de la estación de ferrocarril. La última en verla con vida fue su amiga y compañera Maria Gerke, la cual aportó al teniente Foster una descripción del hombre con el que la vio alejarse cuyos rasgos concidía con los datos que se tenían del soldado Reese.
A juicio de los forenses militares que examinaron el cuerpo Berta no llevaría más de 24 horas muerta. Pero el descubrimiento más importante se halló en el abrigo de la chica. Entre los soldados era bien conocida la costumbre de muchas de aquellas mujeres de hurgar en los bolsillos de sus clientes aprovechándose del aturdimiento que sus servicios les provocaban.

Encendió el útimo cigarrillo del paquete que despojara al cadáver del soldado aquel exhalando el humo al aire gélido que lo envolvía. Pero el frío no era problema para él. Después de sobrevivir a Rusia, a su invierno y al cerco que sometieron a la región de Kursk con todos aquellos stukas y los miles de blindados que a la postre no sirvieron de nada (ni él ni los mandos alemanes podían saber que los soviéticos estaban advertidos de sus planes de ataque), ya nada era un problema para él. Ni siquiera los soldados que registraron la noche pasada el edificio con las prisas y el tedio justos para que no descubrieran su cubil eran un problema para él. Lo que lo mantenía en vilo, sin embargo, desde hacía horas o desda hacía eternos minutos -era difícil de precisar- con la mirada fija en las estrellas, cuando las nubes lo permitían, era la pregunta de por qué su mujer había decidido esconder a los Grossmann en su casa y por qué no le había dicho nada. Se apiadaría de ellos. La conocía. A pesar de la propaganda insistente durante años contra los judíos para ella los Grossmann seguirían siendo los vecinos amables y educados de siempre. Ella era así, de buen corazón aunque irresponsable. Si él lo hubiera sabido no lo habría permitido, no por odio a los judíos, que no lo sentía, sino por pragmatismo...en Kursk había estado a punto de morir, aunque quizá sea más ajustado a la verdad expresarlo como que había estado a punto de vivir y que por inmensa fortuna había vivido. En aquella ocasión la suerte consistió en encontrar una hendidura en la tierra en donde estrujó su cuerpo mientras el T-34 le pasaba por encima...pero no debió de haberlo hecho, debió pensar en nuestro hijo, en mí, en nosotros. En los primeros años luchó por la grandeza de Alemania, borracho como todos de las promesas del Führer. Al final solo luchaba para que los enemigos no entraran en las ciudades a sangre y fuego y violaran a sus mujeres y a sus hijas como represalia...sin embargo su camarada no tuvo tanta suerte, vio estallar su cabeza bajo la oruga del tanque y notó pedazos de cerebro impactando en su cara y no pudo evitar la sangre sobre su boca, y aunque escupió no pudo evitar tragarla...pero al final no serían los enemigos los que se llevarían a Elsa y a Heinrich...

Para cuando oyó la pisada y el corrimiento del cascote de piedra ya fue tarde. Solo le dio tiempo a incorporarse y a gritar blandiendo su machete antes de recibir el tiro en la frente del teniente William Foster.

El chicle y la gaviota.

2011-05-20T11:37:00.010Z

Sobre la punta roma oxidada de una larga antena de telecomunicaciones, doblada hacia la mitad de su longitud por unos vientos huracanados venidos de cualquiera sabe donde y que la ciudad conmemoró en varias placas esparcidas en soportales y viviendas por los destrozos y algunas muertes que provocaron, bailaba (o parecía que bailaba..o a él le parecía que bailaba, ora sobre una pata ora sobre la otra, alas que extendía en abánico y que recogía) una ave que podría ser una gaviota pero que debido a su desconocimiento zoológico, así como en otras materias, no podía estar seguro; solo podía decir con total seguridad que era blanca, eso sí, y que tenía un pico largo amarillento pero chato, como de pato, eso también podía decirlo, y que parecía otear el horizonte desde su altura con porte orgulloso (el cuello largo estirado y la cabeza derecha) sin que se reflejara en su cara de ave, un tanto estólida por otra parte, inquietud por lo que viera, al contrario, semejaba a un soberano o a un texano hacendado derramando la mirada por sus miles de hectáreas de tierra y polvo; pensó que quizá era la altura física lo que le transmitía ese aire orgulloso, y sintió un poco de envidia porque qué difícil era para los hombres tener eso que todos los seres vivos con algún grado de complejidad, desde las aves hasta el mono pasando por el mono-hombre, desean y obtienen sin dificultad (menos el hombre), a saber, tener una casa (toda ave que se precie sabe hacer su nido sin necesidad de estudiar ingenierías ni de onerosas hipotecas), una pareja con la que aparearse (tampoco le parecía excesivamente complicado, tan solo soltar un par de picotazos engallado para impresionar -batalla psicológica- a posibles rivales) y comida suficiente que te permita pensar en otras cosas, aunque en el caso de la gaviota desconocía los pensamientos a los que pudiera entregrase en sus ratos de ocio; pero era evidente que esa ave que tenía delante, fuera reflexiva o no, tenía todas esas cosas..y si no las tenía era porque no le había llegado la hora de tenerlas y que las tendría con toda seguridad. Él, sin embargo, se había visto arrastrado por ese otro huracán que azotó las economías y las empresas encontrándose sin trabajo y, lo que era peor, con pocas expectativas de encontrar otro.

La ave, como si su único cometido al posarse allí hubiese sido inspirarle tales ideas y hacerle sentirse un ser reptador frente a sí misma voladora, desplegó las alas y echándose hacia adelante se dejó caer, aleteando y planeando, planeando y aleteando hacia al mar, quizá en busca de algún pescadito que echarse al estómago.

Él rebuscó en los bolsillos hasta dar con la mitad de un chicle de fresa, sin azúcar (imposible encontrar chicles de sabores violentos y letales para los dientes como los boomer de su niñez), lo que equivalía a ser un chicle sano pero bastante insípido o por lo menos con sabor efímero. Contó: 1,2,3,4,5,6...20 más o menos, por decir un numero redondo; después de 20 trituraciones el sabor del chicle empezaba a languidecer ostensiblemente. Aún así lo mantuvo en la boca por hacer algo y porque la imagen que le daba, suponía él, el mascar chicle despreocupadamente debía de ser la de un tipo que no se preocupa por nada, o que nada en este mundo es merecedor de preocupar a un ser superior y sin duda despreocupado como era él, aunque no lo era, pero ahí radicaba precisamente la importancia del chicle. Y puede que fuera por esto precisamente, por esos aires a lo James Dean, por lo que algunas chicas que pasaban se le quedaban mirando con interés...si supieran que soy un ser sin futuro, un completo inútil que no sabe hacer nada o que su curriculum refleja que no sabe hacer nada que a la postre es lo mismo que no saberlo...pensaba. Y seguía pensando: sin embargo podría ser un caradura, un embaucador, un tipo que fingía tener carreras universitarias, másters prestigiosos en universidades norteamericanas prestigiosas y con experiencia en management en empresas prestigiosas. Para ello necesitaría un buen traje con su buena corbata y un pelo engominado, y sin duda necesitaba el porte orgulloso de la ave que tiene el mundo a sus pies. Podría valerme del engaño, la astucia y la sonrisa seductora para conseguir mis fines...¿qué fines? ganar dinero y follar con mujeres hermosas...¿no es eso acaso lo que define a un triunfador, a un ser en la cresta evolutiva, no es eso lo que desea el león y la gaviota, tener alimento suficiente (dinero) y un harén para transmitir sus genes triunfadores (mujeres hermosas)?¿Y acaso no era eso lo que las mujeres esperaban de un hombre?
Estas ideas peregrinas y un tanto trasnochadas, producto en parte de los documantales que acostumbraba ver sobre conductas animales, le dejaron un sentimiento desolador porque él no tenía las condiciones suficientes para aspirar a ser un reyezuelo más de la selva; le faltaba el empuje alegre y auténticamente despreocupado de los psicópatas triunfadores, ¿o era un cobarde redomado?, ¿o era un perezoso? o peor aún ¿un tipo sin ambiciones, sin objetivos en la vida? Podría ser, porque estaba en el paro y, no nos engañemos, aparte la crisis, alguna responsabilidad debía de tener por permanecer en situación de desempleo, que es la imagen evidente del fracasado social.
Pero por mor del chicle y del orgullo conferido por la sola contemplación de la ave (él no se dio cuenta pero su mirada adquirió el brillo de un hacendado texano) su imagen en esos momentos no era la de un fracasado desempleado sino justo la contraria, la de alguien al que sin duda le sobraba el dinero, o que su situación de una manera misteriosa era tan desahogada que podía permitirsae el lujo de permanecer en horario tan violentamente laboral (11 de la mañana de un martes muy laborable) sentado tranquilamente en un banco del parque viendo a la gente pasar, desde estudiantes, jubilados y trabajadores hasta tipos con trajes, altos y jóvenes, que quizá fingían poseer másters prestigiosos de universidades americanas prestigiosas y que soñaban con fines de semana sobre descapotables con chicas de bandera que les harían felaciones volando a 180 por hora por la autopista. Pero a él le pareció que incluso estos lo miraban como preguntándose, ¿será posible que este tipo con esa pinta tenga un descapotable, una chica que le haga manchar de semen el cuero del asiento y muchos fines de semana libres para disfrutar? Porque él los miraba a la cara y les sonreía como transmitiéndoles que conocía sus secretos, que sabía que, a pesar de la facha de triunfadores, no eran mas que pobres diablos con mucha labia pero hartos de patear calles y tratar de convencer a garrulos de la excelencia de sus productos. Uno de estos incluso, especialmente quemado poque no lograba un solo contrato desde hacia días, le espetó "¿de qué te ríes?" "¿yo?, de nada" contestó, y el otro tras un breve momento de indecisión siguió su camino mascullando.
Y así, con estos juegos, iba transcurriendo su mañana de desempleado cuando frente a su banco se sentó otro individuo que inmediatamente le infundió sospechas. Puede que fuera por que también mascaba chicle o porque también sonreía. El tipo vestía de una manera similar a la suya y adoptó sobre el asiento una postura y una apostura de espíritu también similar, de resultas de lo cual alguien que pasara podría pensar prematuramente, llevada por una primera impresión, que eran imágenes especulares. Sin embargo él supo desde el primer momento que iba de farol y decidió mudar su estampa para dejar mejor en evidencia al embaucador. Dejó de sonreír con suficiencia, escupió el chicle, sacó su smartphone y empezó a toquetear en la pantalla táctil fingiendo que marcaba un numero de teléfono, fingiendo que esperaba con la mirada perdida por encima del embaucador en una nube que se desgarraba en el horizonte y fingiendo que mantenía una conversación, digamos, "de negocios". Después de unas palabras en castellano para dejar claro que era español con conocimientos de idiomas, adquiridos sin ningún género de dudas mediante algún máster prestigioso en alguna universidad americana prestigiosa, pasó a emplear algunos monosílabos en inglés "ok..right..yes yes..i like it..yes..yes". El otro se quedó descolocado por unos instantes, sobre todo cuando notó que las chicas que se habían sentado en el banco de su izquierda empezaban a mirar al potencial hombre de negocios políglota con algo de interés. Poco tiempo antes, la plaza del parque había empezado a verse invadida por jóvenes mochileros con aspectos variopintos que escribían sobre pancartas de tela o sobre cartones lemas reivindicativos contra la corrupción política y el paro. El embaucador, que era avispado, sacó de su mochila un libro que era ni más ni menos "El Lobo Estepario" de Herman Hesse. Nuestro protagonista reconoció de inmediato la jugada de su rival y se sintió derrotado al menos momentáneamente; allí se estaba preparando una manifestación de jóvenes contestatarios y nada mejor que dar la imagen de persona letrada, con inquietudes, y si estás en el paro, mejor, por aquello de añadir dramatismo y heroicidad a una situación injusta. Él por el contrario, podía haber dado la impresión de ser un neoliberal avaricioso causante de la crisis. Afortunadamante el atuendo no acompañaba a tal suposición. Así que dio por terminada su fingida conferencia con su proveedor de Londres y se dispuso a observar esperando acontecimientos. Para entonces, el golpe de efecto "hermanhessiano" del otro acaparaba ya toda la atencion de las chicas. Una de ellas, deslumbrada sin duda por la visión del libro, la mochila y la perilla revolucionaria (a lo Vladimir Ilich) que le daba a su rival un aura de estudiante prestigioso que leía obras existencialistas prestigiosas y que con toda seguridad estaría afiliado a alguna oficina de paro prestigiosa, cedió al impulso de preguntarle: "¿perdona, sabes a qué hora empieza la marcha?" y el otro les mostró una bonita sonrisa de dientes blancos "sí, dentro de media hora...¿vais a participar?", las chicas respondieron que por supuesto y él se dispuso a hacerles un resumen indignante de la situación financiero-político-social. Mientras escuchaba el mitin seductor del otro, con el que estaba de acuerdo a grandes rasgos no así en algunos detalles importantes, la gaviota, la misma o otra muy parecida, volvió a posarse sobre la antena quizá ya con el estómago lleno pero con la misma gestualidad arrogante, y él, que por un momento había tenido la tentación de unirse a la conversación y expresarles también su indignación de parado, cedió a sí mismo a un impulso y sacando de nuevo su smartophone tecleó sobre la pantalla y tras un momento de espera empezó a gritar" ¡vende, joder, vende! no no, esa empresa no vale nada, no da beneficios...vende te digo ¡coño!, ¡vende!" Y así se fue dando gritos de órdenes de ventas, de compras y de cálculos de beneficios ante las miradas atónitas de quienes se preparaban para gritar consignas contra los especuladores financieros entre otros.

Cuando llegó a casa se desnudó, se puso el traje de las celebraciones familiares, se embadurnó el pelo de gomina y armado de una pancarta casera y de elaboración precipitada contra la corrupción política y la partitocracia se unió a la marcha de parados, él, que sin duda alguna y según todas las apariencias, era un triunfador, aunque, por esos misterios de la vida, ninguno de sus conmilitones ocasionales con los que marchaba lo creyera seriamente.

Soneto

2011-05-02T05:39:00.003Z

el futuro hollaron avenidas desiertas
el pasado será contigo, ciudad y cielo
el presente fue y será en la noche tu beso
el ahora un pensarte que la esperanza alientas

pasado y futuro son adioses y anhelos
calles trazadas sobre los surcos de la piel
palabras vertidas en la tierra de tus huesos
tuétanos de ríos que una vez acaricié

y cuando la llama de la sangre se apague
cuando enviuden de deseos todas las vestales
cuando el pasado amenace inundarlo todo

aliviado de tantos futuros pesarosos
quiero sentarme al ocaso, en calma el corazón
entramados en el último presente, los dos.

Ciudad Juárez

2011-04-29T12:34:00.002Z

en-lo-que-cidas las madres
con las TRRIpas afuera
araÑÑANdo la basura
buscando a sus hijas
las hijas pobres de Ciudad Juárez

1993, Alma Chavira Farel, 13 años
estrangulada
oficialmente la primera de una lista sin márgenes
Celia, Luisa, Marta, Mari Cruz...mas de 400
estranguladas, azotadas, violadas, torturadas, mutiladas, sacrificadas, mancilladas,
retorcidas, desmembradas, destruidas
las madres no saben como ocultar a sus hijas
de la vesania feminicida

son los viejos cuentos del hombre del saco
de lobos en bosques, de ogros voraces
antiguas historias de castillos sobre colinas
contra el cielo recortados
con nobles siniestros aburriéndose en palacios
Bathóry y sus baños en sangre de vírgenes
Gilles de Rais, de escudero de santa y mártir
a torturador y asesino de niños
("¿Por qué, Dios, dejaste que mataran a Juana?
¡yo te reto!")
Albert Fish, Chikatilo...
abominaciones del infierno
Pero Ciudad Juárez es peor que eso
es peor el silencio
el silencio y la corrupcion que acuchilla maquiladoras
mano de obra barata, carne barata
que trinchan los politicos y la policía para echársela a los perros
a los perros de Ciudad Juárez
ciudad-maldita ciudad-fronteriza ciudad-dinero
ciudad-droga ciudad-corrupción ciudad-mierda
hasta dios se esconde en sus iglesias y no sale
porque ha desatado al hombre-monstruo al hombre-alimaña
por sus calles.

las madres arañan la basura
buscando el eco de sonrisas
el brillo de unos ojos
de un rostro querido
entre la inmundicia.

The Beatles - Helter Skelter. La canción que trastornó a Charles Manson

2011-04-23T16:01:00.003Z

En el Valle de la Muerte nos esconderemos
ocultándonos de las fauces de las panteras
cuando devoren a mujeres embarazadas
cuando caiga el Helter Skelter sobre la Tierra
cuando holocausten a los pig pigs pigs pigs... look out!!
look out helter skelter here it´s coming down
nosotros en nuestra cueva escuchando a Paul
después saldremos y dominaremos las fieras

Camino por el filo del Valle de la Muerte

tell me tell me tell me the answer

ya está aquí el Helter Skelter
negros matando a los blancos
démosles la carroña de
camino con mi familia por el Valle de la Muerte
cantando por la llegada del Anticristo
mujeres embarazadas
Id, matad a los pigs-cerdos
carroña para las panteras, para las hienas
que huelan la sangre, que precipiten el Helter Skelter
Helter Skelter here it comes, Helter Skelter Helter Skelter...
(toma ácido hermano, lee la Biblia y escucha el White Album
el Helter Skelter ha llegado)

Creación

2011-04-21T17:09:00.003Z

0
No
Nada
después
casi al instante
la gran explosión
y restalla el trueno
llueve durante eones
las aguas trepan lamiendo
Noé devora los animales del arca

Más tarde el pie del hombre ahuella el barro
Coge el fémur de Noé ahogado y mata a Abel
y el hombre se hace hombre en el asesinato
corriéndole un alma por la sangre crecer.

Alma oscura enturbiada que funda ciudades
del polvo de desiertos y jirones de cielos
con lágrimas de mares y con ansias de infiernos
con tumbas de muertos abiertas en noches que arden

yo te miro dormida
estás aquí esta noche, pero quizá...
las ambulancias suenan

aúllo por los jardines del Edén
masturbándome a escondidas
duermes... las ambulancias, la ciudad

estás aquí ahora, pero mañana...

en los árboles no quedan manzanas que arrancar
las espadas ya no custodian ciencias
el jardín es de nuevo un erial
el hombre retorna al barro
Dios vuelve a las aguas
el universo muere
se encoge
solo un
punto
nada
todo
sí
0

Poema de un camarero de burdel

2011-04-19T16:45:00.004Z

a las chicas del club latidos

El club no era un hotel, no no, ni la sala una sala de fiestas, los clientes no iban a dormir ni a bailar, iban sencillamente a follar, era lo que en otros tiempos se podía llamar un burdel y las señoritas no eran señoritas, eran putas... o señoritas que cobraban por follar: putas. Era palabra prohibida, sin embargo, tabú, y hasta los tacos había que podar y decir "me cago en..." lo que sea menos en la puta. Empezaba a las seis y había que preparar las barras, las luces, el equipo de música, máquinas, monitores, cortar rodajas de naranjas y limones, reponer las baldas de whiskys, rones, ginebras...y entonces podía pasar que entraba el primer cliente y no haber chicas en la sala, y había que avisar a la "Mami" que las echaba escaleras abajo, y solías ser tú, Olga, la primera, siempre con tu conjunto blanco de dos piezas que contrastaba con tu piel cobriza de colombiana educada, y yo te observaba engatusar al señor, tus pechos magníficos de fascinación pendular y al final me llamabas "David, por favor, me pones un gintonic. Me invita el caballero" entonces yo al caballero miraba y el caballero afirmaba, pero cruzándonos las miradas, Olga, nos reíamos con los ojos cuando 20 euros (12 de comisión para ti) le cobraba por media tónica en tu copita estilizada haciendo como que ponía ginebra sin echarla porque la noche sería larga y tú eras prudente o con algunos años ya de profesión sobre las espaldas, no como otras más jóvenes o ya perdidas y sin rumbo que terminaban alcoholizadas. Pienso en Vanessa, en sus 20 años de alegría y borracheras, en Barby que después de muchas copas y de poco trabajar, frustrada, enseñaba las grandes tetas, rompía a llorar y rompia vasos y rompia todo y amenazaba clientes y había que llevársela, también pienso en Simona, de ojos melancólicos ¿qué pensaste aquella noche cuando sobre la barra llorabas, en Rumanía, en tu pueblo, la familia? luego te sacudiste la tristeza y fuiste a la caza de alguno que te quisiera pagar, muchas veces deseé estar del otro lado, del otro lado, sí, del otro lado, y pagarte Simona y pagarte Vanessa y reírnos desencajados mientras derramo mi dinero sobre vuestra piel y el alcohol y el sexo nos hace desear el fin del mundo, sin mañana y sin ayer, pero por otra parte no y todo se mezcla confuso el deseo y la repulsión, y pienso en Flori, tan delgada y frágil (¡y qué nombre tan apropiado se puso!) sentada con las piernas cruzadas reía divertida por mis olvidos de camarero novato, otras me insultaban...Sofía, Melissa... menudas busconas. Belén, qué sonrisa de niña más encantadora, deja a Antonio el gordo, nunca dará el paso, ¡siempre con la vana ilusión de encontrar un príncipe azul (aunque sea viejo, cojo y feo) generoso en euros!, vuelve con tus hijos a Bogotá, ya ahorraste suficiente. Pienso en ti Isabel, ¡qué gran corazón! y como te ibas despojando en el escenario deslizando tu sexo por la barra (siempre pedías tanqueray para limpiarla) con la música de Chris Isaac noaaaaaa... want to fall in love... me dijiste que me cuidara y me deseaste suerte y tú Maite, que me abrazaste con rocío de rímel en los ojos cuando os dije que me marchaba. Sí, os dije que me iba, harto de las mismas canciones noche tras noche, de humos, de borrachos, de algunas de vosotras, solo quería salir de aquella lúgubre cueva de 12 horas, caminar bajo las estrellas, que el viento en la cara me diera.

¡Cuidaos vosotras!

y volved a vuestros países sin decir a nadie lo que hicísteis ¿para qué? tan solo construid un futuro con el dinero ganado con el sudor de vuestras caricias en la

sucia España.

Análisis técnico-pericial de un soneto criminal por el profesor emérito en Psicopatología Artística Don Rafael María de la Rosa Escribano-Bonano.

2011-04-13T15:17:00.008Z

No pude resistirme al impulso

La teoría del impulso irresistible en la criminalística está ampliamente estudiado, siendo en la actualidad opinión generalizada entre psiquiatras, criminólogos y juristas que dicho impulso no es por sí solo eximente de responsabilidad penal, siendo por otro lado...

al verla allí tan bella y hermosa

...objeto de estudio la posibilidad real de arrebato criminal la exposición prolongada y sin las debidas precauciones a una fuente de belleza intensa con una fuerte carga para el individuo (individuo con ciertos desarreglos artísticos) de una importante componente emocional...

expuesta a la mirada indecorosa

...que puede conllevar, en algunos casos documentados como los citados por el famoso psiquiatra Eugéne de Pombal Montofierro en su obra Casos Extremos de Psicopatología Artística, ediciones Mongolia 2002, un sentimiento de posesión exacerbado, desarrollándose anéxamente una hipersensibilidad con respecto a todo lo que tenga que ver con el objeto amado.

de cualquier zote de gusto insulso.

Así pues no es extraño que en estos individuos arrebatados se desarrolle (durante la adolescencia aunque también en la edad adulta) una progresiva psicopatología social que no pocas veces deriva en fobia, deviniendo aparejado en algunos casos un sentimiendo de superioridad, como se puede observar con total claridad en el verso objeto de análisis, todos son zotes para él, como se ve.
En un plano puramente cognitivo...

¿Como resistirse ante esa piel

...cabe destacar las repeticiones obsesivas (de nuevo la idea del impulso irresistible). Los sujetos analizados refieren con frecuencia la aparición disruptiva de pensamientos de los que aseguran no tener ningún control, no solo de su aparición en la conciencia sino también de su desarrollo interno y su finalización, quedando completamente ajenos a su voluntad dichos procesos. Estas fantasías pueden adquirir la forma de un delirio...

perfectamente dorada y en su punto
de vello acaramelado que junto
o por separado es canela y miel?

...digamos que sinestésico, si se me permite la expresión un poco sui generis pero que puede ser ilustrativa de la idea de hasta qué punto el "delirio sinestésico" puede llevar a estos pacientes a confundir al sujeto motivo de su obsesión con alimento en su sentido más literal, aunque se trate de una mujer, objeto de la agresión por parte del presunto criminal, como en el caso presente. Este fenómeno está ampliamente tratado por el profesor Montofierro en su obra anteriormente citada y a la que remito al lector.

¡Oh señor! sabes que no soy culpable
por ti de esta manera fui creado
tú inscribiste estos genes en mi orilla

Sin embargo y no obstante en algo debo disentir con mi distinguido colega Eugène de Pombal, y es referente a la importante cuestión de la responsabilidad penal, ya que efectivamente estos individuos manifiestan con frecuencia, como ya antes cité, la sensación de no ser ellos los dueños de sus actos, sintiéndose enajenados frecuentemente por seres sobrenaturales de índole demoníaca...

y, así que la vi, cuán herido por sable

...o bien, dependiendo de las creencias del sujeto, como instrumentos de la divina Providencia. A pesar de todo y en mi opinión erraríamos si los consideráramos enteramente irresponsables penalmente puesto que, según una teoría muy particular mía que desarrollaré con más amplitud en mi siguiente obra, creo firmemente en lo que yo llamo la "partición bicompartimentaria conciencial" (esto es, en dos compartimentos no estancos, esto es importante señalarlo)...

tras los cristales, quedé arrebatado,

...independientes entre sí pero a la vez conectados en tanto en cuanto el uno es consciente del otro (como se demuestra en el verso del artista enajenado en cuestión donde afirma ser "arrebatado" lo cual no le es óbice para ser consciente de ello), por lo que, y aquí viene lo molar en lo que se refiere a la responsabilidad penal-civil-subsidiaria, sería legítimo exigir al presunto infractor al menos el 50 % de las penas o cuantías...

rompiendo vidrios robé la rosquilla.

...que los jueces quisieran aplicar en cumplimiento de los códigos legales correspondientes y que sus señorías en Cortes quizá quisieran tener en cuenta a la hora de legislar en el sentido de...¿?
¿Rosquilla?
¿Qué broma es esta?
¡Malditos artistas! Ya me han gastado otra broma, con lo bien que estaba quedando la disertación...

Soneto criminal

No pude resistirme al impulso
al verla allí tan bella y hermosa
expuesta a la mirada indecorosa
de cualquier zote de gusto insulso.

¿Como resistirse ante esa piel
perfectamente dorada y en su punto
de vello acaramelado que junto
o por separado es canela y miel?

¡Oh Señor! sabes que no soy culpable
por Ti de esta manera fui creado
Tú inscribiste estos genes en mi orilla

y, así que la vi, cuán herido por sable
tras los cristales, quedé arrebatado,
rompiendo vidrios robé la rosquilla.

El exorcista exorciza sus demonios. Canción de Satanás al oído.

2011-04-12T06:18:00.005Z

"El camino del exceso lleva al palacio de la sabiduría" William Blake
("y a la ruina de la muerte prematura" David G. Alamilla)

El rubor de la piedra
porosa a los silfos
de mis silbos alegres
que de amor la estremece;
la rosa desangrada
en mi puño se quiebra
como arenas que escapan
de un desierto agreste
ansiando los placeres
de océanos fértiles
en besos de mujeres
¿o mancebos prefieres?
Miralos en tu iglesia,
Mira el temblor, ¡cura!,
el temblor de su carne
desnuda...

¡Vade retro Satanás! a los puros cielos
me debo, a la contemplación de la verdad
al infinito, más allá de lo que vemos
al espíritu incorruptible e inmortal.
Detén negro tu aleteo sobre mi alma
aleja el silbo oloroso de mis oídos
llévate a tus perros rabiosos de mi casa
y seca la fuente de ese jardín sombrío

Bebe en mis venas hijo
Búscame dentro, en ti
y siénteme crecer
sé como tu maestro
(Jesús el nazareno)
sacrifícate y sufre
recorre el sendero
del dolor y el placer.
Escucha las palabras
del ángel más hermoso
del ángel Lucifer,
¡mío es el poder!
a ti te lo ofrezco.

¡Maldito seas!¡Sal de mi corazón! ¡fuera!
Soy tu carne, contigo me llevas
¡Yo de mi te expulso en nombre de la pureza!
Soy la eterna sed de cada célula
la ansia con la que de noche sueñas...
¡laceraré mi carne!
...danzando en torno a tu cabeza
¡oraré día y noche
hasta desfallecer!
tras cada oracion allí estaré
Maldito seas diablo
Maldito eres por siempre...

(y el exorcista pudo expulsar de sí a Satanás
lanzándolo fuera envuelto en su cálido semen
tras lo cual pudo al fin descansar
aquietados su espíritu y su mente
en paz).

La belleza de los billetes de banco

2011-04-09T17:20:00.000Z

Para Annaestasia, que me regaló el título

La belleza de los billetes de banco
es la belleza de los cuernos del fauno
que arremete contra tu cuerpo de sangre
chupando del sol de la tarde la savia
y escupiendo rojas risas por los bares.
La belleza-fuego en el vaso...
vaso que estalla en cuerpo de mujer
licor salvaje que lacera su carne
alcohol que prende su alma en lupanares
donde la belleza es eterna sed
y compra poder el ciudadano amable
el vecino tímido y el buen padre
negros de adulterio e incesto a la vez.

La belleza de los billetes de banco
restalla en las pistolas humeantes
en las gargantas de los lobos que aúllan
con la resaca aún de destruidas lunas
y el vómito de estrellas sobre las calles,
en amaneceres de bocas abiertas
que no gritan, o gritan palabras mudas

La belleza de los billetes de banco
arroja a los niños por las alcantarillas
de los anos putrefactos de los padres
que ya nunca al cielo pero al suelo miran
ofuscados por el futuro dorado
de un violento horizonte cargante
que les acuchilla los ojos, las manos
armadas de asesinatos y mentiras
por la intensa belleza de los billetes,
arrebatadores billetes de banco.

¿Te acuerdas?

2011-04-06T05:47:00.002Z

Para María.

Olvidémonos de tantas noches amargas
de tantas lunas desgarradas
en países extraños y fríos
inviernos con calefacciones averiadas
de trabajos duros en hoteles
de lloros, desencuentros, crueldades...
olvídalos María
abre la cajita donde los recuerdos
los deseos mas hermosos guardes
y guarda ese de la noche aquella, en Granada,
del momento aquel
¿Te acuerdas?
la noche en que nos embriagamos de té
que agarrados nos reíamos caminando ebrios
al pie de la Alhambra
la noche en que llegamos a casa atropellados de amor
de ansia
la noche en que hablamos hasta el amanecer
de cosas vanas
felices solo de estar en la misma cama
solos bajo la misma manta
la noche en que te quise como nunca más te he llegado querer.
Guárdalo por favor
y pensemos que nuestros hijos son fruto de aquella noche
aunque llegaran después

Sapos y conejos

2011-04-04T18:34:00.002Z

Donde trabajo hay un campo de golf
de hierba verde
aunque de noche sea negra
y en las noches con luna
es mar de plata gruesa
en cuyas riberas los sapos cantan
monstruosos
y los conejos son patos que aletean
huyendo de la escopeta.

El sapo croa pero el conejo es silencioso
Con luna grande el conejo corre
junto al patrulla.
El sapo canta pero es perezoso,
compañeros tengo que bajo las ruedas
los estrujan:
ronchas en el asfalto,
pellejos vacíos vomitando vísceras
que suben al cielo en reguero de amapolas
buscando constelaciones salvadoras,
alimento de hormigas
que desde los confines
de lo cercano
acuden para devorarlo.

Yo doy rondas,
deshilvano la luna cada hora
tejiendo con su hilo este poema
acompaño de los planetas las órbitas,
ordeno a mi gusto las estrellas
y a los gatos observo cazar en el hedor de la maleza;
a veces emergen con ratas entre los dientes,
me miran prevenidos;
yo como un bocadillo de soledad y de tristeza.
Los gatos son silenciosos.
Los perros no,
en el verano venían en pandillas amenazantes
que pasaban como delincuentes ávidos,
lobos cabalgando por el bosque
buscando descarriados.

La noche vibra en coros de miles de sapos
en aves nocturnas que anidan,
en gatos que cazan
en perros que pasan
y en conejos que nadan por un campo de golf
hecho mar de plata.

Tres sonetos eróticos y algunos versos pudorosos.

2011-04-01T18:59:00.003Z

I. Tu sexo.
Me gusta en mis dedos sentir tu sexo,
al principio suave acariciarlo,
apenas con las yemas convocarlo,
hacerlo del averno-cielo el nexo.

Me gusta sentir tu sexo en mis manos
todo él en ellas líquida fruta
derramada sobre mí cuán cicuta
de miel acre sobre mares insanos

ardiendo en los límites del placer.
Amor, contra las paredes furiosos
homicidamente hacia abajo horado

anhelando la muerte y el renacer
empujando, empujando sudorosos
entrañándote el fruto morado.

II. Tus pechos.
Beso las roquedas de tus costillas.
Mi oído poso en el valle de tu vientre
(dentro en tus cauces deja que me adentre)
y subiendo arribo hasta las Antillas

de tus pechos: Nuevo Mundo anhelado,
como Colón soy el primero sin serlo,
primero en tomarlo sin poseerlo
en libar sus tesoros de Eldorado.

Entre ellos palpita un Universo,
entre ellos me siento a mirar la Luna
y el cielo por tu emoción conmovidos.

Suavemente entre mis labios, terso,
tu pezón blanco de leche me acuna
y en mi boca volcanes son sorbidos.

III. Tu boca.
En mi boca volcanes son sorbidos
quemándome la lava de tus besos
los ojos ciegos soñando estos versos
sobre el rumor de soles derretidos.

Es tu boca susurro y palabra,
la claridad brillante de un te quiero
la soñadora noche de un muero
mientras mi ímpetu amoroso te labra,

te labra y me labras, me destruyes,
me descompones, al todo y a la nada
me lanzas, me buscas y me rehuyes

y recompones con tu voz de amada
con tus suspiros que queman mis oídos,
sí, en mis labios volcanes son vertidos.

IV. Tu frente. Versos pudorosos.

Después de follar como locos,
de arrancarnos los sexos
y embriagarnos de su hedor
te besé en la frente;
dejé mi sombra sudorosa
en la pocilga del amor
y yéndome poco a poco
te cubriste los pechos
con gesto pudoroso.

Los aviones de papel no vuelan

2011-03-28T16:49:00.004Z

Encontraba inútil seguir fingiendo. Al principio acogió los cambios con verdadero miedo. Sabía que todo su mundo se le volvería del revés cuando tendía la mirada hacia el futuro y preveía las consecuencias; en los momentos de flaqueza no encontraba dentro de sí la fuerza suficiente para afrontarlo; la idea del suicidio le rondaba por aquellos días. Pero a pesar de todo era hombre con algunas virtudes, una de las cuales era el coraje forjado después de un doloroso consumirse en un fuego frío y oscuro. Decidió arrostrar la situación, si es que esas cosas se deciden y no están marcadas por el destino de nuestras inclinaciones naturales.

Todo fue ocurriendo lenta pero imparable como el paso de los minutos en la esfera de su reloj, tal como él había previsto pese a lo cual no dejaba de ser lacerante.

En los primeros días fueron los ojos de los amigos que rehuían los suyos, la instintiva hostilidad del vigilante del edificio donde trabajaba cuando lo hacía pasar por el arco de seguridad, el mutismo de los vecinos en el ascensor. En casa, después de muchos años de matrimonio, su mujer empezó a sufrir de extraños olvidos como no poner su plato a la mesa durante el almuerzo familiar, o cuando el hijo mayor ocupaba el que hasta entonces había sido "el sillón de papá" desde donde durante años había visto las noticias por la televisión y echado la inevitable cabezada antes de volver al trabajo. Él les hacía ver esas faltas a las rutinas cotidianas sobre las que se cimenta todo hogar, pero se mostraba comprensivo, y hasta se enternecía, viéndolos dar titubeantes explicaciones.
Más tarde, cuando los cambios ya empezaron a ser evidentes y difíciles de ocultar, los descuidos dejaron de ser actos fallidos con sabor freudiano para pasar a una animadversión consciente y hasta alevosa podría decirse; de alguna manera se sentían justificados y en el derecho a ejercer su desprecio sobre él. Así hasta que cambiaron la cerradura de casa y ya no pudo entrar. Inútil apelar a la solidaridad de los vecinos, vecinos que preferían subir por las escaleras a compartir ascensor o que volvían a salir a la calle fingiendo haber olvidado los huevos sobre el mostrador o aquejados por la súbita certeza de que llegaban tarde a una cita. Le costó trabajo pero al final encontró una pensión donde la casera sufría de cataratas y era algo dura de oído.
Poco después, o poco antes, lo mismo da, perdió el trabajo: una mañana encontró en su mesa un sobre con la carta de despido y un dinero en concepto de indemnización. Quiso hablar con el director general en persona pese a la advertencia perentoria de que no lo hiciera escrita a modo de postdata en la nota; se encontró la puerta cerrada con pestillo y al vigilante acudiendo raudo para echarlo del edificio.

Ya en la calle el sol caía a plomo. Todo caía a plomo: sus piernas, sus brazos, su corazón, su cabeza. Se sentó en un banco mareado y cayó en la cuenta de que no tenía ningún sitio a donde ir; entonces sintió una soledad tan devastadora como nunca antes había sentido. A la puerta de una tienda de comestibles, mientras su madre compraba el pan y la leche, un niño intentaba hacer volar un avión de papel, pero apenas se elevaba unos palmos caía en barrena. Los aviones de papel en este mundo no vuelan, pensó. La madre salió y agarró al niño de la mano que seguía empeñado en hacer volar su avión ante las protestas de la mujer por las paradas a que la obligaban los intentos frustrados de su hijo. Él se levantó empeñado también en beber su copa hasta el final, y con ánimo de profundo desamparo, tomó el camino contrario al del niño: una avenida que se adentraba en el centro de la ciudad. Y fuera porque las últimas ataduras habían sido soltadas o por la aceptación fatal de su destino, el hecho es que el proceso de transformación parecía acelerarse con cada paso. La gente se apartaba de su trayectoria y el reflejo de los escaparates le devolvía una imagen que cada vez reconocía menos. Arriba, por encima de los edificios más altos, un avión de potentes motores rompía las nubes hacia un destino desconocido.

El hombre que leía a Dylan Thomas sin entender una mierda. Cuento.

2011-03-27T05:41:00.008Z

No era un astro marinero ni un conglomerado de palabras ahogadas ni nada de eso que había creído intoxicado por los versos dylanianos que aún refulgían en su pensamiento. Aquello que la marea le estaba llevando a sus pies no era sino el cadáver de una mujer de apariencia nórdica, al menos por su pelo amarillo-oro y sus facciones de barby abotargada. Al principio se quedó tan sorprendido que no sabía si era real o una epifanía convocada por el bardo galés. No podía decir que fuera una mujer hermosa, quizá lo fuera hacía unos instantes con las mejillas arreboladas por el sol no habitual y los ojos brillantes de vida. Pero así, con la cara deformada por el exceso de mar y de muerte (siempre excesiva) no se lo pareció. Después empezaron a llegar paseantes y hubo que llamar a la policía. Al primero que interrogaron fue a él.
-¿Qué libro estaba leyendo?- preguntó el policía después de las cuatro preguntas de rigor (el caso no daba para más) del cuándo, el cómo, si vio u oyó algo fuera de lo normal y si la había visto antes.
-La poesía completa de Dylan Thomas.
-Ah, me suena.., a mi me gusta Lorca y Machado sobre todo... era americano ¿no? Tengo entendido que Bob Dylan se puso el nombre por él..ese sí que es bueno, ¿eh? Me encanta la música de Bob Dylan.
Llevaba gafas oscuras y vestia de sport, nada de traje y corbata: unos chinos grises y un polo marrón bajo una chaqueta sport y todo soportado sobre mocasines sport. Entre frase y frase mascaba chicle.
-Sí, pero era británico, aunque murió en Nueva York. Los beatniks lo tomaron como un referente -dijo el lector animado por hablar con un aficionado a la poesía.
El otro lo miró unos instantes con cierta fijeza. Le pareció petulante al tiempo que aumentó su curiosidad por aquel poeta que no solo había prestado el "Dylan" a Bob sino que además había influido en los de Liverpool. -No sabía que también estaba detrás de los Beatles...¿me permite?, gracias. Me gusta la poesia, de joven escribí alguos versos, tonterías de chaval con demasiadas espinillas y mucha timidez...¡uf, esto es muy denso para mi, no entiendo una mierda!, a mi me gusta el Romacero Gitano, sobre todo cuando habla de la guardia civil y del pavor que le tenían los camborios, jeje...¿entonces no puede decirme nada más sobre la mujer muerta, no recuerda nada más?...Bien, tome su libro y que tenga un buen día.
Cuando le devolvió el libro alguien gritó a su derecha "¡ahí viene otro!", y a su izquierda "¡y por aquí también!" Espaciadamente y en lenta procesión fueron arribando a la playa cuerpos dóciles de ahogados sin distinción de sexo o edad, así como pecios de antiguas batallas: naos troyanas, mascarones de proa de dioses vikingos, submarinos del tercer reich...y restos de cometas, rescoldos de estrellas y trozos de planetas con el mapa fragmentado...
El agente de la ley estaba estupefacto.
-Pero...¿qué mierda está pasando aquí? No entiendo nada.
-Yo lo único que sé es que los beatniks no tenían nada que ver con los Beatles-dijo el lector como si hablara en sueños.
El poli le encaró tras las gafas oscuras y le soltó despreciativo:
-Usted es un cretino.

Primavera.

2011-03-25T06:41:00.001Z

La primavera tan cantada por los poetas
en que las flores son violadas por los insectos
y el resplandor de la carne desnuda me altera,
alocando la sangre en estos días lentos,
ya ha venido.

Y qué vistos parecen los anteriores versos:
que si la sangre alterada, las flores, los bichos,
las muchachas-flor, los chicos-insectos...el sexo,
la dicha y el dolor, la soledad en la que vivo,
sí, ya ha venido.

La primavera llega y es bacanal y santa
con confesionarios de adolescentes culpas
quemando las sacerdotales sotanas blancas
y los dioses caminantes por las calles luchan
con ígneas espadas

Primavera, infancia suave del violento estío,
renacer cíclico de invernales cenizas,
que en cuerpo, mujer, combustión del corazon mío,
te haces de luz y de sueño, y azules delicias
de ardor bravío.

También de Jesús nazareno es la primavera,
varón de dolor y sangre, de sufriente gesto
desclavarte quiero y en brazos de la Magdalena
huye de los templos quietos, sé en el aire el Verbo
que en todo compenetra

Primavera de olores de incienso
y chicas frescas.

La espalda de Cecilia

2011-03-24T20:15:00.001Z

Hola Cecil ¿como estás?
Tu espalda..ya sé ya sé,
me contaste el accidente,
¿tras qué libro ibas en pos
que se cegaron tus pies?
¿Sobre qué alto pensamiento
la mariposa en tu mente
dibujaba hipnotizador
las sendas del conocer?

Mujer curiosa, mujer
de sangre eres castellana,
de León, aunque en Segovia
ocurriera el traspié.
Ahora yaces en cama
porque ávida ibas, Cecilia,
de arte, ciencia y poesía,
historia y filosofía.
Con abandono de novia
tu espalda acariciar déjame
con estas manos que escribo,
con estos dedos que sueñan,
a ellos sin temor entrégate.
Pues sobre cada lunar
un sol estival pondré
y sobre cada dolor
la amapola de un placer,
porque tu espalda es mártir,
del sacrificio el lugar,
y por ser aún más, Cecilia,
es espalda de mujer.

Sé que te busco

2011-03-24T12:36:00.003Z

Sé que te busco
pero tuerzo por mil caminos,
disperso.

He renunciado a ser
testigo diario de dos tallos tiernos,
del resplandor de dos soles nuevos:

Por querer respirarte, me ahogo,
por querer vivir en verdad, me muero.

Sé que te busco
pero por las calles me pierdo,
y por querer sentirme en ti pleno
me desgarro como un loco.

Sé que te busco con el desespero
del zarandeador de océanos y ríos
buscando oro.

Por las calles de los reclamos me pierdo,
siempre intentando ganar al trilero
y siempre perdiendo

Sé que te busco pero no te encuentro...o no me atrevo.

¿Serás tú?

El hombre que leía a Dylan Thomas sin entender una mierda

2011-03-21T07:00:00.003Z

Yo soy ese que leía a Dylan Thomas
frente al mar cálido, sobre una roca,
y al fuego-cielo de encarnadas nubes,
donde muchachas con blancas espadas
danzan sin ropa alrededor del Papa
con doce pechos que escupen llamas
y siete uvas que hieren su piel yerma.
Leía a Dylan Thomas…
Y no entendía una mierda.

Pero sin entender miraba el mar hirviente,
Sus hermosos ahogados y sus buques de algas,
Sus astros a la deriva que rielan soñando
con espacios eternos y estrellas calientes.
Leía en el piélago de nacaradas palabras
tantos suspiros, odios, crímenes y amores;
quebradas contra las rocas- como esta- las letras,
cuando el mar displicente las expele a la tierra.
Leía a Dylan Thomas…
Y no entendía una mierda.

Leía sobre esta roca
las misteriosas palabras,
los atiborrados versos
de imágenes, de colores
de arcanos, y no miento
cuando rubrico y afirmo
que el bardo galés beodo
es un excelente poeta,
poeta al que no entiendo,
Dylan Thomas, ¡mas te siento!
Y aunque no bata tu récord
de dieciocho, o más, whiskys,
según dicen que dijiste
en tu último bebercio:
¡Honor y fama eternos!
Por ti brindo y por tus versos
(si bien una mierda entiendo).

Japón

2011-03-20T14:28:00.003Z

Japón

Del mar vino la muerte
en pie sobre una ola,
negra, encabalgada,
espoleando las aguas
con mano cruel toma
las crines espumosas.
Recortada siniestra
contra el sol naciente,
Vino la muerte.

Revientan avenidas
y las calles estallan,
pisotean los corceles,
ciegos de feroz ira,
cuanta carne y vida hallan,
y en el turbión furioso
las quejas enmudecen,
y en silencio ahogan
las bocas, y en muerte.

Japón, nueva Atlántida,
Japón del sol muriente,
al mundo en vilo tienes
por tus miasmas uránicas.
Pero Japón, tu gente,
esa que escarba el lodo,
buscando a sus seres
esa que morir sabe
tan dignamente, esa,
la muerte no merece.

Tokyo Blues

Murakami escribió su novela
sobre amores ciertos adolescentes,
amores tristes, amores dolientes
amores que el mismo amor anhela.

Los rascacielos de Tokyo se tuercen
El blues viene de la tierra y el mar
a borbotones el blues sin atar
que quizá a los espiritus fuercen

a pensar: qué es la vida y qué la muerte
qué misterioso sino nos gobierna,
qué arbitrarias leyes sigue la suerte

que hoy nos es dura y mañana tierna.
Murakami así su blues escribía
sobre un suelo que vivo se le abría.

Cuento de Navidad nº2.

2007-12-26T13:26:00.000Z

Fue el reponedor del pasillo de las conservas el que le contó, mientras paletizaban paquetes de café natural en el almacén, que el gordo de Navidad ese año acabaría en 82.
- ¿Ycómo lo sabes tú? -Le preguntó mientras recogía con rapidez los paquetes desparramados por el suelo pensando en la excusa que daría al jefe de departamento si apareciera por la puerta. Y es que con la verdad, que todavía no se había hecho al nuevo torito (o carretilla elevadora como preferían llamarlo ahora) no bastaría con aquel mendrugo extremeño que respondía al ridículo nombre de Eclesiástico, Tico para todo el mundo sin excepción.
- Yo no lo sé. Eso dice uno de “bazar pesado” que conozco.
-¿De aquí? -Ya faltaba poco, menos mal que le estaba ayudando el de las conservas.
-Sí, está con las lavadoras y todo eso. Es uno de los vendedores. Lo habrás visto, está siempre por allí dando vueltas.
-¿Cuál de ellos? Porque yo he visto por lo menos a dos.
- El bajito no, el más alto.
- Ah, ya. ¿Y cómo sabe ése lo del gordo?
- Dice que se lo escuchó decir anoche a un vidente en el programa de Buenafuente.
- Menuda chorrada.
- Pues sí. Ahora, como salga, me jode. Yo llevo el 43.
- Y yo el 91.-Ya habían terminado; unas vueltas alrededor con el rollo de plástico para prensarlo y listo.
- Bueno pues yo sigo con lo mío, que todavía me quedan por poner los calamares y las verduras -decía mientras tiraba del traspalé con la mercancía encima.
- Gracias, tío.
- De nada.
- Por cierto, hoy antes de irte deja la cabecera de atún hasta arriba, que después Tico se pone hecho una fiera si la ve medio vacía, y la paga conmigo.
- Ese tío es gilipollas…¡lo que trae con las cabeceras!
- Es su obsesión.
- Pues la mía es la promotora nueva de los quesos, ¿la has visto?
- No.
- Pues vaya si está buena.
- ¿Sí?
- Y simpática.
-¡Coño!, pues habrá que echarle un ojo.
- Otra cosa le echaba yo. Bueno me voy -apretó el pulsador y salió a los pasillos luminosos atiborrados de comida, y a los villancicos que atronaban por megafonía ininterrumpidamente desde por la mañana.

Cuando salió el reponedor se acercó a la puerta automática y miró a través del arrugado plástico a la tienda que a esa hora del almuerzo presentaba los pasillos casi vacíos de clientes, si acaso algún solitario empujando un carrito, calibrando con cuidado, mirando etiquetas, lo que introducía en él. Dirigió la vista hacia la zona de los lácteos pero la promotora, de estar, estaría en el pasillo central con su bandeja de degustaciones y presumiblemente con falda negra, algunas incluso minifalda, y blusa blanca. En cualquier caso imposible de verla desde su posición.
Tico entró al almacén por la puerta del patio. Desde que había cambiado de zapatos, ahora con suela de goma, se había vuelto indetectable al oído.
-Este palé de café que hace aquí –soltó a bocajarro.
Se giró sobresaltado hacia donde venía la conocida voz.
-Eh, sí, lo estaba embalando para colgarlo ahora-. Tico, jefe del Departamento de Alimentación Seca, con gafas, que hacía descargar el cuerpo sobre la pierna derecha por sufrir en la izquierda de una leve cojera, que no se le conocía la risa excepto cuando, exibiendo una servil, acompañaba a algún directivo de la empresa o al gerente del centro, escrutó el almacén:
-¿Y aquel palé de suavizante qué hace junto a las galletas?
-Qué palé de suavizante…ese es el nuevo: ya le he dicho mil veces que los productos de droguería van en el pasillo de atrás, pues nada, lo pone donde le da la gana. Ahora, yo no pienso comerme sus marrones.
-Bueno pues cuando venga se lo explicas muy clarito por última vez, y le adviertes que como se lo tenga que decir yo será para ponerlo en la calle. ¿Cuándo entró?
- Antes de ayer.
-¿Y en dos días todavía no sabe donde está el pasillo de la droguería?
- Claro que lo sabe, lo que ocurre es lo de todos los años con los refuerzos de Navidad: saben que solo van a estar un mes y hacen lo que les da la gana. Y más éste, que sustituye al que entró el día uno y tiene contrato solo de dos semanas.
- Ese no es mi problema. Tendré que decirles a los de personal que hablen con la agencia: cada vez nos los mandan peores.
Después se giró, apretó el pulsador rojo de la puerta y salió a la tienda.
Él se subió en la carretilla, pinchó el palé de café y con cuidado para evitar las sacudidas lo colocó en su sitio.
Mientras trabajaba pensaba en lo que le había dicho el reponedor sobre la lotería (que se jugaría al día siguiente) y creyó acordarse de un número con la terminacion 82 expuesto en la administración del centro comercial. Sí, estaba seguro: lo vio la semana pasada, cuando compró el que tenía ahora. Ya lo creo que sí: era el 02082. ¿Cómo no acordarse si era el número que pensó comprar en un primer momento? Estaba decidido hasta que en el último instante recordó haber oído, puede que en el telediario o de su padre, que las mejores terminaciones eran las impares y los más bonitos los números altos, con pocos ceros y cuyas cifras no se repitieran, por lo que aquel dos mil ochenta y dos (por el que había sentido una corazonada) no cumplía ninguna de esas condiciones. Él sabía que eso eran tonterías, no era tan estúpido, pero de alguna manera pensó que tantas posibilidades había de que saliera el 02082 como el que estaba a su lado, el 56391, y que puestos a creer en algo tan absurdo como una corazonada mejor sería dejarse llevar por la opinión general, que en no pocos casos estaba fundamentada en la experiencia. Además, ya lo decía el refrán: “cuando el río suena, agua lleva”, refrán que tantas veces había comprobado ser cierto. De esa manera, al final, logró autonconvencerse y se decantó por el 56391. Y ahora, subido en el torito, bajando el palé de suavizante para llevarlo a su pasillo, empezaba a arrepentirse. ¿Y si salía? ¡Bah!, tonterías. Pero a continuación pensó, con inquietud creciente, en la extraña coincidencia entre su corazonada y el pronóstico del vidente. Joder, ¿y si salía?
Terminó de llevar el palé de suavizante a su sitio y se bajó del elevador. Se echó mano al bolsillo trasero del pantalón, sacó la cartera y comprobó que llevaba encima el billete de veinte euros que habia sacado esa mañana para comer. Miró el reloj: aún faltaban diez minutos para las dos, hora en la que debía fichar, ni un segundo antes, para el almuerzo. Saldría de igual modo. Con suerte, aún podría encontrar abierta la administración: si después le llamaban de personal reprendiéndole por esos diez minutos ya se justificaría con cualquier historia. Además, ¿y si le tocaba la lotería? ¿acaso iba a seguir trabajando allí? De ninguna manera. Pondría su propio negocio, eso lo tenía claro.
En ese momento, cuando ya se disponía a salir, se escuchó el chasquido eléctrico que anunciaba la apertura de la puerta. De la tienda entró una promotora, de 19 o quizá 20 años, morena, guapa y graciosa con su coleta de caballo y a la que el atuendo habitual, minifalda negra en su caso, medias negras y blusa blanca le sentaba bastante bien. Llevaba una bandeja con trocitos de queso, muy pocos ya, cortados en triángulos.
-Hola –pensó que tenía una voz muy agradable.
-Hola.
-Me gustaría preguntarte… es la primera vez que trabajo en esto y no sé a qué hora puedo irme a comer, ¿a qué hora suelen irse las demás?
-Ah, pues a veces se van a las dos, otras a la una y media, depende. Supongo que cuando les hayan dicho en su empresa.
-Claro, es que a mí no me han dicho nada, y yo tampoco he preguntado, la verdad.
-Pero ¿tú tienes hambre?
-Ya lo creo, desde hace un rato.
-Pues yo que tú no me lo pensaba y me iba a comer, de hecho yo voy a hacerlo ahora.
-Además, ya son las dos, no creo que me digan nada, ¿no?
-¡Qué te van a decir! Tendrás que comer como todo el mundo.
-Claro. Por cierto, ¿quieres queso? A mí no me gusta mucho, la verdad, aunque llevo toda la mañana diciendo que está riquísimo.
-Bueno, pues lo probaré –cogió un triángulo y lo mordió. El queso le pareció algo amargo.
-Pues sí que está regular.
-¿Verdad? Pues al que repone el atún le chifla, lleva toda la mañana rondándome el queso.
Él se rió.
-De verdad.
-Ya ya, si no lo niego, es que me hace gracia.
-¿Sí?, bueno…¿y donde puedo comer barato por aquí? Con los nervios de empezar hoy apenas me he traído dinero.
-¡Buf!, difícil. Pero mira, a mí, por ser empleado, me hacen descuento en el buffet que está cerca de la entrada. Si quieres pido por los dos y después hacemos cuentas. La mitad por lo menos te va a costar, y si te falta algo mañana me lo das.
-Ah, pues vale, ¿y esto donde lo dejo? –refiriéndose a la bandeja.
-Aquí mismo si quieres, encima de este palé –señalando al de legumbres en el que estaba apoyado.
Al fichar, el reloj le dijo que pasaba un minuto de las dos. Bueno, pensó, ya escaparía después a comprar el billete, de todas maneras ya estaría cerrado.
El reponedor de las conservas, ocupado con los calamares, creyó ver pasar pasillo abajo al auxiliar junto a la chica de los quesos. Se asomó a la cabecera de la derecha, que era de botes de cacao soluble marca de la casa, y los miró alejarse por el pasillo central.
-¡El hijoputa! –se le escapó.

El restaurante a esa hora estaba lleno. Eligió una mesa alejada del fondo, donde solían ponerse los empleados. Allí estaban Paco, el pescadero, Toñi, la frutera, Eduardo, el auxiliar de textil y varios más. Él los saludó con la mano mientras cogía el pan y los cubiertos y los echaba en la bandeja. “¿Hoy no te sientas con nosotros?”, decía Paco malicioso, “Se ha ligado una promotora y ya no quiere saber nada de los colegas”, continuaba Eduardo, “No sabéis hablar más que de lechugas y boquerones. Hoy voy a descansar”, lidiaba él. El cachondeíto y el cruce de pullas duró todo el rato que estuvo en el buffet llenando la bandeja. “¿Todo eso te vas a comer?”, le preguntó Ana cuando pasó por caja, “Pues sí”, “Ten cuidado, que como te vean…”
Cuando él volvía con la bandeja repleta de comida ella se dio cuenta de que la cajera la estaba mirando.
- Oye, ¿no te dirán nada por esto? –Le preguntó cuando se sentó.
- Da igual. Adolfo, el encargado del restaurante, está hoy en Marbella, en la inauguración de un nuevo centro.
- Ya, pero se lo pueden chivar después.
- Por una vez que lo hago…aquí todos lo hacen cuando les da la gana.
- ¿Cuánto tiempo llevas aquí?
- Si entré con 20 y tengo 25, pues cinco años justos. Así que si me echan por esta gilipollez tendrán que indeminizarme, y después contratar y enseñar a otro, por lo que no creo…De todas maneras mañana me va a tocar el gordo, así que…
- Ah, ah. No creo –dijo ella con los carrillos llenos de filete.
- ¿Por qué?
- Por que me va a tocar a mí. Estoy segura, tengo una corazonada.
- Eso de las corazonadas son chorradas.
Ella no contestó. En ese momento tragaba. Se limitó a hurgar en su bolso. Él se fijó por primera vez en los anillos de estilo hippy en sus menudos dedos.
-Mira –dijo mostrándole el 02082-, éste va a ser el gordo. Lo compré ayer aquí mismo cuando vine con mi jefe a que me explicara lo que tenía que hacer: era el último que quedaba.
Él tomó el billete y lo remiró. Creyó que le subía la sangre al rostro. Ella seguía concentrada engulliendo la carne y las patatas fritas. Tenía mucha hambre.
-¿Y era el último dices?
-Sí, ¿por qué? ¿Te gusta?
-Pish…es un número raro: no tiene ni un solo número impar, que son los de la suerte, y tiene dos ceros, además es muy bajito, normalmente tocan altos…
-Sí, pero está en el bombo con los otros –replicó ella con lógica que desarmaba-, además con éste tuve una corazonada, y eso ya lo hace especial para mí.
-Pish…-repitió sin querer, confundido, y sin saber como ocultar el chasco que sentía. Ella pensó que era un poco raro aunque le seguía gustando igual, puede que más, de cuando lo vio el día anterior reponer la cabecera de atún con gesto de enfado, colocando las latas casi como si partiera almendras con ellas (lo que le hizo gracia), mientras su jefe le explicaba como tenía que cortar el queso para que salieran perfectos los triangulitos. “El queso, te reconozco, es una mierda”, le iba diciendo mientras ella miraba de reojo al auxiliar, “pero es nuestro cliente, el que paga mi sueldo y el tuyo, así que tú, ya sabes, mucha sonrisita y mucho decir qué rico está el queso. Y ándate con ojo porque el cateto suele darse una vuelta para ver como se lo promocionamos”. No sería hasta después, camino del parking donde tenía aparcada la scooter, que sintió la corazonada al vover la cabeza hacia el pequeño establecimiento de lotería y ver el número cogido con una pinza en el escaparate.
El estruendo de sillas chirriando contra el suelo la devolvió a la realidad: los empleados del fondo se levantaron arrastrándolas, bromeando bulliciosos.Cuando desfilaron delante de su mesa cada uno de ellos soltó una gansada, menos Toñi, la frutera, que se reía de buena gana con la cantidad de tonterías que escuchaba, sobre todo de Paco, el pescadero, el más guasón. “Sí, sí”, iba respondiendo él a la batería de dardos, “lo que tú digas… adiós blancaflor…adiós adiós…Pacote, se te está poniendo cara de besugo, tío, con tanto pescao…Toñi, no sé como te puedes juntar con estos majaras, se lo voy a contar a tu marido…” Pero Toñi, de obesidad maternal y bonachona, incontenible en su risa, hacía aspavientos con las manos como si dijera “pues anda que a mí”.
Ya se marchaban por el vestíbulo principal camino del supermercado con el eco de la risa estridente de Toñi asordando los villancicos.
- Al Paco ese lo tengo casi delante del stand y es un show verlo: con su gorro de papá noel no paraba de gritar esta mañana “La dorada, llévate la dorada para nochebuena, que estoy que la tiro, niña, y además no indigesta” -imitó ella riéndose-. Parece que estuviera en el mercado. Aquí, quieras que no, choca.
- Es que antes trabajaba precisamente en el mercado de Atarazanas. Tenía un puesto con su hermano, hasta que riñeron, partieron por la mitad, y él se vino aquí. De todas maneras hoy está achispado, sí, pero es porque cada vez que se mete para adentro echa un trago de anís. Tienen una botella de anís y otra de coñac además de mantecados, en el almacén de los frescos.
- Entonces es normal…
Después de rebuscar en su bolso, sacar un cigarrillo y encenderlo, ella preguntó:
- ¿Y tú que número llevas? –Salieron las palabras de su boca envueltas en el humo de la exalación.
A él ya se le había olvidado el chasco de la lotería.
- El 56391 –dijo sintiéndose un poco avergonzado sin saber muy bien por qué.
- Es un número muy bonito.
- Sí...bastante.

Cuatro meses después, saliendo del cine agarrados de la mano, él le preguntó si todavía guardaba el décimo de lotería.
Ella asintió, y añadió:
- Es curioso pero sigo sintiendo la misma corazonada con este décimo.
- Y yo –dijo él-. Quizá este año toque.
- Quizá –dijo ella. Y le apretó fuerte la mano, oprimiendo la cabeza contra su pecho, acurrucándose.

Cuento de Navidad

2007-12-20T22:04:00.000Z

El cartel publicitario de una empresa de teléfonos móviles con los Reyes Magos sobre camellos hollando un desierto vespertino, envueltos en regios y cálidos armiños, había sido pegado el día anterior en la puerta de la tienda de ropa, enfrente suyo. Lo sabía con toda seguridad porque llevaba viendo ese escaparate, la puerta y los clientes que allí entraban y salían, por lo común contentos, desde hacía casi un año, cuando se vino de la calle Posadas a esta otra de calle Nueva por considerarla más transitada y recogida de los vientos, por no hablar de su buena porción de sol que cada día podía disfrutar en la cercana plaza de Félix Sáenz.
Llegó una mañana y simplemente se sentó en la grada de piedra antigua y arrugada, apoyando la espalda sobre la madera venerable moteada de tachones de una portada de doble hoja que nunca se abría mas que en momentos excepcionales, y que pertenecía a una iglesia de nombre largo y lleno de consonantes que nunca llegaría a recordar cabalmente. La entrada principal, sin embargo, a dos metros escasos de la otra, ya tenía limosnero desde hacía años en la persona de Alonso, hombre astuto y pedigüeño consumado, que lo miró hosco cuando lo vio llegar, aunque con cuidado de no descomponer el gesto de piedad que tan bien tenía ensayado para recibir las monedas de feligreses y viandantes.
No fue hasta la hora del cierre de la iglesia, hora pues en la que Alonso daba por terminada la jornada y hacía recuento de lo recaudado, cuando se aproximó, con la intención de dejar las cosas claras, a la atezada y atlética figura recostada:
-¿A qué vienes tú aquí? ¿Eh? Di. Ni se te ocurra quitarme el puesto que te rajo…Mañana no te quiero ver. Avisado quedas.
Antuán, que no era francés más que por el nombre –remanente de un pasado colonial- sino africano y negro como el caparazón de un escarabajo, le sostuvo la mirada sin contestar nada. Alonso, valentón aunque de fondo cobarde, se marchó con una sombra de preocupación que lo tuvo desvelado hasta la madrugada. Aquella noche, en la vetusta casa de su viejísima madre, húmeda y descascarillada, comió poco y bebió mucho.
A la mañana siguiente, cuando llegó con su silla plegable al hombro a ocupar su puesto en la entrada del templo se alegró de no ver al fornido negro echado como una sombra sobre la grada contigua, aunque poco le duraría el alivio: apenas una hora después aparecía silencioso Antuán para tomar su puesto. Alonso se mordió la lengua. Y así pasaron los meses en tirante vecindad.

Y llegó la navidad, y el frío le entraba a Antuán por los rotos del pantalón, y ya no llegaría al albergue por que eran más de las ocho, pero estaba tan bonita la calle con sus luces de colores y la muchedumbre alegre entrando y saliendo de los comercios o paseando con despreocupación… Y mientras observaba, entrecortadamente por el continuo cruce de transeúntes, el cartel de los Reyes Magos con la fijeza propia que provoca el exceso de morapio, le dio por ponerse triste pensando en su país, en que allí era pobre pero digno, en su familia, y en que aquí era un mendigo, un paria embrutecido al que nadie importaba. Bajó la mirada hacia la maraña de pies que pasaban y que le parecieron, medio borracho como estaba, enjambre vertiginoso, y reparó en la corona de papel, dorada, sucia y arrugada que un golpe de aire había puesto al alcance de su mano. Repentinamente sintió miedo de que otro golpe se la llevara, por lo que, doblándose hacia delante, la tomó, la miró con fijeza y se la puso sobre la cabeza. Después levantó la mirada y contempló de nuevo, intermitentemente, el cartel de los móviles.
-¡Mira papá, es Baltasar! ¡Baltasar! ¡El rey Baltasar! –Dijo una niña pequeña, demasiado pequeña para ser cruel, tirando de la manga de su padre.
Antuán la miró, y la expresión radiante de la niñita, tan brutal, le arrancó una lágrima que no supo si era de alegría o de pena o de las dos cosas a la vez.

El detective panóptico: Barrabasadas fantasmales de Fonseca el ateo.

2007-12-17T08:14:00.000Z

Nos cruzamos las miradas. Le lamí el cuerpo con los ojos. Me paré en la abertura de la blusa beis. Por entre el hueco de los ojales se adivinaba un sujetador malva. Ella me miró las orejas, no sé porqué, y los pies. Suspiró como resignada y se abalanzó sobre mí y yo sobre ella. La cabina del ascensor se balanceó con el encontronazo de los cuerpos mientras seguía descendiendo. Le metí mano por debajo de la falda negra buscando sus bragas mientras ella me liberaba el botón de la bragueta. La subí entre mis brazos y se la incrusté a la señora fiscala que inmediatamente empezó a aullar y se corrió. Así, como les cuento. No duró más. Fue el polvo más rápido de mi vida…bueno, en mi caso ni siquiera polvo, a lo más aguachirle; sin embargo ella parecía tener el tiempo cronometrado; íbamos por el tercer piso cuando me apartó desabrida. Con premura y eficacia se arregló la ropa, el pelo y la pintura de los labios de cara al espejo del ascensor, a través del cual me echó una mirada fiera para que me subiera los pantalones y espabilara. Cuando llegamos a la planta baja ella salió muy digna con la cabeza alta, percutiendo sus tacones negros contra el mármol del palacio de justicia, su maletín, adelante atrás, pendulando junto al muslo derecho como un reloj de pared al toc toc de sus taconazos.
Yo salí tras ella con el atuendo a medio componer y la picha tiesa y dolorida, aprisionada, agraz, bajo los calzoncillos. El conserje me miró y se rió dando un codazo al vigilante de seguridad, barrigón y con cara de golfo, apostado junto al detector de metales que lo imitó en la chanza. Ambos se quedaron risueños mirando a la fiscala alejarse bajo los altos eucaliptos del parking hasta perderse calle abajo en dirección al centro.

A todo esto yo…bueno, yo nada. Quiero decir que no hubo polvo exprés con la fiscala ni con nadie. Me explico: minutos antes de estar sentado en el primer asiento de un módulo de cinco dispuestos espaciadamente a lo largo de un pasillo de la comisaría, esperando a que terminara el cónclave de polis que debía de dirimir como buscarme las vueltas (supuse), me había cruzado con Perico, un madero camorrista aficionado a los mentideros de las barras de bar y a las fulanas del club “Alborozo” que me avisó, señalando con la cabeza un televisor mudo que pendía sobre un soporte en una esquina: “Macho, como te toque esa fiscala te va a follar vivo”, en referencia a una mujer envuelta en una toga lúgubre, mal encarada pero de buen porte, que aparecía a retazos en una noticia sobre juicios.
Dicho y hecho.
No fue más que el momentáneo calentón de ver por un momento a la fiscala que acaso fuera comisionada por algún preboste para empapelarme y con la que yo, quizá por venganza, fantaseé con tirármela de mala manera. Pero, como se ve, había prevalecido la maldición de Perico y fue ella la que me trató como una colilla: ya ni en mis fantasías era capaz de salir airoso de aquel embrollo. Por que, efectivamente, como me avisara García en el hospital, mi presencia en aquella casa (la del pistolero ése que les relataba el otro día) y en aquel momento preciso era algo que tenía que saber explicar convincentemente, cosa que, como es natural, no me iba a resultar fácil.
Pero vayamos aún más atrás.

A la semana siguiente de ingresar en la planta de casos raros (el mío lo era de distermia) en el Hospital Carlos Haya me dieron el alta. Después de varios días comiendo la insípida comida hospitalaria, y sufriendo el trato mezquino de las enfermeras (que pensarían que se la jugaban con un peligroso criminal, sospechoso -suficiente para ser culpable- de haber intentado matar al Rey, el simpático Don Juan Carlos) parecían no poderme soportar. No me miraban por sistema cuando me auscultaban, controlaban el suero u observaban extrañadas la permanente baja temperatura, 33 grados, de mi cuerpo, ni me dirigían la palabra excepto cuando era necesario, es decir, excepto para dar órdenes tajantes: “vuélvase”, “levántese”, “respire hondo”, “échese”, “tápese”, “duérmase”… Casi les faltaba decir: “muérase”.
Al final me restablecí de mi extraña dolencia: la temperatura corporal recuperó su valor estándar; mis impulsos criminales, sentía yo, estaban en los niveles de cualquier virtuoso hijo de vecino, y dormía perfectamente de noche (aunque sufría de recurrentes pesadillas de gente muerta que me atosigaba), sintiéndome activo y despertado por el día (a pesar de las pesadillas del paréntesis anterior), también como el común de los ciudadanos.
Así, pues, me dieron el alta, sí…pero para ir a la comisaría.
Y allí estaba, por fin, esperando en aquel pasillo desnudo, solo excepto por un guardia apostado de pie al otro lado del módulo (de azul cromado con asiento de rejilla) de asientos funcionales en el que estaba sentado, con la nuca apoyada contra la pared fría mirando soñadoramente una mancha oscura que parecía de humedad en el ángulo recto de la pared con el techo por la que fui engullido panópticamente y violado por la fiscala en la manera y forma que ya he relatado.
Pues bien, cuando por fin entré en el despacho con los huevos doloridos me recibieron varios tipos trajeados que empezaron a hurgar en mi pasado con total impudicia, que si esto, lo otro o lo de más allá…no contestando yo más que a lo que me daba la gana. ¿Quiénes se habían creído que eran? Me amenazaron con acusarme formalmente de pertenencia a grupo terrorista y de intento de asesinato al Jefe del Estado. ¡Toma castaña! Me ofrecieron un abogado de oficio, un tipo que bostezaba todo el tiempo (es que la niña no me deja dormir: la madre trabaja en el turno de noche y es que no pego ojo -se justificaba-) y me enchironaron preventivamente a la espera de nuevos interrogatorios, que llegaron pronto aunque con cambio de escenario, para peor. Ahora ya no era un soleado despacho de polizonte con vistas a la calle con su máquina dispensadora de agua mineral, fría y del tiempo, su mesa, su material de oficina y su foto de familia enmarcada en sapeli. Ahora era un cuarto sin ventanas, con un espejo grande en una de las paredes (por el que observarían mis reacciones, los fisgones), una mesa y tres sillas. Un sitio desolador parecido a una sala de disecciones. Allí hurgarían en mi ser buscando pruebas irrefutables de mi comportamiento culpable.
El encargado de la tarea, un tipo joven, alto y atlético, con corte de pelo militar y acento norteño, venido quizá ex profeso desde los madriles, proseguía así su interrogatorio, tostón y repetitivo:

-Bien detective, ¿entonces nos va a contar de una vez que fue lo que pasó?- Preguntaba el pollo insistente.
El abogado casi desde el principio cayó grogui encogido en la silla con la cabeza apoyada sobre su clavícula izquierda. Suspiraba plácidamente. Le hice una señal al poli para que no lo despertara.
-Ya se lo he contado, ¿en qué parte se perdió? Mejor aún, ¿por qué no se lo preguntan al tipo ese con el que me jugué los cuartos? Creo que evité que apretara el gatillo ¿no? Todavía nadie me lo ha agradecido por cierto, y mucho menos Su Majestad.
- Ya veremos, no pierda la esperanza, a lo mejor todavía le clavan una medalla o mejor aún le hacen su alabardero personal, pero antes debe aclarar algunos hechos… además al otro tipo ni le conocemos la voz. Ni para pedir ir a cagar despega los labios. Por eso se lo pregunto a usted, que por contra y según dicen, gusta tanto de fardar. Por otro lado tampoco estamos muy seguros de lo que pasó…nada seguros… puede incluso que fuera él quién evitara el atentado, sí, quién le impidiera a USTED (pronunció con énfasis, su dedo índice apuntando hacia mi ancha nariz moteada de puntitos negros) apretar el gatillo.
-Ah, vaya, ahora me quieren cargar con el muerto, ¡joder!, todo esto cada vez se parece más a una película de Hitchcok…
- Me temo que esto no es una película, ni tampoco una de sus visiones oportunas, a la cual ya volveremos después. Esto es la realidad, y la realidad es que le encontraron intentando estrangular a alguien, que no sabemos aún quién es (puede que su cómplice) en el mismo piso y en la misma habitación en donde se halló un rifle con mira telescópica, montado sobre trípode, apuntando en dirección al Jefe del Estado y listo para ser disparado. ¿Se hace cargo de la situación, detective?
Mi abogado empezó a roncar débilmente.
-Umm…-me hacía cargo desde luego-, ya veo. Así pues, desde mi punto de vista, solo hay dos personas que saben la verdad, yo, el inocente, permítame proclamarlo, y el verdadero culpable, el cual se niega a hablar y que si lo hace podría encontrar provechoso seguir con la misma vaina que usted y entonces ¡apaga y vámonos!
Suspiró.
- En principio, en este tipo de situaciones, los silencios inducen a la sospecha pero… el no saber aún de quién se trata..-dijo mirándome de soslayo-... Podría ser un perturbado.
-Yo le noté acento caribeño, y sí, un poco perturbado sí que estaba...- dije con disimulo, “¡diablos!, yo sí que estaba perturbado”, pensé.
Se echó ligeramente hacia adelante, conteniéndose, y sus pupilas se empequeñecieron intensificando su mirada sobre mí. Instintivamente me puse en guardia.
-¿Cómo sabe que era acento caribeño? –dijo aparentando desinterés-, ¿ha estado allí alguna vez?
De nada valía mentir, se veía una legua que conocía mi periplo esmeraldino.
-Sí, no hace mucho estuve en Isla Esmeralda… trabajando.
-¿Trabajando en qué?
-Me contrataron para averiguar el verdadero estado de salud de la momia que tienen allá por dictador, enfermo por aquel tiempo. Mis clientes sospechaban que podría haber fallecido y temían que el régimen ocultara su muerte para evitar la crisis política.
-Ya. ¿Y recuerda quién lo contrató?
-Lo hizo uno en representación de otros, un grupo de exilados establecidos en la ciudad dedicados al negocio de la manduca y los mojitos, vamos de la restauración, quiero decir, pero en este momento no recuerdo su nombre. En los archivos de mi oficina están los datos.
-Sí -dijo abriendo la carpeta de tapas negras que había mantenido sobre el regazo sin abrir hasta ese momento-, en efecto: Jorge Montañés.
- Ese fue el fulano.
Hizo una pausa antes de anunciar:
-El señor Montañés está en paradero desconocido, aunque creemos que se trata de un agente del régimen de Esmeralda.
Estiré el cuello sorprendido.
-¿Qué? ¿Agente esmeraldino? Eso es absurdo.
- No veo por qué.
El abogado, con expresión afligida, empezó a musitar en sueños:
- Duerme, mi niña, duerme…mi niña bonita…cht cht cht- y chasqueaba la lengua y juntaba los labios como si mamase de una teta.
Lo miramos atónitos durante unos segundos. Luego retomé el tema.
-Pero… ¿por qué un lacayo del régimen iba a contratarme para recabar una información de la que tendría buena cuenta?
-Dígamelo usted.
-¡Y yo que sé! Esto me pasa por violar mi código deontológico, ¡coño!
-¿Qué código es ese?
- Tengo por norma no aceptar casos relacionados con la política-. Me estaba poniendo nervioso. Empezaba a entrever las fatales consecuencias de toda mi actuación esmeraldina, y no me gustaban las implicaciones que se pudieran derivar.
-¿De veras? De modo que no le gusta la política.
-No.
-Pues para ser apolítico…-y empezó a leer un folio impreso extraído de la carpeta-…”me declaro refugiado político del capitalismo criminal, que solicita humildemente ser aceptado en la Isla del Socialismo, renunciando voluntariamente a la nacionalidad española y a la misma España, explotadora de pueblos durante siglos, además de agradecerle a Nuestro Amado Líder…”
-¡Ah, por favor, eso era un camelo, hombre! –quise atajarle sin éxito.
-“…el que bajo su atenta y bondadosa guía, esta Isla, que puede pasar por insignificante, sea considerada en todo el mundo el ejemplo de lucha a seguir por los pueblos sometidos, y muy especialmente por aquellos bajo la férula del repugnante y nefando imperialismo yanqui: el paraíso de los capitalistas y el infierno de la clase trabajadora”-. Dejó la carpeta sobre la mesa. -Vaya, no está nada mal, ¿ha pensado en dedicarse a ello?
-Ya le he dicho que no me interesa. Eso –dije señalando al maldito cartapacio, molesto por la burda jugarreta policial- no fue más que una actuación que me permitiera infiltrarme y resolver el caso. Mi única preocupación era resolver el maldito caso para el que había sido contratado. Nada más.
-Claro –dijo retomando de nuevo la carpeta de marras-, por eso también se hizo fotos en buena camaradería con el dictador –decía mientras las hacía deslizar sobre la mesa lustrosa hacia mí: allí estaba con el abuelito dictador, sonriente yo, babeante él-, con militares de alta graduación -proseguía-…a ver, sí, en ésta sale muy convincente rompiendo su pasaporte… en esta otra…
Me revolví en la silla con desazón.
-Ya le he dicho que todo fue una mascarada.
El poli dejó pasar los segundos.
Entonces empecé a notar el zumbido de un insecto, como de mosca, alrededor de mi cabeza.
- Bien, de acuerdo…veamos… De Esmeralda pasó a Miami ¿no es cierto?
- Cuando obtuve lo que fui a buscar logré escapar ayudado por los disidentes, sí. –Recordé a Flora: su pelo al viento recortado contra la enorme ola que nos tragaba.
-¿Qué disidentes?
-Unos que vivían en la sierra.
-Allí no hay disidentes que vivan en sierras ni en montañas ni en ningún sitio. Los disidentes de Esmeralda sobreviven en cárceles o confinados en sus domicilios.
-Pues allí había disidentes políticos, una especie de guerrilla neoliberal…, sí sí, neoliberal, je je, parece ridículo, pero allí estaban, viviendo en la sierra. Yo estuve con ellos. Puede que sea un asunto desconocido fuera de la isla –dije con impaciencia.
-Sobre Esmeralda lo conocemos todo; no sé con quiénes trató pero no eran guerrilleros, y mucho menos neoliberales. Lo que sí sabíamos es que estuvo usted en Miami, como acaba de confirmar, y curiosamente casi el único dato que tenemos del otro tipo, de nombre… –leyó-… Fulgencio Hurtado, según un pasaporte –posiblemente falso- hallado en el piso, es que llegó a España en un vuelo procedente de Miami. Curioso. ¿Se conocieron allí? ¿Era el lugar de contacto? ¿Con quién más se reunió en Miami? ¿Quién era el jefe, alguien de los servicios secretos de Esmeralda? ¿Fue el atentado idea de ellos? Vamos conteste.
-Ah, hombre, por favor, no sea ridículo: en primer lugar yo al Fulgencio ese no lo había visto en mi vida, y segundo no tengo ni idea de quién está detrás.
La mosca continuaba incordiando yendo y viniendo. Empecé a batear el aire mientras el poli seguía hablando al mismo tiempo que, extrañado, miraba los aletazos de mi mano alrededor de mi cabeza.
-Le haré un resumen de lo que tenemos: tenemos a unos posibles agentes del régimen de Esmeralda poniéndose en contacto con usted; inmediatamente después cruza el charco; le sigue una conversión al socialismo, la suya, de lo más mediática y jugosa, una renuncia a su nacionalidad y a su país, al que califica poco menos que de genocida; y tenemos su vuelta a España vía Miami, de la cual procede asimismo el otro tipo, ése al que intentó cortar el resuello en una habitación desde la que según todos los indicios se pretendió atentar contra la vida del Jefe del Estado. Y no solo eso sino que…pero ¿qué hace con la mano, hombre? ¿Se quiere estar quieto de una puta vez? –dijo exasperado.
-¿Que qué hago?...nada, esto de meter moscas cojoneras en los interrogatorios qué es ¿una nueva manera de poner nerviosos a los sospechosos? ¡Qué coñazo!
-¿De qué habla? Yo no veo ninguna mosca.
Entonces oí la puerta abrirse a mis espaldas. Un polizonte cualquiera, calvo, con anillos de grasa por cintura, la parte trasera de la chaqueta arrugada de llevar horas sentado fisgoneando ante el ordenador, entró y le cuchicheó algo al oído. Después se fue por donde vino, con sus mofletes colorados y rostro lampiño, sin dedicarme una mirada.
- Discúlpeme un segundo- dijo el otro saliendo a su vez, demudado.
Aprovechando su ausencia, aunque sabía que tras el espejo seguirían observando, miré en derredor buscando al maldito insecto, pero no lo hallé. Entonces me sobresaltó su zumbido en mi oreja derecha, el aleo vertiginoso de sus alas penetrando. Para cuando mi dedo índice acudió fulgurante, llevado por un impulso pánico, ya era tarde: se quedó impotente (demasiado gordo) a la entrada del pabellón auditivo; probé inútilmente con el meñique, pero el bicho ya discurría por mis conductos internos provocándome una angustia inefable.
La vuelta del polizonte me sorprendió agitando la cabeza en bandazos hacia la derecha con la vana esperanza de que el maldito insecto saliera atraído por la fuerza de la gravedad. Invoqué a Newton para que así fuera pero fue inútil.
-¿Se encuentra bien? – preguntó mirando al espejo un instante, como si inquiriera a los fisgones tras él “¿qué le pasa a éste?”. Su voz expresaba desconcierto. Se sentó de nuevo delante de mí y junto al abogado que seguía rememorando, angustiado, las insomnes noches con su hijita: “duerme ya, chiquita, duérmete…”, rogaba casi sollozando).
-¿Le ocurre algo, quiere un vaso de agua? –preguntó solícito.
- No, de hecho…- la sentí por la nariz. Empecé a hurgármela con desesperación-…creo que… ¡ACHUSSS!- estornudé ostentosamente no pudiendo evitar que un proyectil redondeado de moco verdoso saliera de mi boca impactando contra la pernera derecha de su pantalón.
- Lo siento, yo…parece que tengo algo en…
- Está bien, está bien, no pasa nada…- decía resignado con cara de asco mientras sacaba un pañuelo blanco inmaculado y se limpiaba el esputo-. Lo que verdaderamente tiene importancia –ahora lo notaba en la garganta, al maldito bicho- es que al que usted señalaba como único culpable de toda esta historia se acaba de quitar la vida en su celda.
Fue justo entonces cuando sentí un pinchazo por la zona de nuez.
- ¡Eso no es verdad!- grité destemplado con voz inesperadamente aflautada y chillona. En realidad no sentí que fuera yo quién hablaba sino la jodida mosca que se había enseñoreado de mi aparato fonador.
- ¿Qué no es verdad? ¿Y por qué no iba a serlo? –preguntaba el polizonte desconcertado.
Yo empecé a carraspear con fuerza para intentar desasir a aquella cosa de mis cuerdas vocales. Lo conseguí. Ya con mi tono recuperado, le contesté:
- Perdone agente, perdone, no quería decir eso…yo es que… ¿y como ha sido?
Me miró unos segundos con el entrecejo fruncido, desconfiado, antes de contestar:
- Es probable que se haya ahogado en el váter…las circunstancias todavía están por dilucidar aunque parece que ha desclavado un anaquel de la pared y lo ha dispuesto de manera que…
-¡Jodido mentiroso de mierda, zoquete tullido neuronal!- volvió a decir la mosca con voz ridículamente atiplada que salía sin embargo de mi garganta- ¡nunca antes me había sentido tan vivo como ahora!
El poli se levantó de su asiento con evidente enfado como si le dieran con saña un torniscón en las posaderas, agotada la paciencia.
- Pero ¿qué dice? ¿Está loco? ¿Le parece acaso su situación poco seria como para estar haciendo de ventrílocuo gilipollas?
El abogado cabeceó en la silla, y recogiéndose la salivilla que se le descolgaba por la comisura de los labios, se irguió como movido por un resorte y exclamó, aturdido:
- ¡Es “intolable”! Está “intrimilando” a mi cliente…-balbuceaba.
-¡Cállese! –le ordenó el agente.
Yo, mientras, carraspeaba con más fuerza produciendo un estentóreo bramido de oso en celo, a resultas del cual un nuevo esputo, éste más pequeño, impactó contra los mocasines negros del poli, aunque él, afortunadamente, no fuera consciente de este nuevo ataque a su decoro personal.
La buena noticia, entre tanto barullo, era que con el gapillo parecía haber salido también el odioso bicho ya que me sentía la garganta libre de picores alienantes, bastante molestos. Aún así, temiendo nuevas incursiones del maldito cínife que pudieran llevarme de cabeza a la gayola, fingí estar muy indispuesto. El poli me creyó sin necesidad de muchas explicaciones y justo cuando dos uniformados me llevaban vi por el rabillo del ojo que se miraba los mocasines reparando en el moco verde, redondo y lustroso, en la punta de su zapato derecho. Todavía tuve tiempo de verle una mirada de rencor y asco dirigida a mi panóptica aunque humilde persona, antes de abandonar la sala de disecciones.

Pasó otro día con su noche y al fin y a la postre tuvieron que soltarme bien en contra del criterio de la “rompehuevos” de la fiscala, que, según se contaba en los pasillos de los juzgados (chismes que me transmitió mi ojeroso abogado) había transigido ante la evidencia de no tener ninguna prueba definitiva contra mí. No tenían nada más que una serie de pejigueras coincidencias. Por supuesto lo de los agentes esmeraldinos contratándome en vez de los patriotas restauradores fue un tiro a ciegas del poli por si sonaba la flauta (y vaya si sonó, pero soplada por la mosca), daba en el blanco y a resultas de ello lo ascendieran en su meteórica carrera. También influyó positivamente el informe que García hizo a mi favor, poniendo al corriente a sus colegas y a la fiscala de mis antecedentes y de mis heterodoxos métodos detectivescos. Al final me mandaron a casa con la orden tajante, eso sí, de no salir de la ciudad.

2.
Cuando llegué a mi piso, casi dos semanas después desde el día de la muerte de Agus, ya anochecido, lo primero que hice fue prepararme un lingotazo de güisqui de buena malta escocesa… creo que aún no lo he dicho pero si alguien pensaba que vivía en mi querido despacho del centro de la ciudad debo desengañarlo. Mi domicilio se encontraba en las afueras, en un barrio de nueva planta limitado al norte por un enorme pedrusco, al que podríamos denominar monte… no, no tan alto…cerro… mejor loma, sí, loma, límite natural por aquella vertiente a las ansias expansivas de toda ciudad que se precie de pujante e industriosa…a no ser que al parnaso de este rincón del Mediterráneo (si hubiera cosa de tal nombre en esta Arcadia de la maledicencia y las mierdas de perro) le diera por fundar un “Montparnasse” malacitano sobre su arrugada superficie…
Me encontraba, pues, en el hogar –hipotecado- repantigado en un sofá vibrador de respaldo abatible y reposapiés retráctil (regalo de un cliente agradecido por hacerle ver la verdad de su hasta entonces virtuosa –solo en su coleto- esposa) y pensando en que por fin desde aquel día aciago en que me vinieron a visitar García y Sánchez, es decir (ya va siendo hora también de decirlo), el inspector Abel García y el subinspector Diego Sánchez, podía descansar y olvidarme de todo lo que había ocurrido en tan poco lapso de tiempo: la muerte de Agus, los crímenes sin resolver durante la ola de frío, el, en fin, sueño ese tan extraño y oscuro, mi estado de ánimo alterado y criminógeno, y mi lucha, tan heroica como ingrata, con el frustrado regicida, el tal Fulgencio… pero ¿realmente podría olvidarme de todo? Aún no sabía cómo explicar lo ocurrido en la comisaría con aquel insecto al que, sin embargo, parece que nadie vio excepto yo…Bien, podría pensar el lector y yo coincidiría con él, los insectos son pequeños y pueden pasar fácilmente desapercibidos pero ¿y eso de que se me metiera por la oreja y hablara de manera tan insidiosa apoderándose de mis cuerdas vocales? ¡Qué locura! No, todavía no estaba recuperado del todo. Mi impresionable naturaleza panóptica seguía un tanto desquiciada. Es verdad que aunque ya no me deleitaba fantaseando con crímenes sangrientos no debía estar plenamente curado de mi enfermedad (a la que los médicos no supieron bautizar y que yo, lector aficionado al diccionario, le di en llamar, inventándolo, “criosis”, término que me pareció bien sonante y muy apropiado) ya que permanecía una sensación de frío como si se hubiese quedado una puerta o ventana de mi alma abierta por donde entraba, silbando, una ráfaga de aire helado.
Mierda, pensé, creo que me tomaré unas pequeñas vacaciones. Y bien pequeñas debían ser desde luego, continué pensando, si quería seguir pagando las facturas y durmiendo bajo techo. Y es que hay pocas cosas más amenazantes en la vida cotidiana que la inexorable puntualidad mensual de los bancos a la hora de exigirte que saldes la deuda contraída con ellos (casi para el resto de tu vida) con ese estilo, además, cordialmente seco, rayano con los modos mafiosos más elegantes antes de despendolarse (agotada la santa paciencia criminal) pistola en mano, y ponerlo todo perdido de sangre en una acción ejemplarizante que, por otro lado, ayuda a mantener el prestigio de la empresa, tan importante en los negocios, sobre todo si son ilícitos. Porque si eres un epígono de Al “caracortada” y no te pagan ¿a qué juez vas a recurrir para la defensa de tus intereses? “Sr. juez, este bribón desaprensivo me debe 10 000 eurazos de un asuntillo de drogas que teníamos en común”. No, el mundo del hampa es un universo subterráneo que corre paralelo a la noosfera legal. Tiene sus propias leyes, sus propios jueces –de la horca- y sus propias penas que, por resumir, suele ser una sola: la muerte. Cuando esto ocurre es cuando el inframundo emerge a la luz junto con el cadáver.
Así, nos estamos dejando los piños en masticar la ternera con patatas, intentando coger al vuelo –sobre el bullicio de los niños que se niegan a comer, los que tengan tal suerte- no ya la literalidad sino el sentido de lo que dice el agorero presentador, cuando en las noticias informan de que ha aparecido un finado en su coche con un tiro en la cabeza. ¿Y por qué? Ajuste de cuentas, arguyen cuando no saben qué decir. El inframundo ha emergido momentáneamente y somos conscientes de que mientras luchamos con el jodido estofado (“¡María!, ¿has dejado la ternera en leche para ablandarla, hija?…que parece que me estoy comiendo la suela del zapato, ¡coño!…su puta madre, la jodía vaca”) sigue discurriendo por los albañales, medrando, corrompiendo y muriendo si te pasas de listo.
Y ahora yo me he topado con ese inframundo, incluso en cierto sentido vivo con un pie dentro de él, tentándome…Una tarde me levanto enfermo, me dirijo a una casa con la que creo haber soñado y me encuentro con un asesino, un tipo del que apenas se sabe nada, alguien que llevaría mucho tiempo planeando en la oscuridad un modo de desestabilizar la vida de todo un país, y ahí que aparezco yo, cuán James Bond al servicio de Su Majestad Católica (¿o ya no?), evitando que le vuelen la cabeza y la corona al Rey de España. Joder, ¿y para qué? Para verme con un pie en la cárcel. Vaya mierda.

Para cuando llegué a tan desalentadora conclusión el güisqui se había acabado. Decidí servirme otro y soplármelo en la bañera mientras me tomaba un largo y relajante baño.
Así pues, me encerré en el aseo; taponé la bañera; accioné los mandos del agua abriéndolos al tope regulando la temperatura hasta dar con la óptima (más bien caliente para que aguantara cálida el mayor tiempo posible), me senté sobre la tapa del váter y esperé a que se llenara mientras bebía tranquilo mi segundo güisqui. No pasó mucho tiempo antes de que el vapor cálido y húmedo se elevara como miasma de la concavidad grisácea a la lúgubre luz amarillenta que emitían dos bombillas lacadas en gualda, una a cada ángulo superior del empañado espejo, y se pegara sobre el alicatado como si sudaran copiosamente.
Para cuando, achicharrándome, me sumergí despacio hasta el mentón ya todo estaba invadido por una fumarola gris y pegajosa. Aún tuve que incorporarme, sin embargo, para asir el vaso que había dejado sobre la tapa del cagadero, afortunadamente al alcance de la mano desde la bañera, que apoyé en la esquina derecha, junto a mi cabeza. Entonces, por fin, cerré los ojos con la intención de relajarme.
El hielo, de cuando en cuando, crujía en mi oído.
A veces, de la calle venía la trompetería ronca y desaforada de alguna moto de niñato con el escape picado; algún grito de quinqui llamando a alguien; algún dengue de quinceañera asediada por la torpe pasión adolescente de su “rollo”…una pequeña brisa refrescándome la cara… cada vez más fresca…por mi mente aturdida cruzó el pensamiento de que había dejado el ventanuco del baño abierto. Entreabrí los ojos con pereza. Pasó un momento antes de que lograra comprender, aun con los ojos como platos, qué estaba viendo realmente. Justo delante de mí, pendiendo sobre el agua a la altura de mi entrepierna, se desarrollaba una escena más propia de fenómenos meteorológicos producidos en las alturas que en mi angosto cuarto de baño. El vapor ocre de la estancia se arremolinaba en torno a un centro como una columna viva, rolando a la manera de un algodón de feria alrededor de su palo (que el niño asirá para devorarlo -el mentón pegajoso y rosáceo-). Pegué un brinco. Con el codo tiré el vaso de güisqui al suelo. Lo oí quebrarse. No me atrevía a levantarme. Estaba paralizado. Además si lo hiciera quedaría mi cara a un palmo de aquella cosa en torbellino y no quería verme en esa situación. Así que me quedé sentado en la bañera con la espalda en tensión presionando contra el respaldo sin nada mejor que hacer que observar, atenazado de miedo.
De la masa informe poco a poco se fue perfilando lo que parecía un rostro humano, cada vez más familiar. Para cuando supe sin error de quién se trataba no tuve tiempo más que para emitir un “oh” absurdo antes de que “eso” con rasgos de Fulgencio, el regicida, me pegara un soplamocos descomunal con un brazo de vapor condensado directamente en carámbano de hielo que hizo que, aparte de descuajarme un diente de su engaste mandibular, me diera un testarazo en la nuca contra la bañera que me suspendió los sentidos, la vista en blanco y un ensordecedor pitido en los oídos, durante unos instantes inciertos. Estaba, lo que se conoce en términos boxísticos, sonado.

Lo primero que percibí después de esa aturdida ida y venida fue la risotada bronca y bisbiseante de aquella cosa con visajes de Fulgencio. Tomé conciencia de que si seguía de espectador en aquella peli de serie B acabaría hecho papilla como Rocky en todos y cada uno de sus combates aunque, como él, yo también aspiraba, al final, salir victorioso y poder decir, casi sin dientes y con la lengua estropajosa “soy el bejor, soy el bejor”. Así, mientras Fulgencio se meaba de la risa yo doblé el brazo izquierdo por detrás de la cabeza buscando el tarro de champú con extractos de anís. Tanteé el tapón y comprobé que estaba bien cerrado, no fuera que en el impulso me quedara con el tapón en la mano y el tarro dándome, de nuevo, en la cocorota. A continuación lo arrojé con todas mis fuerzas contra mi descojonado antagonista. Le di en lo que parecía la cabeza, que atravesó fulgurante, para terminar el tarro reventado contra la pared. Entones toda la mole se deshizo en agua cenagosa y negra. Se derrumbó escalonadamente y me recordó a cuando, tumbado en una cama en Ámsterdam, asistí, entre brumas marihuanas, a la caída de las torres gemelas de Nueva York “Joder con los americanos, vaya película se han montado” recuerdo que pensé ignorante del relato de los hechos que iba haciendo el locutor guiri, aunque el guiri fuera yo. Allí el problema subsiguiente fue el polvo y el humo, aquí, en mi bañera empantanada, lo era un cieno negruzco y unos bichejos salidos de no sé donde, parecidos a cucarachas y escarabajos que me daban mordiscos por todo el cuerpo. Aquello me fustigó para hacer lo que venía deseando desde el inicio de la metamorfosis fulgenciana: salir de naja de aquella bañera maldita convertida en boca del infierno y en potaje de insectos inverosímiles, lo cual hice imprudentemente ya que olvidándome del vaso hecho añicos en el suelo me clavé sus restos en las plantas de los pies produciéndome un agudo dolor. Cerré la puerta del baño tras de mí y corrí al dormitorio. Me embutí en un chándal azul oscuro mientras no paraba de maldecir y barbullar todo mi repertorio de tacos y aún otros que iba inventando sobre la marcha. Metí en una bolsa de viaje algunos trapos y postergué los primeros auxilios de mis pies heridos para cuando llegara, andando como si pisara brasas (el cuerpo doblado de dolor a cada paso) a mi despacho en donde había decidido parapetarme contra tanto fenómeno extraño de los cojones.

Allí, en el sofá de mi querida oficina al que había arribado después de un sonambulesco viaje en taxi, me apliqué una cura de urgencia y me envolví los pies en unos vendajes anudados de cualquier manera: poco después pagaría cara mi incuria. Pero estaba tan nervioso pensando en la furia de Fulgencio, mirando a mi alrededor con miedo de verlo emerger de los rincones mas oscuros de mi despacho, que no estaba para eso ni para nada que no fuera regodearme en seguir pensando en lo que había ocurrido. Así, atar el cabo suelto de la mosca fue fácil. Si había sido capaz el fantasmón de materializarse del vapor de agua, poseer el cuerpo de una delicada mosca le tuvo que resultar pan comido. Al final, agotado de tejer y destejer insensateces, no lograría pegar ojo hasta que el crepúsculo traído por el chillido de las golondrinas asomó por la ventana. Solo en ese momento, sintiéndome protegido por el regio astro que se adivinaba tras los jirones azulados y malvas del horizonte, pude por fin entregarme a un sueño tranquilo y profundo, aunque breve…

3.
Sobre las once y media de la mañana, un bocinazo tremendo de camión seguido de un terrorífico rechinar de frenos me hizo despertar. Afortunadamente ningún viandante terminó despachurrado bajo las ruedas de un volquete que con motivo de unas obras una manzana más allá pasaban ahora con tanta frecuencia por la calle.
Dolorido de pies, y después de quitarme, en un procedimiento doloroso (que voy a omitir en consideración al lector) por haberse quedado adheridas las vendas a las llagas (trabándose con ellas en postillas, por lo que al quitar aquellas salían también éstas, siendo como si te desollaran vivo... pero no entraré en detalles), el "aparatoso" (según los futboleros) y chapucero vendaje, y cambiarlo por otro (esta vez empapado en yodo y agua oxigenada para evitar adherencias) me dirijo, decía, andando poco menos que como Chiquito, a desayunar al bar de Juanito, el cual, siempre serio y desganado (metiéndome el ojo en el recién hueco creado en mi dentadura por Fulgencio), tan parco en palabras como mezquino a la hora de remozar su cochambroso local, me cambia un billete de cinco en moneda contante y sonante para llamar desde el teléfono público situado en una esquina de la barra, junto al ventanuco de la cocina y la máquina dispensadora de pistachos, a Antonio, conocido en la televisión local donde tenía un programa de videncia en directo como “Toni Trimegistos”, mariquita estrafalario y sedicente augur de la ribera del Nilo.

-Digaaa –prorrumpe cursi al cuarto pitido arrastrando la a.
Di un sorbo al café antes de decir:
-Hola, ¿cómo anda pichurri? –Pichurri era un chucho faldero, pequeñajo y feo como el demonio, peludo y altivo con su cara chata al que había encontrado, no antes de ser contratado por Trimegistos y de seguir asombrosas pesquisas (que puede que algún día relate), medio muerto en el portal de una casa de putas.
- Uy, pero si es mi sagaz detective –dijo con retranca. Huelga decir que Toni estaba loca por mí-. ¿Qué se te ofrece machote?
- Verás, estoy en un aprieto… ¿Qué tal te llevas con los espíritus últimamente?
- Yo no trabajo con espíritus cariño, deberías saberlo. Lo mío es la adivinación egipcia –dijo molesto- pero cuéntame que te pasa… ¡ay pichurri estate quieto! –exclamó con voz alejada del teléfono.
- Verás, es que creo… ¿me escuchas?...
-Sí, dime, es este perro que desde lo encontraste yéndose de putas lo tengo todo el día enganchado a la pierna… ¡guarro! –le recriminaba de nuevo con voz lejana- ¡que eres un guarro! Bueno dime.
- Pues el tema es que creo que tengo a un espíritu encabronado dándome la tabarra y quisiera saber cómo librarme de él.
- La verdad, no me extraña nada, eres un mal bicho, pero yo no te puedo ayudar. Desde que una vez, durante un “polstergeist”, el espíritu de una maricona encelada con la que mantuve un idilio me quisiera hacer rodajas con el cuchillo jamonero, es que paso. Ya de viva apuntaba maneras pero de muerta ¡uy!… Pero sí te puedo recomendar a una amiga.
-Eso estaría bien.
-Se llama Irene aunque todos la llamamos Madame Chochó, ya verás por qué.
- Madame Chochó. Suena bien… ¿tienes su número?
Lo tenía. La llamé inmediatamente a la señora Chochó y quedamos en mi despacho al cabo de una hora para tratar del asunto.

4. La médium.

Tendría unos treinta-treinta y dos años, delgada, rostro anguloso (especialmente el mentón, prominente), ojos verdes, pelo teñido en rojizo-anaranjado, largo y ensortijado, minifalda de cuero (o sucedáneo), medias de listas horizontales verde-rojo, unas botas negras con tacón temerario por debajo de la rodilla y un abrigo marrón forrado de mechones de lana o algodón (o sucedáneo), que llevó abrochado toda la entrevista. Por la bocana del abrigo sobresalía el cuello de una blusa morada. Aquella mañana en efecto el otoño se había dejado sentir por fin.
Estaba sentada delante de mí con las piernas cruzadas mirándome fijamente con sus fogosos ojos verdes.
Era atractiva, muy atractiva y me había causado, a qué negarlo, una gran impresión.
-¿Y bien? -Dijo divertida, harta de que la mirara embobado sin decir nada-. ¿Es aquí donde tienes el problema con el descarnado?
Tenía una voz dura.
-No no, en mi piso… ¿hace mucho que conoces a Antonio? –pregunté. Suele pasarme cuando una mujer me gusta, que empiezo a ser preguntas como un descosido.
-¿A Toni? Sí, desde hace unos años…-dudó-…bueno, en realidad, desde que actuaba en un local travestido de vedette.
-¿Quién, Toni? ¡Qué bueno! Eso no lo sabía, ¿tú también trabajabas allí? –seguía impertinente.
-No, yo iba de acompañante. A algunos clientes les ponía ese tipo de espectáculos –contestó sin tapujos.
-Ah…- me pilló fuera de juego.
Suspiró, cansada. Yo me sentía cada vez más miserable.
-Pues sí, yo es que antes era puta, ¿no te lo ha dicho Toni? Me extrañaría…
-No.
-Me sorprende…con la lengua que tiene.
Me esforcé en aparentar el mismo interés que si hubiese dicho peluquera. En realidad menos, es decir, intenté no mostrar interés alguno, lo cual no hizo sino acentuar la incomodidad de la situación.
- Bueno, ¿y cómo fue que te hiciste médium?
Se enderezó en la silla. Se sacudió los dorados aladares con un movimiento de cabeza hacia atrás; con su mano izquierda encabalgó (dejando al descubierto una oreja perfecta de la que pendían tres cuentas purpúreas ensartadas en un filamento cobrizo) el pelo que le caía en tirabuzones por la derecha hacia el otro lado, en un gesto de gracia femenina que siempre me había parecido irresistible, como tantos otros que una mujer realiza cotidianamente decenas de veces, ya sea quitarse una chaqueta, arreglarse un zapato, retocarse el maquillaje, recogerse el pelo, soltarlo, o, como en este caso, trasvasarlo hacia un lado dejando al descubierto la mitad del rostro. Todos gestos cotidianos cargados de una gran sensualidad, al menos para mí.
Una vez compuesta la nueva estampa se dispuso, con el rostro iluminado, a explicarme con ardor su modus operandi.
-Bueno verás, en realidad yo siempre he sido médium pero no lo sabía, porque yo la mediumnidad la tengo en el chocho, ¿comprendes?...
-Ah –la interrumpí-, ¿de ahí viene entonces lo de Madame Chochó?
-Madame ¿qué? -había enrojecido- Yo soy Irene, sin más, ¿fue Toni quién te dijo eso? La madre que lo parió…-rió con enfado.
De nuevo había metido la pata.
-No importa, en realidad suena bien…sigue por favor –la insté.
-Sí, bueno, como te decía, yo la mediumnidad la tengo en el chocho por eso durante mucho tiempo pensé que lo mío era el puterío, porque ahí abajo siempre lo he sentido como muy sensible, ¿sabes?, desde chiquitina sentía ahí como una electricidad que... -se estremeció de escalofrió-, y además siempre que había algún fallecimiento yo al fiambre lo sentía ahí, en el coño, como queriendo entrar y claro, una cuando tiene poca experiencia pues no sabe distinguir las cosas… vamos, la vocación, quiero decir, hasta que un día, ya ejerciendo, se me murió encima un tío, ¡mi madre, qué susto me llevé! No era viejo ni nada, no creas, pero se ve que le dio un jamacuco en el corazón, e inmediatamente sentí que se me quería meter dentro.
-No me jodas.
-Como te cuento.
-¿Y qué pasó?
-Pues que tuve que ir adónde una amiga mía bruja para que me lo sacara. Fue por ella que me enteré de que mi chocho irradiaba una especie de energía primigenia que actuaba como imán para las almas perdidas. De alguna manera se sentían atraídos porque no aceptaban la realidad de su muerte y se me metían dentro en un intento desesperado de nacer de nuevo.
-No me jodas.
-Sí, ¡y no repitas más “no me jodas”, coño! A ver si vamos teniendo algo más de tacto.
-Perdón, lo decía sin segundas…
-¡Qué pesado! Bueno pues el tema, por si me quieres contratar, es que yo actúo con mi chocho, ¿vale? Me concentro y les enseño el camino…A la mayoría de esas almas desorientadas les basta con eso, no hace falta que les fuerce a venir ya que, como te he dicho, se sienten atraídos por la fuerza que irradia. Pero hay algunos contumaces a los que debo chupar para adentro, sorberlos, ¿entiendes?, como si fuese una aspiradora. Pero eso no afectaría a la tarifa del servicio, si fuera tu caso.
- Me alegra oírlo, ¿pero después que haces con ellos?
- Ahí está lo bonito de mi trabajo: los mantengo nueve días metidos en el coño, que se corresponderían simbólicamente con los nueve meses de gestación; pasado tal tiempo y mediante un elaborado ritual, que me ha costado años de experiencia perfeccionar, los paro, es decir, nacen alegóricamente de nuevo, los expulso a su nueva vida espiritual situada evolutivamente un peldaño por encima del que estaban antes.
- ¿Sólo uno?
-¿Qué quieres? ¡Mira éste! El resto es cosa de Dios, cariño. No hay que meterse en su jurisdicción. Los hay que lo hacen, pero esos no son auxiliares divinos sino usurpadores…allá ellos, practican la magia negra. Intentan esclavizar almas para sí, pero todo se volverá en su contra: es la ley del Universo: todo el mal que hagas te rebotará multiplicado por dos.
-Entiendo. Es un trabajo apasionante el tuyo… y admirable, pero debe ser molesto tener “eso” lleno de espíritus ¿no?
-Sí, su guerra dan. Pero te acabas acostumbrando.
-¿Y llevas muchos ahora?
-No, ahora solo llevo uno que lo pariré pasado mañana.
-O sea que para pasado mañana ya puedes trabajar, ¿o tienes que esperar hasta después del puerperio?
-¡No, criatura, pero qué puerperio ni qué leches!...mis partos son espirituales, ritualísticos. Ayudo a los despistados en la transición consciente al más allá. De la misma manera que nacemos para venir a esta vida así los paro yo, para que nazcan en la otra. Que es que no te enteras, ¡Jesús, qué mollera! Además, yo estoy en condiciones de trabajar ahora mismo si quieres. Date cuenta que he llegado a tener hasta ochocientos de una vez de cuando un trabajo que realicé en un hotel convertido en un auténtico pandemónium. Así que uno, imagínate si hay espacio.
-Imagino, imagino…Bueno, pues por mí no hay ningún problema. Veo que sabes lo que te haces y además dominas la mecánica… y la filosofía me convence… –-miro el reloj-…si quieres te puedo invitar a almorzar y después por la tarde, si te parece bien, puedes empezar.
Me mira sonriente. Parece halagada.
-Me parece perfecto. Pero ¿no quieres saber cuánto te va a costar?
-Si Toni te ha recomendado estoy seguro de que estaremos de acuerdo en el precio. En cualquier caso te puedo regatear mientras comemos ¿no?
-Yo no regateo nunca. Lo veo tan justo que sería incapaz de cobrar de más o de menos. Además no queda muy elegante hablar de dinero mientras se come.
Sonreí divertido por el concepto de elegancia que tenía Madame Chochó después de relatarme tan prosaicamente como pudo las potencialidades mediúmnicas de su peculiar “coño”.
-Estupendo. Pues a comer se ha dicho.
Decididamente estaba de buen humor. Hasta las heridas de los pies parecían haber recibido el bálsamo vital que emanaba de Irene, o quizá más concretamente de su chocho, permitiéndome andar con más o menos naturalidad. Desgraciadamente el hueco en la quijada que me produjera el vengativo Fulgencio seguía ahí, ejerciendo atracción en los ojos con los que hablaba, incluidos los de madam, a la cual había sorprendido algunos visajes divertidos, motivados sin duda, o no, en la mudanza en mi dentadura que añadía comicidad a mi expresión, especialmente cuando sonreía, que era frecuente.

La llevé a un restaurante chino, dos números más arriba del Lumpen Blues Bar. Quise invitarla a un mesón pero me dijo que antes de un trabajo prefería comida oriental.
Cuando pasamos por la puerta del Lumpen me asomé un segundo y saludé al camarero Manolo desde la entrada “¡Hola Manolo!”. Me miró estupefacto y me devolvió el saludo atolondrado sin saber muy bien de quién se trataba. Quizá unos segundos más tarde se palmearía la frente, bajaría la voz hasta el tono de las revelaciones e informaría a sus parroquianos de confianza que “ése era el tío de los hielos que os he contado que vino el otro día…”.
Irene, mientras tanto, miraba ceñuda “al edificio”, al otro lado de la acera.
-Siempre que paso por aquí me entran escalofríos –dijo cruzando los brazos sobre el pecho.
-Sí, a mí también –convine-. ¿Vamos? Es aquí al lado –no quería seguir allí. Me inspiraba sentimientos contrapuestos.
-Sí -dijo mirándome a la cara.
Yo esquivé sus ojos verdes.

Ella comió con excelente apetito una ensalada de soja, un arroz tres delicias y pollo. Yo lo mismo pero cambiando el pollo por un rollito de primavera.
Fue durante el arroz, y después de coincidir en que la ensalada estaba realmente buena, cuando se interesó más a fondo por el caso.
-Me contaste por teléfono que habías tenido problemas con el descarnado. Eso es normal, si no no me hubieras llamado, pero ¿qué tipo de problemas?
-¿Que qué tipo de problemas? Éste tipo de problemas –me levanté el labio superior para que viera la mella desde la encía. De alguna manera estaba deseando hacerlo, para hacerle ver que el llamativo roto en la dentadura era accidental y no desaliño. En cualquier caso no fue buena idea hacer tal ostentación pues en seguida noté que un trozo de jamón, guisante o lo que fuera lo tenía encajado en el hueco. Ella hizo una mueca de asco-. Sí, este aspecto de calabaza ruperta lo tengo desde anoche. Me estaba bañando cuando el espíritu, o descarnado como tú lo llamas, se formó del vapor y me arreó un guantazo que me dejó tonto. Por poco no me desnuco contra la bañera.
-Espera, espera, has dicho que se formó del vapor del agua ¿Cómo entonces te pudo hacer daño?
-Mi teoría, a tenor del frío que sentí, es que el brazo se le condensó directamente en hielo, ¿comprendes?
-Así así. Eso de condensar, ¿qué quieres decir?
-Pues que pasó directamente del estado gaseoso al sólido sin pararse en el líquido.
Se rió.
- Te digo que me lo expliques y me embrollas más. Pero creo que sé adonde quieres ir a parar. Es como los cubitos de hielo, ¿no? Pones agua en el congelador y se convierte en un “chinorro” helado así de gordo –hizo un círculo con sus dedos índice y pulgar, los otros tres dedos extendidos como si indicara OK.
-Exacto.
Bebió un sorbo de su copa de vino tinto.
-Así que es un espíritu violento.
-Yo diría que sí –la imité en el vino.
-¿Hay alguna razón? Creo que ha llegado el momento de que me lo cuentes. Si me lo voy a meter dentro necesito saber de quién se trata, aunque por experiencia sé que una vez ahí todos se amansan como bebés de pecho.
En el comedor, junto a un aparador de madera oscura surtido de todo lo necesario para componer las mesas, estaba de pie observando con descaro a los comensales un chino que había vuelto la vista hacia nosotros en cuanto escuchó lo de “chinorro”. De vez en cuando se le acercaba otro que trajinaba entre el salón y la cocina con platos, vasos, canastillas de pan y con quién cuchicheaba y reía con ojillos maliciosos. En más de una ocasión les cacé mirándome divertidos, especialmente cuando me levanté el belfo superior como si fuese un caballo del que infieren su salud por la dentadura, a todas luces pésima. Supongo que la mella estimulaba su proverbial jovialidad.
Pero yo le conté todo a Irene, lo cual me llevó hasta los cafés de sobremesa.
Al principio empecé remiso mi relato pero esa actitud suya tan fogosa a la hora de escuchar como de hablar (las mejillas arreboladas por el vino y la calefacción) fue derribando todas mis aprensiones. Cuando llegué al episodio de la mosca cojonera de voz chillona e histérica se desternillaba de la risa. Solo le hurté mis luchas interiores (experiencias íntimas derivadas de mi naturaleza panóptica y por lo tanto absolutamente subjetivas) por considerarlo demasiado personal y como más propio de diván de psicoanalista que de sobremesa con una espiritista vaginal a lo Madame Chochó…aunque quizá ella estuviera más cualificada para comprenderme que cualquier pimpollo universitario sin más experiencia de la vida que la que procedía de las novelas (y eso con suerte) o de sus libros compendiosos de casos clínicos.
Pero el hecho era que, además de considerarlas experiencias muy vulnerables a la fatuidad del juicio foráneo, pretendía no asustarla o, cuanto menos, no exacerbarla en sus supersticiones no fuera que me dejara colgado con Fulgencio y su vesania vindicativa, o me obligara a beber un litro de lejía y aguarrás para exorcizarme de mis demonios.
- ¡Vaya! –Dijo al cabo de mi relato-, así que salvaste al rey de aquel terrorista. Lo escuché por la tele pero dijeron que fue la policía quién evitó el atentado.
-Sí, bueno, mejor. No tengo ninguna gana de ser famoso. El caso es que me han retenido durante tres días en comisaría como sospechoso de conato de regicidio. Ayer mismo me soltaron… –bajando la voz y acercándome a ella teatralmente-, has de saber, querida Irene (el vino me la hacía muy querida), que lo mas seguro es que cualquiera de estos que están comiendo aquí podría ser agente del CNI encubierto…puede que el mismo chino detrás de ti –sugerí con evidente afán de venganza.
Irene se volvió y se encontró con la cara risueña del chino junto al aparador. Nos reímos por lo bajo. El chino siguió sonriendo impertérrito aunque creí ver un punto de odio en el fondo de sus ojos.
-Total –proseguí- que el tipo se suicidó en la cárcel y ahora anda encabronado.
-Ya veo, parece que es un espíritu con mucha fuerza. Puede que sea necesario primero hacer una sesión de ouija para irle trabajando el aspecto “psiquis”, irle concienciando de su nueva situación, ¿me entiendes?
-Perfectamente, y además creo que es una estupenda idea. El fantasmón ese tiene malas pulgas, te lo digo yo.
-Pues pasemos antes por casa para recoger algunos utensilios –dijo levantándose de la mesa-. Se me está ocurriendo que hay algunas oraciones de Kardec, especialmente las dedicadas a espíritus suicidados, criminales o que en vida fueron enemigos, que para tu caso pueden venir como anillo al dedo.
-Umm… - me mostré escéptico- no sé yo si con éste las oraciones servirán de algo…yo creo que vas a tener que aspirarlo por las bravas.
-Puede, pero antes hay que macerarlo un poco. Además, para la mayoría de los espíritus, el poder de la palabra, dicha con autoridad, es orden tajante.
-Si tú lo dices, ¡Oh bella sacerdotisa de los misterios!

Del restorán salimos risueños. Después de apoquinar al sardónico chino la comilona buscamos un taxi que nos llevara primero a su piso y después al mío para dar inicio al exorcismo que debía meter en cintura al alma sarcástica y burlona de Fulgencio.

5.
Cuando abrí la puerta del piso la quietud y el silencio lejos de tranquilizarme me produjo nerviosismo. Ella, detenida bajo el umbral, confirmó mis miedos.
- Está aquí, de eso no hay duda. Lo presiento.
Había una mosca revoloteando por el salón…buuuuu, zumbaba.
- ¡Allí está! – La mosca vino hacia nosotros-. ¡Se acerca! Cuidado que se te cuela y no te enteras –advertía yo un tanto histérico al tiempo que me subía las solapas del cuello del abrigo cubriendo las orejas y atenazaba mi nariz entre el índice y el pulgar, sin perder de vista sus amenazadores zigzagueos.
Ella no se inmutó. Dejó que revoloteara con indiferencia alrededor de su cabeza.
-Tranquilo. No es más que una mosca. Está por aquel lado –señaló el dormitorio-.
-Es mi dormitorio, ¿qué estará haciendo ahí? –dije gangosamente, aún con la nariz cogida en la pinza de mis dedos.
-Da igual, déjalo. Seguramente se sentirá atraído por tus haberes personales, suele pasar con los espíritus obsesionados.
-Sí, obsesionado con atizarme el muy cabrón –seguía achispado por el vino y la copa de licor de guindas de la sobremesa.
Ella se dirigió a la mesa camilla de la sala de estar y la despejó de todo lo que había sobre ella: libros, periódicos, un juego de ajedrez que reproducía el final de una partida entre los campeones Kasparov y Román (desbaratada bruscamente por Irene cuando lo arrojó al sofá), una mandarina que presentaba visos verdosos de descomposición... Cuando tuvo la mesa libre sacó del bolso un libraco que apoyó sobre ella y que abrió casi por el final, lo mismo que un tablero ouija desplegable.
-Aquí están las oraciones de Kardec de las que te hablaba antes que nos pueden servir…-decía mientras apartaba el libro a un lado de la circunferencia de la mesa-, y esto es la ouija - desplegándola delante de su pecho- que nos servirá para establecer un primer contacto con el descarnado.
-De pequeño yo también jugaba a esto en el colegio.
-Pues muy mal hecho –me reconvino-. La ouija no es ningún juego…-se interrumpió bruscamente girando su flamígera cabeza hacia la puerta del dormitorio-… sabe que estamos aquí. Siento su energía crecer con rapidez… ¡joder si está encabronado contigo, tío! ¡Rápido siéntate!

La noche ya se intuía en la esquiva tarde otoñal. Medio sol naranja, moribundo, caía tras el edificio de enfrente, y rachas de viento hacía crujir la cristalera.
Nos sentamos alrededor de la mesa y madame me ordenó que pusiera los dedos índices de ambas manos, sin presionar, junto a los suyos sobre un cursor en forma de triángulo con un ojo sin pestaña dibujado en su centro. El contacto con sus dedos me produjo una oleada de emoción teñida de deseo.
Pero Fulgencio ya estaba por allí. Hasta yo lo podía sentir, no en la entrepierna como Madame Chochó sino a todo lo largo del espinazo en forma de corriente helada.
Entonces Irene comenzó a declamar con la cabeza vuelta hacia el libro del tal Kardec. Desde mi posición a su izquierda podía leer un epígrafe resaltado en negrita “Para un suicida”:
“Sabemos, Dios mío, -decía con entonación afectadamente sacerdotal- la suerte reservada a los que violan vuestras leyes acortando voluntariamente sus días; pero también sabemos que vuestra misericordia es infinita; dignaos derramarla sobre el alma de… -se vuelve hacia mí con expresión interrogativa: “Fulgencio”, le susurro- Fulgencio ... ¡Que nuestras oraciones y nuestra conmiseración endulcen la amargura de los padecimientos que sufre por no haber querido tener el valor de esperar el fin de sus pruebas!”
De pronto el tablero ouija se escurrió de debajo de nuestros dedos yendo a impactar con violencia contra la pantalla negra, con nosotros reflejados en el fondo, del televisor, derribando al suelo el teléfono que sobre él estaba. Fue tan limpio y fulminante el deslizamiento que nos quedamos con los dedos aún en contacto con el cursor-ouija, esta vez sobre el tapete de plástico que cubría la mesa.
Como, por lo que fuere, debía tener yo la boca abierta contemplando la repentina y furiosa animación ciega de los objetos (telequinesia se llama el fenómeno, me informaría más tarde Irene) Fulgencio aprovechó mi aturdimiento para colárseme de nuevo dentro. Al instante sentí un pinchazo en la garganta. Desde allí clamó, estentóreo:
-¡¡YO NO SOY FULGENCIO, ESTÚPIDA ZORRA!!
Madame Chochó se volvió hacia mí aterrada. Por mi mente cruzó la especie: “¿y si piensa que soy yo quién lo ha dicho, como el poli en la comisaría, y cree que se ha dejado arrastrar a la casa de un loco peligroso?” Movido por ese prurito le señalé con mi dedo índice la garganta dándole a entender que era Fulgencio el causante de tal grosería, no yo.
En mi fuero interno agradecí su mirada comprensiva.
-¡ME LLAMO ANÍBAL FONSECA! –continuaba el fantasmón.
Yo, ya que sentía que mantenía el control de lo demás de mi cuerpo, excepto las cuerdas vocales, inmediatamente me llevé la mano al bolsillo interior de la chaqueta para sacar el miniblock con tapas de pato donald (no había otro modelo en el todo a 100 de los chinos de la esquina) y el boli para apuntar el nombre que acababa de salir de mi garganta. Al inspector García (y a mí por lo que me tocaba, que me tocaba de lleno) le gustaría saber la identidad del verdadero regicida. Sería el hilo del que tirar para aclarar tan intrincado asunto.
Madame Chochó se repuso rápidamente de la barrabasada grosera de Ful…digo Fonseca… y buscó otra vez en el libro de Kardec. Su dedo índice guió sus ojos por un nuevo epígrafe, también en negrita “Para un enemigo muerto”. Me guiñó un ojo. Yo puse cara de incrédulo.
-Léelo tú – me susurró.
Yo me aclaré la voz, o lo intenté pero no pude ya que algo, Ful…Fonseca, quiero decir, impidió que el aire que yo impulsaba desde mis pulmones llegase a aclarar gañote alguno. Es como si hábilmente desviase el torrente de mi aliento sin incidir contra las cuerdas vocales, saliendo la exhalación por la boca limpiamente. Por mucho que me llenara los pulmones de aire en profundas inspiraciones y que lo expulsara con fuerza, el chorro no arrancaba nota alguna del cordaje laríngeo: estaba completamente mudo. Me había salido ingeniero de caminos, Fonseca.
Irene, dándose cuenta de mi apurada situación, leyó en el libraco con voz aún más afectada que antes:
-“Señor, os habéis dignado llamar antes que a mí el alma de Fulgencio –yo le di una patada en la espinilla a la vez que negaba con la cabeza-… el alma de Fonseca –rectificó-... Yo le perdono el daño que me ha hecho y sus malas intenciones hacia mí; que de ello tenga arrepentimiento ahora que ya no tiene las ilusiones de este mundo. Que vuestra misericordia, Dios mío, se extienda sobre él y alejad de mí el pensamiento de alegrarme de su muerte. Si le hice mal, que me lo perdone, así como yo olvido el que él me haya hecho.”
Fonseca, entonces, prorrumpió en carcajadas desquiciadas e incontenibles. Después de un minuto o dos riéndose a mandíbula batiente, ésta, la mandíbula, empezó a dolerme, así como el estómago y el pecho: el muy cabrón risueño me estaba matando de la risa. Ya rodaba yo por el suelo descojonándome al mismo tiempo que rogaba con la mirada a Madame que hiciera algo con su chocho porque el jodido Fonseca acabaría conmigo: “jajaja…Señor, dice, jajaja, pero si Dios no existe estúpida nigromanta del culo, jajaja….oh, señor, señor… jajaja, en cuanto se lo cuente al presidente…jajaja, estos españoles huevones están locos” y así seguía Fonseca desternillándome. Me preocupé seriamente cuando noté que el aire no llegaba a mis pulmones. Tosía y reía sin parar. Entonces, congestionado, vi, nimbada en un aura por efecto de la vista que empezaba a nublárseme, como Madame se subía la minifalda, se bajaba los pantys, las bragas y dejaba al descubierto un chocho sonrosado y hermoso, pelón y jugoso que dirigió contra mí. Como estaba tirado en el suelo retorciéndome de la risa madame se adelantó y se colocó justo encima de mi cabeza. Fonseca, al fin, cesó de reír. Tanto él como yo nos quedamos estáticos bajo el chocho de Irene absolutamente ensimismados en su contemplación. En ese estado hipnótico, inermes ambos, madame, veía yo, empezó a realizar movimientos de contracción con sus labios sexuales, las ninfas brillantes (cualquiera diría que estaba cachonda), la cara interior de los muslos contraídos como si fuese a ciscar (Dios no lo quisiera). Más tarde me contaría Irene que estaba aspirando al espíritu díscolo del regicida en grado de tentativa. En un momento determinado sentí como el desprendimiento de un chupón en mis cuerdas vocales seguido de una ráfaga de aire saliendo de costado al través de la mella en la dentadura al ser el único hueco al exterior por tener yo el rostro contraído en un rictus de sonrisa congelada: era Fonseca, derrotado y vencido, sumiso, dejándose arrastrar a las profundidades matrices de la increíble Madame CHOCHÓ.
Cuando me levanté, ya recuperado, estaba arrebolada, los labios encendidos, la mirada anhelante, con los pantys multicolores y las bragas púrpuras por las rodillas.
-Y ahora detective, deberías dejarme preñada…-dijo con voz desfallecida de mujer cachonda, apretándome el paquete.
Yo también la deseaba con ardor, anhelando igualmente ser succionado por su numinoso chocho.
-Pero…-balbuceé en vano tocándole el culo- no se molestará…
-Para nada –decía acariciándome la barbilla con su dedo-. Ayuda al proceso. Le da verosimilitud.
Hablábamos en susurros.
-A ver si cuando nos encontremos en la otra vida Fonseca me va a llamar papá…
Se rió. Me soltó el botón del pantalón.
-Bueno, ¿y qué? ¿No te gustaría ser papá?
-Joder, sí, pero es que el niño nos ha salido criminal. Además, del regicidio al parricidio no hay más que un paso…
Ella me sacó la picha y empezó a acariciarla. Yo le quité el abrigo y le desabotonaba la blusa.
-Vamos papi, ayúdame a mandar a Fonseca al otro mundo de una vez por todas… ¡estoy de un cachondo!, vamos papi, vamos…
Entonces le quité el sujetador y dos hermosas tetas nublaron el mundo en aquella hora crepuscular. La eché sobre el sofá y mientras le comía los pezones se la metí. Fue a la tercera acometida, que tenía previsto que fuera poderosa (recordando lecciones taoístas del maestro Woo), cuando sentí algo que nunca antes había experimentado pero que siempre supuse doloroso cuando lo veía en alguna que otra película morbosa, a saber, un mordisco en el glande, juraría que con dientes y todo, que me hizo soltar un alarido de dolor dramático.
La maldición me salió de lo más profundo. Pocas veces había gritado con tanto sentimiento y verdad:
-¡HIJOPUTA HIJOPUTA HIJOPUTA! –Decía con la picha amoratada e hinchada- Fonseca cabrón, cuando la espiche yo te vas a enterar, mamón, ay ay ay, cabrón…
Irene, después de unos instantes de desconcierto (pero ¿qué te pasa, qué fue, qué te ocurre?), me toma compungida y me lleva al baño “Lo siento mucho, es la primera vez que me pasa, normalmente el sexo después de una sesión, cuando lo hago ¿eh?, que no siempre, no vayas a pensar, lo toman la mar de bien, no sé por qué esta vez, parecía un ataque de celos…qué extraño” iba diciendo mientras me ponía el miembro bajo el grifo del agua fría.
Después, para compensar lo que consideró un error suyo de previsión y por mor de un prurito de profesionalidad encomiable (y de que, a qué negarlo, estaba más caliente que el palo de un churrero, como vulgarmente se dice), me hizo un masaje en la zona afectada como nunca antes me lo habían hecho. No entraré en detalles…, perdonen que no siga…solo añadir que quizá sea el inicio de una bonita historia de amor…oh, Irene Irene…

Poema

2007-08-27T21:32:00.000Z

Hijo mío,
Que a mi lado creces,
Quisiera ser frondoso
Para cobijarte de sombra fresca,
Recio como olmo viejo,
Duro como hierro
Para extenderme entre el viento
Pesado
Y tu tallo tierno.

Hijo mío,
Que hacia mí te inclinas
Cuando en las noches
De silencio
La luna te observa severa,
Quisiera ser blando por dentro
Para restañar tus miedos
Con el sudor añejo de mi resina.

Hijo mío
que a mi lado creces,
tiempo vendrá en que solitario
mengue
y bajo tu sombra, sin embargo,
muera.

Criosis II

2007-07-03T19:14:00.000Z

I. Matar al Borbón.

1.
El último sol de la tarde, como traído por la suave brisa, llegaba cálido a mi cuerpo tumbado sobre la arena de la playa.
Las nubes pasaban a retazos algodonados a través de la estrecha rendija de mis párpados: una fina línea acuosa apenas perceptible.
Me sentía relajado si bien al mismo tiempo aplastado por un mar que aunque en calma presionaba en los oídos con su gran masa de agua danzando sobre las profundas cuencas oceánicas.
Ella estaba de canto con su busto maravilloso apenas contenido por el bikini blanco, punteándome las costillas con sus pezones duros. Su mano, delicada, huesuda y tibia, acariciaba mi pecho jugueteando con el pelo rizado. Era una buena hembra, la mejor que había tenido nunca pero pronto habría de dejarla, a ella y a todo lo demás para embarcarme a Europa. El Jefe (nos habíamos acostumbrado a llamar así al antiguo compañero) me había encomendado una misión que comprendía sería la última. Todavía resonaban en mi memoria sus palabras enfáticas: “¡Matar al Borbón!” Sí, matar al Borbón y luego desaparecer. Decían que me proporcionarían un retiro de oro en alguna isla, bien escondidito para no llamar la atención, pero yo sabía que una vez hecho el trabajo, el compañero, el mismo con el que compartiría confidencias, copas… me descerrajaría un tiro en la cabeza y me tiraría al mar con zapatos nuevos de forja. Ahí, bien escondidito, para no llamar la atención. En realidad el propio jefe lo había dejado caer mientras me servía el mejor ron añejo que se guardaba en el palacio presidencial, que era por descontado el mejor que el país producía:
“-Ah, mi improsulto Fonseca, la vida es una mierda, sí, la mía también, y la tuya, no te engañes. Nuestras vidas no valen nada, así tomadas individualmente, nada..quién sabe si mañana mismo ya no estemos aquí… pero la Nación y la Revolución lo son todo; representan la idea de justicia más grande que ha sido capaz de generar la humanidad, y nuestra tarea, sublime y suprema en su cara, difícil e ingrata en su cruz, es la de hacer que la idea encarne, se manifieste, sea una realidad palpable que afecte a las generaciones venideras, liberándolas por siempre del sometimiento y la esclavitud. Piénsalo, amigo, la liberación de la humanidad en un futuro más justo y mejor, ¿no te parece?, claro que sí; pero para ello se necesita del sacrificio de hombres decididos, conscientes de que mejor que morir como un viejito de un ataque al corazón o atropellado por un jaranero incapaz de distinguir una luz verde de una roja es hacerlo por una idea, por un propósito noble…eso en el caso de que algo saliera mal, que no será… está todo perfectamente planeado y contarás desde el principio con gente de allí (ya sabes) que te proporcionarán toda la información necesaria, la cobertura y el arma. Todo lo hemos acordado a través de los exiliados que aquí viven. Será el mes que viene, está previsto que su… majestad, ¡ja, su majestad!..bueno, inaugure un museo en una ciudad del sur del país que ahora no recuerdo, los detalles te los dará después el coronel Ochoa…¿Que qué diantres tiene que ver el Borbón con todo esto?, te preguntarás; ay, amigo Fonseca, me temo que mucho aunque no en apariencia, porque su influencia no es directa como antaño lo fuera la de sus criminales ascendientes, sino oscura como una sombra. Su importancia, Fonseca, está en el símbolo, en la fuerza arquetípica que como un parapeto actúa conteniendo las energías liberadoras de nuestros espíritus, nuestras almas, nuestras mentes, aprisionándolas; ¡debemos destruir tan nefasta influencia, hacer saltar los diques inconscientes de nuestra querida América: debemos matar al Borbón, Fonseca, matarlo de una vez y para siempre, arrancarlo de nuestros corazones y nuestras almas, redimir nuestro servilismo interiorizado, Fonseca...!!”
Por supuesto yo, Aníbal Fonseca, estaba de acuerdo con todo lo que había dicho el Presidente, cuyas palabras desde aquel día menudearon en mi conciencia con terquedad, maravillándome con la sabiduría de aquel hombre que el destino nos había traído para guiarnos, siempre inspirado, hacia la libertad auténtica y la justicia. Eran palabras profundas que revelaban un hondo conocimiento de la psique humana, conocimiento puesto al servicio de la Revolución, por la cual juré un día dar mi vida si fuese preciso. Ahora tendría la oportunidad de cumplir mi juramento. Ya estaba todo decidido y a punto: mañana partiría, y aún no se lo había dicho a Elvira. Tendría que hacerlo esta noche durante la cena.
Las nubes seguían su viaje hacia el este, puede que cargándose de humedad para descargar la tormenta sobre la vieja metrópoli...

2.
-Mañana viajo a España -le dije. Un niño, dos mesas a nuestra derecha (más bien a la mía) se negaba a comer por mucho que su madre se prodigaba en cariños y en esperanzas de golosinas si accedía a comerse todo el pescado.
-¿A España?, no sabía nada-. Llevaba un bonito vestido de seda color crema en donde rosas pálidas parecían flotar abiertas, como lotos sobre su cuerpo atrayente.
-Sí, mañana por la mañana. Me lo han comunicado esta tarde mismo -mentí-. Ya sabes como son estas cosas.
El café humeante y la copita de ron de después de la cena me hicieron sentir satisfecho.
-¿Y para qué te mandan allá?- La pregunta reflejaba en la voz lo que se traslucía en su rostro: mezcla de inquietud y fastidio. Su pelo negro caía sobre los hombros tersos y bruñidos, caribeños, hasta los pechos morenos y prietos en el escote, el cual subía por las clavículas marcadas dejando un hendidura palpitante y estrecha en el centro del esternón hasta encontrarse bajo la nuca, en donde se anudaban abrazando el cuello.
-Cosas de trabajo, ya sabes que no puedo hablar de ello.
-¡Como! No sería la primera vez, ¿o es que acaso he dejado de ser la compañera de Partido para serlo tan solo de cama?
-Sabes que no, pero esta vez no te puedo contar nada, si hay alguien que lo entiende eres tú, la revolucionaria más guapa e inteligente de todo el país.
La verdad era que la amaba. La amaba, y ese sentimiento que había estado ahí siempre de manera difusa, arrinconado a la sombra de la realidad política en la que vivía entregado en cuerpo y alma, se revolvía ahora con una ferocidad que me prendía dolorosamente en las tripas. Ahora que todo se iba a acabar para nosotros, para mí, una ola de sentimentalismo que en otra época lo habría desechado como impropio, me inundaba sin que tuviera el más mínimo deseo de llevarlo a dique seco.
-¿Te envía el presidente?– Se acercó el vaso a los labios húmedos (crepitó el hielo) y bebió mientras seguía escrutándome con sus ojos verdes de animal selvático.
-¿Quién si no, mi amor?
La madre del crío, ante la porfiada negativa de éste a comer, pasó de las promesas a la amenaza franca, lo que provocó que el mocoso rompiera a llorar con estridencia.
Ella acercó la cabeza (¡qué ganas tenía de llegar a casa!) y con su mano fina de dedos largos y elegantes tomando la mía dijo bajando la voz:
-Escucha cariño, hace tiempo que me ha dado por pensar que el presidente ha cambiado, no es el mismo de cuando luchábamos llevando la revolución a las calles, ¿te acuerdas?, -“¡como no me voy a acordar!”, pensé-, está más fatuo, presuntuoso, está perdiendo el contacto con la realidad, lo noto como ido… sí, es cierto, que las cosas no están saliendo del todo como pensábamos, los problemas son muchos, pero no sé…-yo iba negando con la cabeza-, sí mi amor, el poder lo ha trastocado, siempre dicen que a ellos no les pasará pero al final acaba pasando, y temo que la Revolución se empantane…y luego está lo de Esmeralda y el chusco asunto con el español ese… ¡el impostor de mierda!…no sé, lo veo nervioso y obsesionado, y temo por ti, que se le ocurra alguna idea, ¡ay, no sé mi amor!, rara, desatinada…
La madre del crío, en vista del estropicio desatado por el niño, echando tímidas miradas al comedor, se sintió avergonzada e intentó calmarlo prometiéndole de nuevo regalos y golosinas.
Yo nunca tuve hijos. Ya no los tendría…en fin. Tras unos segundos me volví hacia ella:
-Es cierto que anda extraño últimamente pero es mucha la responsabilidad que tiene, que tenemos todos, no olvides que una vez elegimos sacrificarnos por el pueblo, que debíamos dar ejemplo, ser los primeros en desbrozar las veredas por las que las masas transitarían, ¡la vanguardia! nos llaman aún. Sí, no anda bien de humor y el carácter a veces le sale como el vinagre, pero sigue igual de inspirado, con el mismo empuje de cuando éramos jóvenes, sigue siendo el líder necesario…y ha tenido una idea genial, profunda, que puede suponer una galvanización en las conciencias de todos los pueblos de América, algo que azote nuestros yugos atávicos…-suspiré; si seguía hablando al final terminaría contándole lo que de ninguna manera debía saber, al menos no por ahora- en fin, sigamos confiando en él, ¿no crees?
-Sí, pero no comprendo nada de lo que me dices, quiero decir que no veo la relación de eso con lo que pudieras hacer en España-. Se echó hacia atrás, triste.
Me incliné hacia ella cogiéndole la mano de la que tintinearon pulseras indígenas (ella aseguraba que del pueblo al que debía la mitad de su sangre) rodeando sus muñecas.
-Anda, vamos a casa.
Nos levantamos.
El niño me miró acercarme. Era moreno, con ojos muy oscuros y brillantes a causa de los pucheros. Del bolsillo de mi pantalón saqué un llavero nuevo con la bandera del Partido y de la Nación fusionadas por la mitad. El crío lo miró atónito sin expresar ninguna emoción en particular. Yo lamenté no haber tenido algo más apropiado. De pronto me sentí abatido. Le hice una mueca de resignación; le sonreí y seguí la estela que iba dejando el precioso trasero de Elvira camino de la puerta.
Salimos a la calle y nos topamos con una luna imperfectamente redonda, pálida y fría como la cara de un ahogado. Estaba suspendida en el oscuro cielo sobre un mar inquieto y rugoso bajo su luz, que era traída por las ondulaciones hasta casi la misma orilla de la playa en que las olas las hacían trizas plateadas. No fueron conscientes de sus reacciones similares pero allí se quedaron con el ánimo suspendido viendo aquella luna helada y fantasmal que él observará desde otra latitud, a muchos kilómetros de distancia. De alguna forma yo intuía la naturaleza de su misión. No solo había sabido leer en los gestos, miradas, reacciones, y frases a medio terminar de él, sino que además añadía a ello el conocimiento de los entresijos del gobierno y sus operaciones secretas, de los anhelos y evolución personal (para peor, a mi juicio) del presidente.
Una ráfaga de brisa fresca y salobre venida de las lejanías oceánicas que contemplaba me sacó de aquella especie de ensoñación:
-Por lo menos cuando estés allá siempre podremos mirar la luna, que será la misma…
Me dijo pensativa. En aquel momento, delante de la puerta del restaurante, importunando a los que entraban y salían, creo que ella supo que no volveríamos a vernos, que nuestra historia sencillamente había terminado. Pegó su cadera a la mía, me cogió la mano y la guió alrededor de su cintura, prieta y suave bajo el sedoso vestido, y caminamos a mi apartamento, dos cuadras tierra adentro, en silencio, aunque ansiosos por llegar.

3.
Era muy consciente de que sería la última vez que desabrocharía los nudos de aquel vestido que caería deslizándose suave por su piel, la última vez que sentiría morir ante aquel busto majestuoso de pronto descubierto contenido por un sujetador blanco de puntillas, la última que anheloso se lo quitaría, casi lo arrancaría, para acariciar con mi boca sus pezones duros como chupetes de bebé, esconder mi boca en el hueco de su cuello, entre la fragancia de su pelo mientras mi mano con suavidad le acariciara su sexo, ¡qué delicia!, nada hay más hermoso que el cuerpo de una mujer embravecida y retorciéndose entre tus brazos, gimiendo con los ojos cerrados y el pelo revuelto, sojuzgándola, sometiéndola y al mismo tiempo amándola infinitamente…hasta la muerte final, y la tranquilidad. Entonces el remanente de la pasión hará que vuelvan las caricias suaves acompasando a los pensamientos pertinaces sobre lo que vendría, los exámenes de conciencia, los balances de mi vida, a veces positivos, a veces negativos, y la búsqueda de razones en los momentos, cada vez más frecuentes, de flaqueza con que realizar con éxito la misión encomendada. Así, casi no pude pegar ojo en toda la noche.
Cuando al fin llegó la hora me levanté y fui directo al baño. Como estaba desnudo la misión “ducha” resultó rápida y placentera. Me afeité con cuidado de no descuadrar la perilla que me había visto obligado a dejarme para hacerme coincidir con la foto de mi nuevo pasaporte, expedido a un tal Fulgencio Hurtado, un vagabundo que murió hace tres años sin parientes conocidos, y que moriría de nuevo en esta breve encarnación en la que él ponía el nombre y yo la carne…
El parecido con mi persona, aun sin perilla, era extraordinario y provocó las alabanzas del Presidente por los buenos augurios que según él, aquello significaba. Incluso hacía bromas sobre si en realidad no se trataba de mi hermano gemelo. No que yo supiera, desde luego. En realidad fui hijo único. Mi padre murió teniendo yo tres años durante una escaramuza con las tropas gubernamentales, con las gubernamentales de aquel tiempo. Nací en un chamizo en la selva, en el seno de lo que se conocía, no sin cierta presunción, el Campamento Base de la Revolución. De mi padre solo me quedó una foto en la que aparecía con barba larga e hirsuta, sombrero de paja, sonrisa franca, pelo en pecho sobresaliendo de la parte superior de la camisa desabotonada, sucia de lamparones de sudor, especialmente bajo los sobacos, y portando orgulloso un fusil procedente de los camaradas del lejano oriente. Todo un perfecto ejemplar de varonil revolucionario típico. Como el padre del Presidente, otro barbudo abatido poco después en otro encontronazo con las tropas del general Gutiérrez, luego dictador en nómina de los yanquis. Al final fuimos nosotros, los hijos flacos, sucios y piojosos, los que hicimos realidad sus sueños de toma de poder e instauración de la República Revolucionaria.
El agua seguía cayendo al lavabo, me había quedado paralizado con la mirada fija en el espejo no viéndome a mí sino a los fantasmas del pasado como si fuese un espejo mágico. Ahora era mi madre, guerrillera de armas tomar, muerta pocos años después que mi padre por una extraña enfermedad que contrajo en la selva…la selva… asfixiante, salvaje; el campamento, las hogueras, la llegada de los soldados, el infierno de parte de mi niñez y adolescencia en el reformatorio de la capital, los castigos…Entonces volví a verme reflejado fielmente en el cuadrado del espejo: el rostro ojeroso que me escrutaba me pareció ridículo con la mitad de la cara embadurnada de espuma de afeitar. Pasé la cuchilla apretando más de lo aconsejable hasta que brotó horizontal y abrupta, una raya de sangre que empapó la espuma enrojeciéndola. Procedente del dormitorio vino un suspiro. El chorro del grifo me recordó las excursiones a la “cascada del polaco”. A él le gustaba ir hasta allí para hacerme partícipe de su infancia en aquellos parajes, de cómo se bañaba desnudo con los otros hijos de los guerrilleros, de cómo a pesar de todas las privaciones y miserias recordaba aquella parte de su vida con añoranza. Tampoco fueron pocas las veces en que allí, recostados a la orilla de la cascada, habíamos planeado, por fin, tener hijos. Planes siempre aplazados una vez lejos de aquel paraje edénico que tenía la virtud de volverlo sentimental y cercano. Ahora se marchaba, como otras veces, aunque sabía que ésta no era una de esas otras veces, ¿volvería a verlo? Ya salía del baño. Ya se vestía. Cogía la maleta, se paraba en mitad de la habitación mirando hacia la cama en la que permanezco con la mirada fija en el movimiento de las cortinas delante de la ventana abierta. No dice nada, y se marcha. Me aseguro de llevar el pasaporte en el bolsillo interior de la chaqueta, abro la puerta y me marcho.

II. Las tribulaciones del detective panóptico.

1.
No fue fácil pero algo, quizá mi naturaleza panóptica acudiendo una vez más en mi ayuda, tiró de mí e hizo que emergiera de aquella negritud insondable en la que me hallaba.

Con dificultad entreabrí los ojos apenas. Me sentía como una auténtica mierda: el cuerpo machacado y flojo como el de un zombi, la cabezota como si una barra de hierro candente me la atravesara de sien a sien… y ese calor asfixiante y esa luz que se filtraba por las rendijas de la persiana tan absolutamente insoportables…
La primera idea que logré vislumbrar para remediar tan lamentable estado fue, como sospecharán, echar un trago a la botella del mono loco. Con mucho esfuerzo y torpeza cambié la polaridad de mi cuerpo sobre el sofá, de norte a sur, para abrir la puerta del mueblecito gris, ahora al alcance de la mano, rezando a Baco, a Dionisos y a los innumerables dioses de la iglesia católica porque la borracha de la señora de la limpieza hubiese dejado aunque fuera un culito de dulce aguardiente. Brillaron mis ojos ante la visión de la botella medio llena (no medio vacía)… ah, claro, la dipsómana estaba de vacaciones, ¡Dios bendiga el merecido descanso de la clase trabajadora!… entonces me quedé paralizado cuando a la memoria me vino la imagen del aristocrático curriqui con su mono azul impoluto -¿impoluto?¿de donde habré sacado semejante palabra?-, de pie en el tenebroso zaguán de aquella extraña pesadilla con perrazos, o lo que fueran, persiguiéndome por escaleras que subían y subían y sin embargo parecían bajar cada vez más profundamente, de fiestas con personajes siniestros, de mujeres jóvenes con tersos cuellos…cuellos que yo…que yo…degollaba con auténtica fruición y frenesí… ¡Me cago en la puta, vaya sueño, joder! Agus, ¿y Agus? ¿Estaba vivo el muy cabrito? ¿También había sido un sueño su asesinato? Decidí que ya tendría tiempo de averiguarlo después; lo primero era recuperar el “tono” físico y mental, por lo que me eché al gañote el néctar de anís cerrando los ojos, como cuando estás besando a una chica… glub, glub,…fueron dos besos largos y profundos; ya no pude más; el primero me pilló desprevenido y logró pasar, el segundo, sin embargo, salió disparado impactando el chicletazo contra la lámpara de escritorio encima de la mesa. La violenta sensación fue como si el jodido Kundalini me abrasara literalmente las carnes de mi esófago y de la remendada, por dos veces, bota del estómago. Me doblé hacia adelante dolorido como nunca antes en mi vida sintiendo la sierpe de fuego haciendo estragos en mi barriga. Me cagué de nuevo en la puta, la pobre, y corrí a la pequeña nevera que tenía en el angosto aseo, junto al váter -cuestión de espacio, ¿qué quieren? ¡No querrán que la ponga en el despacho!-, bueno pues fui al baño en busca de hielo que de una manera instintiva sabía que me aliviaría, como así fue. El frío intenso de los cubitos me reconfortó. Cerré los ojos y los paladeé con deleite; recordé la hermosa -¿hermosa?, joder…- ola de frío, al colega que hizo de cicerone para mí por aquellos lúgubres páramos, la maravillosa fiesta…sí… ¡aaah pero no!, no, porque el recuerdo del gozo sentido traía aparejado un resquemor, unos retortijones de conciencia por algo, alguna acción mía supongo (¿los cuellos degollados?), de la que no tenía una idea clara pero que me laceraba la moral…¡ya lo creo! Ahora comprendía que había sido esa “indigestión” lo que me había hecho despertar de la pesadilla, en la cual, confieso, me sentía muy a gusto por otro lado…Un lío.
Vacié todos los hielos de la retícula sobre una cubitera y volví a repantigarme en el sofá. Estaba decidido a indagar sobre el asunto y nada mejor, por como el frío me estimulaba el recuerdo, que zampar hielos como el que zampa pasteles a ver si pescaba alguna imagen cabal.
Cerré los ojos. El cubito se pegaba en mi lengua pero no me molestaba, al contrario.
No sé si serviría de algo aquella escena de diván en orden a esclarecer el asunto que me reconcomía, pero lo cierto era que cada vez me sentía mejor. Así, para mi alivio, los martillazos aporreándome la mollera cesaron, y en su lugar habitó el silencio, que allanó el camino para que las imágenes y los recuerdos acudieran a mi imaginación. Me llevé otro cubito a la boca y entonces, como suelen ocurrir estas cosas, me vi de pronto en el centro de un corro formado por seres… extraños, de esos de pesadilla, deformes y demás… pues allí estaba yo: portaba un cuchillo que alguien me había dado, era grande, enorme, me vi acercarme a una camarera, abordarla y henderla el vientre con el cuchillo que entraba y salía, y arañaba y desgarraba de una manera brutal, aunque metódica, sus carnes tersas… pero un momento después ya no era esa chica sino otra cuya imagen se superponía a la anterior, todo mezclado, y había una gran cantidad de sangre y restos como en un matadero, ¡mas ay, Buen Dios, que eso no era lo peor!, que lo peor era que yo, en el sueño, e incluso ahora mientras lo recordaba, disfrutaba con ello, no de manera tibia o difusa, no no no, sino total y completa, tanto, que para mi horror notaba como el pene se me endurecía presionando contra la bragueta del pantalón. Tuve un impulso de masturbarme inspirándome en tales ensoñaciones; la mano ya iba hacia la cremallera con intención de bajarla. Tuve que hacer un gran esfuerzo de voluntad, poner todo mi espíritu en tensión para evitarlo: a mi alma le parecía obsceno y repugnante que mi cuerpo buscara su placer en esas condiciones. Nada que objetar cuando me cruzaba con una periquita ante la cual el periquito se engallaba palpitante. Pero no así. Tiré la cubitera al suelo y me levanté de un salto alarmado:
-He matado y he gozado con ello. ¡He matado y he gozado con ello!
Dije en voz alta. Maldita sea, he matado, soy un puto asesino, una basura criminal, un vil y despreciable matón, un psicópata tarado…¡y encima se me pone dura!, ¡soy un depravado, joder! Bruscamente fui a la ventana tras el sillón giratorio, y tiré con fuerza hacia abajo del cordón de la persiana. Un chorro de luz mañanero me cegó como ciega el flash de una cámara de fotos, pero me obligué, a pesar de lo enfermo que me estaba sintiendo y de la vuelta del martilleo sobre las sienes, a permanecer en pie ante la ventana abierta y ante el sofocante sol. Pero no pude aguantar por mucho tiempo aquella tortura, por lo que me aparté de ella y me eché sobre el sofá dolorido y debilitado de nuevo. Bueno, ya va siendo hora de hacer esa llamada. Cogí el teléfono del escritorio evitando el cuadro de luz que se había formado en el suelo, en mitad de la estancia. Esto es ridículo, parezco un vampiro. Llamé desde el sofá a la comisaría de policía y pregunté por el inspector García. Tras los saludos de rigor fui derecho al grano:
-Oiga inspector, me temo que estoy pasando un bache últimamente y ando confundido con respecto a un asunto que…
-¿Sí?
-Bueno pues verá, el caso es que no estoy seguro de algunas cosas.
-¿Por ejemplo?
-¿Vino usted a mi despacho con Sánchez hace poco para hacerme algunas preguntas sobre Agus?
-Claro, hombre, antes de ayer, ¿es que no se acuerda? Oiga detective, ¡vaya cogorzas las suyas!
- Sí, me temo que me he pasado un poco. Antes de ayer… Entonces Agus… está muerto.
- Me temo que sí, degollado como le informé.
Así que era cierto.
-Oiga ¿está bien? No es fácil asimilar la muerte de…-empezó comprensivo.
-Sí, no es fácil. Pero recuerdo que me dijo que no fue un caso aislado, sino que lo conectaban con una serie de asesinatos que se venían produciendo coincidiendo con la ola de frío…porque lo de la ola de frío también es cierto ¿verdad?
- Desde luego, por fin pasó,... y sí, es verdad que hubo coincidencia entre ambas olas, la de frío y la de crímenes, de hecho ha sido volver el buen tiempo y cesar los asesinatos, curioso, ¿no le parece?
-Sí, bastante. Entonces, ¿todavía no han encontrado al asesino o asesinos?
-Aún no los hemos encontrado…y puede que no lo hagamos nunca. Ni tenemos pistas ni los testigos apenas aportan nada de interés: solo un hecho parece relevante por constituir una coincidencia: varios, como usted nos dijo que le contó Agus, refieren con miedo a algo parecido a sombras…o cuánto menos a individuos con rostros desfigurados, indefinidos. En definitiva ninguna descripción válida. Lo único que indicaría es que son varios los asesinos. Solo eso.
-Está bien, no le molesto más. Si recuerdo algo más de la conversación con Agus le llamaré.
-Hágalo. Adiós.
Entonces la muerte de Agus y la ola de frío no había sido un sueño. Eso había ocurrido. ¿Y lo del encapuchado con el perro, el edificio, la persecución por las escaleras, la fiesta…? ¿Eso también era cierto? Si lo era eso quería decir que las posibilidades de que yo, detective panóptico, cumplidor de las leyes, aunque no siempre de las buenas costumbres, fuera un jodido asesino psicópata aumentaban fatalmente.
Necesitaba saberlo.
Puedo ser culpable de haber soñado que disfrutaba matando pero eso no quiere decir que lo haya hecho de verdad.
Este pensamiento me alivió. Sin embargo no las tenía todas conmigo, un temor permanecía en el trasfondo. Había tenido pesadillas anteriormente y nunca me habían afectado como ésta. Además, ¿cómo es que no recuerdo nada a partir del momento en que entré en aquella casa, si es que lo hice? ¿Cómo volví a mi despacho? Quizá sencillamente es que no llegué a salir. Recordaba con claridad, eso sí, que tras la marcha de los polizontes me tomé pensativo un anisete junto a la ventana…quizá no había sido uno sino varios y que cayera dormido en el sofá posteriormente…pero claro, dos días enteros dormido por unos cuantos anisetes parecía excesivo. Algo no cuadraba. Y luego ese terrible malestar, exagerado para una resaca (y sabía de lo que hablaba), y la inusitada medicina de los hielos. Muy extraño. No, algo no cuadraba. Y encima estaba ese sentimiento de contrición que no paraba de roerme. Debía averiguar lo que había pasado. Tenía que saber si era cierto. Tenía que saberlo.
Me adecenté un poco el arrugado atuendo y salí a la calle no sin antes coger un cubito de hielo y llevármelo en la boca para soportar mejor lo que sabía iba a ser cualquier cosa menos un paseo agradable.

2.
Por el abandono del portero de su renqueante butaca inferí que debía ser mediodía. Se habría marchado a almorzar. Podría haberle preguntado si me vio salir aquella mañana. De hecho recordaba haberle dejado el encargo habitual de cuando me ausentaba, Podría usted…etc. ¡Ba!, seguramente ni se acordaba.
Me detuve bajo el marco del portal mirando la calle sin decidirme a salir como el que ve pasar la corriente de un río sin atreverse a cruzarlo. Mi río era aquella calle inundada de blancura ardiente. Respiré hondo y saqué mi cuerpo fuera del sombrío y seguro zaguán del edificio. Tomé el camino de la izquierda y anduve furtivo pegado a la pared intentando no salirme de la estrecha franja de sombra que procuraba la cornisa del edificio. Sin embargo no fue fácil esquivar los cuerpos que venían de frente, ellos también pretendían transitar por el caminito de sombra, pero yo me obstinaba, al fin y al cabo me sentía enfermo y los enfermos siempre tenemos preferencia. Lo malo era que no todo el mundo lo comprendía y había especialmente tres grupos de personas que se creían en el derecho de pasar siempre bajo palio: los ancianos, los niños pequeños y las mujeres. Pero yo me obstinaba. “Poca vergüenza”, “ya no hay educación ni respeto”, “habrase visto, que casi me tira la niña al suelo el chalao perdío éste…”, escuchaba a mi alrededor con frecuencia. Lo dramático también era que no pocas veces respondía indecorosamente, refocilándome en ello, mientras masticaba mi hielo. Algunos debían notar algo inquietante en mi rostro en ese momento pues callaban de inmediato y seguían su camino sin volver la vista atrás…aunque la mayoría de las veces lograba contenerme farfullando excusas patéticas. En aquel estado en que me hallaba la educación y el civismo me parecían, en efecto, patéticos y signos de debilidad (de hecho me la producía física y mentalmente), mientras que contestaciones groseras y amenazantes tenían el efecto de un tónico sobre mi persona a todos los niveles.
El caso era que no sabía muy bien hacia donde dirigirme. Recordaba vagamente el portal amplio con su olor a desinfectante y su marmóreo y alto portero escrutándome con la mirada, la fachada clásica del edificio con los titanes fingiendo que soportaban todo el peso sobre sus espaldas, y poco más. Lo que estaba claro es que muy lejos del despacho no debía estar pues no pasó mucho tiempo antes de toparme con el niñato de la capucha y el perro ensogado.
En la esquina torcí a la izquierda, siempre a la izquierda, ¿Cuántas esquinas mi cuerpo, compulsivamente levógiro, había enfilado ya? Ofuscado caminaba echado hacia adelante, cargado de hombros, pensando que debía parecer un jodido drogata hasta que llegué de nuevo a la sobria entrada del edificio en donde se alojaba mi cubil. Allí, en la jamba derecha, se podía leer mi placa deslucida: Primera Planta, Detective Panóptico. Todo tipo de trabajos de investigación. Advertencia: no pase sin llamar. Cuatro. Habían sido cuatro esquinas las enfiladas. Me cago en la pu…en la leche… había dado una vuelta completa a la manzana. Lo que se dice un giro de 360 grados. Joder, piensa, ¿qué camino tomaste cuando saliste, izquierda o derecha? No lograba acordarme. Reflexioné unos instantes. Esta vez me decanté por la derecha teniendo en cuenta, eso sí, que una vez llegara a la esquina debía hacer el esfuerzo de salirme de la estrecha franja de sombra, bajar a la carretera ardiente, cruzarla con rapidez y refugiarme bajo la cornisa del siguiente edificio si no quería terminar girando en círculo como un idiota. Así lo hice, penosamente, con los huesos doloridos y los nervios todos neurálgicos o neurasténicos o yo qué sé, pero lo hice. Seguí reptando por la pared hasta que vi, siempre con la mirada clavada en el suelo, que la sombra proyectada sobre el pavimento se ensanchaba de repente durante un buen trecho. Levanté la mirada y si esto fuera una peli de miedo entonces sería el momento de la irrupción de un acorde discordante y repentino, de esos que producen repullos en los espectadores: ¡¡ta tam!! Allí estaba el careto de uno de los forzudos titanes mirándome con ojos vacíos, inexpresivos a pesar de soportar tanto peso. Observé el portal, la otra estatua a la izquierda; conté los pisos, tres (en apariencia); miré las escaleras del vestíbulo que subían abruptas hasta un pasillo que más allá de medio metro quedaba tragado por la oscuridad. Tuve un escalofrío. Introduje la cabeza y miré a la izquierda, allí estaba la garita acristalada, vacía. ¿Y ahora qué? ¿Subo o no subo? ¿Quieres saber si todo fue un sueño o no? En realidad la pregunta era: ¿estás preparado para la verdad? ¿y si eres un puto asesino psicopático? Estaba demasiado cansado incluso para responder. No creía que pudiera subir ni siquiera las escaleras del vestíbulo. Necesitaba beber algo fresco. Al otro lado de la calle el rótulo de un bar captó enseguida mi atención: Lumpen Blues Bar. Me sonaba, ¿dónde lo había escuchado antes? Daba igual, lo que importaba era que había un bar y estaba abierto.

3.
Gracias al cielo, o al infierno, el garito disponía de aire acondicionado. La frescura recorriendo mi cuerpo fue como un bálsamo que distendiera todos mis nervios y tendones. Puede que pasaran dos minutos antes de que me decidiera a desclavarme del zaguán, con los ojos cerrados aspirando el aire fresco, de máquina, para dirigirme a la barra.
-Buenas tardes- dije apoyando los codos y sentándome en un taburete alto y giratorio-. Me gustaría tomar un vaso largo lleno de un buen montón de cubitos de hielo hasta arriba y con un culito de wisqui nada más, ¿me comprende?
-Je…así que un tubo lleno de hielos con una gota de wisqui.
-Exacto, breve y conciso.
-Jeje, eso está hecho, ahora, que conste que se lo cobraré como un pelotazo normal.
-Cóbrese lo que le salga de los cojones, ¡coño!... - Haciendo un esfuerzo de autocontrol me obligué a excusarme por tan violenta reacción.- Perdone, pero este calor me…
-Está bien no se preocupe, esto de pasar del frío al calor tan repentinamente no debe ser sano…y encima con todas las sirenas sonando, jeje, es de locos.
Era cierto. Desde que salí de mi despacho había estado escuchando las sirenas de policía todo el tiempo, aunque apenas le presté atención.
-Y eso ¿a qué es debido?
El camarero, bajito, calvo por arriba y cincuentón, me trajo el wisqui “on the rocks”.
-Que le aproveche, jeje… pues verá, hoy se inaugura el museo del pintor ese tan famoso, ahí, a la espalda del edificio de enfrente –señaló al “edificio”- y supongo que irá el alcalde, el de la junta, y no sé quién más…¿le gusta eh? jeje…- dijo señalando mi vaso con la cabeza. Y es que yo sin poderme resistir había cogido dos hielos del tubo y los estaba haciendo bailar en la boca con gran gusto por mi parte.
-Sí. Le parecerá extraño pero le aseguro que para mis dolencias… ¡mano de santo! Por cierto, y el edificio de enfrente ¿supongo que lleva ahí toda la vida, eh?
-Por lo menos desde que yo tengo memoria.
-Es curioso, yo trabajo apenas una manzana abajo y no lo recordaba…ni este bar.
-Bueno, el bar lleva poco tiempo abierto, antes era un cine porno, pero se incendió…jeje…
-Sí, me acuerdo.
-Pero el edificio de enfrente…sí, lleva ahí muchos años, no hay más que verlo.
Entonces intervino desde el otro lado de la barra un auténtico curriqui con su pantalón de faena grasiento y con aspecto de estar completamente mamado:
-Pertenecería a algún ricachón de esos de la burguesía del diesinueve -dijo con suficiencia aunque con dicción insegura y gangosa-. Puede que al mismísimo marqués de Larios, eh San Pablo, ¿tú que dices?
“San Pablo” era otro grasiento curriqui sentado a su vera y tan mamado
como él.
-Lo que tú digas San Pedro.
-Claro que sí, Manolo ponme otro pelotazo que invita San Pablo aquí presente…y al amigo si quiere otro lingotazo de hielo se lo pones…jejeje, ¡qué cosas! ¡hielo!, jojojo…
Sentí un gran desprecio por aquel ser estúpido. En circunstancias normales me habría reído con él tomándolo incluso por simpático. En aquellos momentos, sin embargo, tuve la ocurrencia de destriparlo. Me introduje otro hielo en la boca mientras me entregaba a mis sádicas ensoñaciones, apenas contenidas por mi anverso “bueno”. Eso me recordó de nuevo el trance en el que se encontraba mi alma, y la “misión” que me encomendé al salir de mi despacho.
-Tengo que entrar a ese edificio -pensé en voz alta. –Tengo que comprobar…
-¿Qué quiere? ¿ver al rey desde un balcón, jejeje, y tirarle flores? –intervino de nuevo “San Pedro” -, disen que también irá a la inauguración.
-¿El rey?
-Sí, Su…Majestad –dijo irónico al tiempo que intentaba una torpe reverencia.
Majestad, Su Majestad…
La palabra tuvo un inmediato efecto sobre mí. En mi lucha interna resultó ser como una palabra inspirada y cargada de significado, con connotaciones de mantra divino, una puerta simbólica que me conectaba directamente con aquello que convenía a mi alma, una idea pura y de perfección. Sentí un arrebato platónico. Majestad. Aquello me dio fuerzas para emprender por fin la tarea autoimpuesta.
Saldé mi deuda con el camarero Manolo y me despedí de los menestrales “San Pedro” y “San Pablo” .

4.
Entré al edificio con decisión. La garita seguía vacía. Subí los escalones del zaguán y avancé por el oscuro pasillo, menos oscuro de lo que parecía visto desde la calle. Las escaleras que subían a los pisos arrancaban, como ya sabía, del lado derecho. Las tomé y subí al piso primero. Todo era tal como lo recordaba. Era evidente que ya había estado allí antes. Seguí hasta el segundo piso y entonces reconocí las filigranas geométricas y florales de las puertas cerradas. Éste fue el piso, estaba casi seguro. Sin embargo, en mis recuerdos no paraba de subir y subir. Saqué la cabeza por el hueco de las escaleras y miré hacia arriba. Me tranquilizó ver el techo cerca. Aún así proseguí hasta la tercera planta. Las puertas eran distintas y la ascensión, ya no cabía duda, terminaba allí. No, de ser, sería el segundo. Bajé de nuevo y me situé frente a la puerta en la que creía que había acontecido la fiesta. Respiré y llamé con los nudillos, no había timbre. Nadie contestó. Yo seguía chupando un hielo, un hielo frío, helado como los pasadizos que recorrí aquella noche maravillosa, aquella noche de gozos sin fin, de orgía, de poder y sangre, sí…entonces llamé de nuevo con más decisión. Nadie acudía y el deseo se me desbocó, quería entrar, tenía que entrar, estaba vendido, ¿qué importaba ya todo? Ya era uno de ellos: HABÍA MATADO Y GOZADO…
-¡Eh, colega, amigo, compañero, ábreme, soy yo, estuve aquí el otro día, ábreme…!
Y la puerta se abrió.

-Deja de hacer ruido estúpido y entra –le dije a alguien con aspecto de estar ido al tiempo que tiraba de él hacia el interior y cerraba la puerta.- ¿Quién eres tú, Aitor, Pachi, Zumaza no sé qué? Mierda de nombres, qué queréis ahora, ya lo tenía en el punto de mira, ¡cretino!
-Yo…venía porque…quería saber…- el tipo observó la estancia, pasmado, se fijó especialmente en el rifle montado junto a la ventana. Se acercó a ella y miró al rey saludar al populacho. En ese momento supe con terror que aquel tarado hijoputa no tenía nada que ver con aquello. Entonces saqué mi pistola y le apunté.
-No te muevas cabrón, no te muevas o te dejo frito, ¿me entiendes?
-Tú…¿ibas a matar a Su Majestad? ¿A Su Majestad? Oh no, mi rey, mi Dios…no, no –el loco parecía haber entrado en trance. Escupiendo al suelo algo parecido a un hielo semiderretido se me acercaba repitiendo que no podía tolerar que mataran a Dios, a Su Majestad…
-No te muevas o te mato, ¡cállate! Malditos españoles tarados, no te acerques más…-sin embargo no podía disparar, la detonación atraería a toda la policía hasta aquí. Cuando lo tuve cerca intenté hacerle una llave para romperle el cuello pero fallé y nos enzarzamos en una pelea cuerpo a cuerpo.
-¡No puedes matar a su Majestad Luminosa, no permitiré que acabes con el Supremo Bien…¡Asesino, jodido psicópata hijo de puta!- Le cogí del cuello y empecé a apretar, entonces me volvió el gusto por matar. Sí, muere psicópata, jajaja…
En ese momento se produjo un gran estruendo. Volví la cabeza hacia la puerta, brutalmente desencajada de su marco, y vi a García, pistola en mano, entrar como un jabato seguido de un puñado de sus hombres, incluido el gordo Sánchez. Recibí un empujón. Caí hacia mi costado derecho y me golpeé con algo duro en la cabeza que me hizo perder el conocimiento.

5.
Me desperté en la cama de un hospital. Una enfermera cincuentona y gorda salió disparada nada más verme abrir los ojos. Al momento entró el inspector García y su inseparable Sánchez.
Me sentía confuso y desorientado. Poco a poco fui tomando conciencia de mi situación y de las circunstancias que habían desembocado en ella. El inspector García, al pie de la cama, tuvo la delicadeza de darme un par de minutos antes de preguntar:
-¿Qué? ¿Cómo estás héroe?
-Hecho una mierda…¿fuiste tú el que me rompió la crisma?- le pregunté a Sánchez.
-No amiguito, yo te hubiese roto el alma.
-Esa me temo que ya la tengo hecha cisco.
-Te golpeaste contra un mueble…¿una mesa, no? –preguntó el inspector mirando a Sánchez que asintió con la cabeza. -Bueno detective, muy loable lo que ha hecho, pero hay algunas cuestiones…
-Un momento, hay una cosa que quisiera saber, ¿cómo sabía donde estaba, eh? ¿De donde salió el séptimo de caballería?
-Tuve una corazonada después de recibir su llamada…me pareció extraña, y le hice seguir. Cuando me informaron de que entraba en un edificio -después de deambular por ahí como un lunático amenazando a niños y a ancianos- cercano al museo que el rey acababa de inaugurar, tuve un presentimiento muy feo. Pensé que usted se había vuelto loco…pero no, en vez de intentar algo contra él le salvó de un atentado, del cual le confieso que no teníamos la menor idea…todo eso está muy bien y puede que le haga famoso pero…¿qué hacía usted allí? ¿cómo sabía lo que iba a ocurrir?
-No lo sabía, sencillamente tuve un sueño…
-¡Ah, venga ya! ¿Un sueño?, ¡por favor!- dijo Sánchez incrédulo.
-¿Quiere decir que tuvo un sueño premonitorio, es eso lo que quiere decir?- preguntó García.
-No exactamente premonitorio, lo único que le puedo decir es que fue un sueño lo que me llevó hasta aquella casa… y ahora déjenme descansar de una vez, ¿no ven que estoy enfermo?
-Está bien, pero le advierto que será investigado por las más altas instancias policiales.
-Investiguen, investiguen, y si hallan algo interesante sobre mí háganmelo saber, por favor.
-Descuide… vamos, dejémosle.
Camino de la puerta se despidió:
- Hasta pronto y felicidades de nuevo por la hazaña, detective.
-Sí, no está mal para un republicano ¿eh? jejeje…
-Cuidado con lo que dice, podría ser usado en su contra.
-Ah, váyase al diablo… por cierto, es mi amigo, si quiere se lo presento.
- Mejor descanse.
-Sí, mejor.
Al abrir la puerta de la habitación para marcharse vi a un poli uniformado haciendo guardia…la de interrogatorios que me espera cuando salga de aquí, ¡diablos!
¡Ba!, intentaría dormir…

Un sueño. Había sido un sueño. Dejémoslo en eso, era lo más razonable. Sin embargo estaba tocado. Su ala me había rozado ennegreciendo una esquina de mi corazón, puede que para siempre. Tendría que convivir con ello, porque fuera sueño o no había matado y había gozado, y esa experiencia era lo único que importaba en mi condición de detective panóptico.

El Detective Panóptico. Criosis (relato multimedia en tres posts)

2007-05-14T10:34:00.000Z

Fue durante la ola de frío que abatía la ciudad cuando su cuerpo apareció flotando en el río que dividía el casco viejo en dos zigzagueantes mitades.
El primero en verlo fue un juerguista aturdido aún por el estruendo de la discoteca zumbándole en los oídos y con el resabio amargo del último gin tónic pegado al paladar. Aseguró que el cadáver era arrastrado suavemente por la corriente, bocarriba, adaptándose su cuerpo a las ondulaciones del agua camino del mar.
El siguiente testigo, una mujer que iniciaba su ronda cotidiana de limpieza de portales, tuvo que interrumpir el chacoloteo de sus pasos sobre el piso de metal del puente (que llaman de los alemanes) cuando un extraño “bulto” llamó su atención. Se deslizaba sobre las aguas con la cara hundida en las profundidades, que en ese río no eran tantas, y los brazos extendidos como un crucificado sumiso al devenir de la corriente. Afirmaría más tarde a los agentes que le recordó a cuando su Antonio, en la playa (“angelito mío, no está bien ¿saben?”), se pasaba horas con la cabeza hundida bajo el agua, con sus gafas de buzo y su tubo de respiración, ensimismado contemplándose los pies sobre el lecho marino.
Pero para ambos testigos de su cuerpo sin vida Agus era fundamentalmente la cara de un muerto. Un muerto desvalido. Les resultaría imposible atribuirle a las facciones armoniosas y masculinas de Agus una risa fuerte y saludable, y unos ojos brillantes e inteligentes. Para ellos sería indeleblemente un muerto; un cuerpo sin pasado vital.
Pero no para mí.
Volví a escuchar su turbia risa de fumador de Ducados cuando hacia las once de la mañana el inspector García y su inseperable Sánchez (que no daban abasto con la ola de crímenes y desapariciones de mujeres jóvenes de los últimos días), me informaron del hallazgo de su cuerpo dando tumbos contra las rocas del espigón en la bocana del puerto.
Agus antes de detective privado lo había sido público, es decir, inspector de la policía de la ciudad de Málaga, y yo sabía que él y García seguían siendo amigos, o lo habían sido hasta hoy mismo.
Fue el inspector quien, con voz sorda, empezó el interrogatorio rutinario. Afuera, el ruido bronco de la lluvia y el viento barría las calles.
-Hemos comprobado el registro de llamadas del teléfono de Agus y hay una saliente a este despacho de hace cuatro días –dijo sentado delante de mí con aspecto cansado y ojeroso.
-Justo después de que se nos echara encima esta maldita ola de frío –remachó con fastidio el gordo Sánchez, sentado a su lado, con voz gangosa y una gota de moco transparente descolgándosele por la nariz.
Arrugó los carnosos pliegues de la cara cuando no pude evitar sonreir malévolo ante su dicción de pato de dibujos animados y su aire ofuscado y gotoso. El gordo Sánchez, por la vesania de su mirada, hubiera deseado tenerme en un oscuro calabozo, sin leyes de por medio, para hacerme borrar mi estúpida sonrisa. O puede que solo quisiera retorcerme el cuello como hacía, según solía contar, a los pollos de su pueblo en los días de fiesta. Era un hecho que no le caía bien.
Encendí la pequeña e íntima luz de escritorio que tenía sobre la mesa en parte porque a pesar de ser las once de la mañana la ciudad estaba sumida en una penumbra gris y sucia, y en parte para hacer un gesto de distracción que disminuyera la intensidad de la mirada del subinspector.
-Sí, me llamó. Quería verme para hablar conmigo. -Hice una pausa de las que llaman dramática. García, conociéndome, esperó paciente el resto del relato. Sánchez se impacientó ante quién consideraba un insufrible cretino.
-Cuándo se vieron y de qué hablaron, si es que lo hicieron. –Ladró.
Le sonreí afectuoso.
-Vino ayer. Nos encontramos aquí y se sentó justo donde está usted, subinspector. Dijo que creía que le seguían; que cuando me llamó tres días antes era solo una vaga sospecha pero que desde entonces hasta ayer ya no tenía dudas.
-¿Le dijo quién era? –dijo García.
-No, solo contó que le parecía que eran varios, que nunca llegó a verles las caras…que eran como sombras. En fin, un poco raro.
- ¿Estaba preocupado?
-No, bueno ya sabe como era Agus, inspector, hubiera reído mientras le extirpaban el bazo. Sin embargo, creí notar un fondo de miedo tras su aparente despreocupación. Estaba convencido de que era acechado por alguien.
-¿Le contó en qué estaba trabajando últimamente y si pudiera tener relación con los seguimientos?
-No.
-¿Entonces para qué vino a verle, solo para hablar? –preguntó con desabrimiento Sánchez.
-Oiga inspector, debería haberle puesto un bozal al chucho esta mañana. Está que muerde.
Sánchez alargó los brazos por encima de la mesa para acariciarme el cuello. García se las bajó con su mano izquierda. Yo ya me había levantado de mi viejo sillón giratorio. No me hubiese importado pasar un día de picnic en los cómodos calabozos de la comisaría.
-Eh, ya vale. Conteste detective, ¿qué quería Agus de usted?
-Quería que yo espiara a los que le seguían. Averiguar quiénes eran y dónde vivían o para quién trabajaban. Acepté y quedamos en que hoy a mediodía, cuando él saliese, actuaría de sombra de sus sombras.
-¿Dónde pensaba ir hoy Agus a mediodía?
-Al dentista.
El inspector García suspiró al tiempo que se levantaba de la silla. De pronto pareció impaciente por marcharse. Sánchez seguía enfurruñado con el puño cerrado sobre un klinex que maquinalmente se había estado llevando a la nariz enrojecida.
García habló.
- Debería poner calefacción. Esto parece una nevera, ¡Mierda de frío!
Como si estuviera ensayado Sánchez estornudó ruidosamente:
-¡Joder!
-Estoy sin blanca.
-¿Pero cómo es eso? Dicen que no hace mucho trabajó para unos isleños del caribe y que le pagaron bien. Parece que fue un caso sonado.
-Pues ya ve, es mi sino. Pero le puedo ofrecer una copita de anisete si quiere. Para la siberia que padecemos estos días no hay nada mejor para confortar el espíritu.
-Dirá el cuerpo.
-Ambas cosas; desgraciadamente están conectados.
García entorna los ojos.
- Agus siempre decía de usted que estaba un poco loco.
-Él también lo estaba, y no un poco. Por cierto ¿de qué murió?
-Desangrado. Recibió un brutal corte en el cuello que le segó la arteria.
-¿Cree que tiene relación con los crímenes de estos días?
-Todo indica que así es.
-Mal asunto. -Levanté la copa-. Salud.
-Salud.
Sánchez estornudó.

2.
Una vez se hubieron marchado decidí ahogar en el fuego aguardentoso del anís los millones de bichitos infecciosos que había dejado en mi despacho el gordo Sánchez y que yo, en esos momentos, estaba incorporando a mi organismo. Así pues me escancié otra copita que fui tomando a sorbos quedos mientras pensaba en el infausto Agus. ¿Qué estaba pasando en la ciudad con todas esas chicas desaparecidas y esos crímenes? El aire helado contestó desquiciado por cada rendija de la descolorida ventana. La calle estaba del color de la ceniza y los caminantes iban encorvados en sus abrigos, la cabeza gacha, ofreciendo los cuellos a algún degollador, divino o humano. Entonces mi imaginación se tiñó de rojo. Fantaseé con la imagen de Agus y su gañote abierto, desangrándose; en la mirada, el terror; sus manos, impotentes para atrapar del cuello la vida que se escapa a chorros. “Me cago en la leche, quién demonios…”
Acabada la copa obedecí al impulso de salir a la calle. Puede que necesitara caminar un rato para digerir la violenta muerte de alguien a quién habías visto apenas el día anterior pero que no volverás a ver jamás.
El viejo portero, melancólico y lívido en su butaca, escuchaba la radio enrollado en una frazada de grandes cuadros rojos y azules.
-Voy a salir. ¿Si viene alguien preguntando podría indicarle que no volveré hasta después de comer?
-brrrrgrrr…
Lo tomé como un sí.
En la calle había parado de lloviznar pero por contra el viento se hizo más frío y cortante. Los coches aparecían con una nube blanca permanente pegada a los tubos de escape, excrecencias producidas por el combustible que quemaban incesantes los motores rugientes que ensordecían el ambiente. Pero aquel ruido, mezclado con las bocinas impacientes de los vehículos, me pareció estimulante en medio de aquel frío glacial que todo lo suspendía. Me zambullí en la riada humana que discurría rápida y me dejé llevar por ella con ánimo decaído y pensativo.
Meditaba acerca de la fragilidad humana y todo eso cuando un empellón me sacudió con violencia. Era un muchacho, creo, pues vestía unas enormes gafas oscuras y una sudadera con capucha que le ocultaba la cabeza. Había hecho chocar su hombro (estaba seguro de la intencionalidad del acto) con el mío. Se volvió y dirigió su cabeza de mosca hacia mí al tiempo que sonreía con dientes de rata. Entonces me percaté del perro grande que llevaba a su lado atado extrañamente con una gruesa soga de ahorcado. Por sus ladridos furiosos inferí que no le caí bien... como al gordo Sánchez. Unos metros atrás, y por encima de su negro hocico vociferante bordeado de dientes espumosos, algo captó mi atención. Fue solo un momento, pero creí ver a alguien que se ocultaba tras la jamba adornada de un portal de una casa antigua. No sabría decir si era hombre o mujer, o si llevaba gafas o no las llevaba… en realidad no sabría decir nada porque nada vi. Solo una silueta oscura de contorno humano moviéndose rápida como una ráfaga . Una especie de… sombra…
El del perro se volvió y se encaminó al mismo edificio con el animal ensogado junto a su muslo derecho.
Fiel a mi estilo no lo pensé dos veces y fui tras la espalda de monje siniestro que ya era engullida por el marco de la portada de la casa. Lo último que vi antes de que desapareciera en el interior fueron las ancas del animal y su rabo largo y peludo balanceándose con gracejo.
La casa era uno de esos antiguos palacetes tan queridos a la burguesía industrial del XIX, de tres plantas, enorme portada enmarcada en dintel y jambas con esculturas adosadas de titanes soportando el peso de todo el edificio sobre sus espaldas, o eso pretendía el artista que pensáramos.
Nada más entrar, a la izquierda, al pie de las escaleras del zaguán apestosas a humedad y desinfectante, se hallaba una garita acristalada en la que una figura hierática de pie en toda su delgadez de calvo espigado, montaba guardia. El sonido reverberado de unos pasos gruesos y otros más quedos y afilados hizo que empezara a subir las escaleras sin esperar permiso del tipo de la garita cuya mirada sin embargo sentí fría como la pez sobre la nuca. Las escaleras que subían a los pisos, después de un corto vestíbulo, arrancaban del lado derecho y ascendían flanqueadas a la izquierda por una balaustrada alta de madera carcomida y herrajes de motivos arabescos. Empecé la ascensión con brío, subiendo de dos en dos los escalones. En el segundo piso cambié de piñón y continué la marcha a la manera convencional, de uno en uno. Pasado un rato me detuve agarrado a la baranda, asfixiado y sorprendido de que todavía no hubiese alcanzado el último piso. Recordé los tres balcones que viera desde la acera y sin embargo me parecía que ya llevaba más de seis pisos subidos. El aire me pareció más espeso, y el frío más intenso. Arriba, el sonido del encapuchado y su perro seguía llenando el espacio en penumbra. Cada vez más en penumbra, lo cual no dejaba de ser extraño. Hasta ese día siempre había asociado altura con luz. “¿Pero qué coño está pasando aquí?” Hume (no sé porqué me vino a la conciencia) no lo hubiese expresado así, pero al fin y al cabo yo era detective (aunque panóptico), no filósofo. En vista de mi mermada forma física decidí recurrir a mis artes de persuasión para convencer al chico:
-¡Eh, tú, niñato! Para ya joder. Baja aquí que quiero hablar contigo. No tengas miedo. Venga hombre, que te doy diez euritos para que te compres algo de costo.
Se hizo el silencio.
-Baja coño, solo quiero hablar contigo.- La voz sonó sorda. Una voz que moría apenas exhalada. ¿Y el eco de antes?
En realidad no tenía idea cabal de qué decirle una vez lo tuviera delante. ¿Le espetaría a quemarropa “has matado a Agus, gusano”? Quizá lo hiciera si la inspiracion del momento me lo dictara. Pero a tenor del silencio absoluto, espeso como manteca negra, parecía que no iba a tener la oportunidad de hablar con la mosca encapuchada.
-¡Eh, muchacho, ¿sigues ahí?!- por un instante un nubecilla de aliento cálido flotó en el aire.
-¿Hola!?
Entonces el chillido agudo de las uñas arañando el mármol se hizo frenético de pronto. Un miedo fulgurante me empaló las tripas. Sin embargo no fue la cagaditis, tampoco el bullicio de garras metálicas aproximándose amenazadoras, sino la constatación auditiva de que el perrazo venía de “abajo” y no de arriba lo que me mantenía paralizado. La incertidumbre se tornó angustiosa porque ¿y si era una ilusión acústica? ¿Acaso la lógica (que sería mi perdición, siempre lo supe) no obligaba inexorablemente a pensar que el sonido DEBÍA proceder de arriba y no de abajo? ¿Y si fatalmente aconsejado por mis sentidos en vez de alejarme del animal lo que hago es echarme en sus cortantes brazos? ¿Y si…? ¡Mierda, mierda de ‘ysis’, me va a despedazar, a triturar, a devorar…! A la mierda la lógica.
Una vez la lógica en el fango, subí y subí con premura, pero no lograba alejar a las cuchillas chirriantes que se cernían sobre mí. El ritmo era bueno pero insuficiente. Las piernas me iban a estallar, los pulmones los sentía doloridos. Mantenía la boca abierta intentando tragar el máximo de aire posible, pero o este era escaso o mi respiración desacompasada, o las dos cosas a la vez. Llegó un momento en que la oscuridad era total; el frío, crudo y ofensivo; el aire, espeso. Me detuve al borde del colapso agarrado a la baranda. Intenté discernir ruidos más allá de mis estertores adoptando como pude una postura de defensa, que presumí grotesca en la oscuridad, preparándome para el encontronazo inevitable, pero nada oí. Entonces me senté inclinándome sobre el hombro derecho esperando encontrar el apoyo de la pared, aunque de nada ya estuviera seguro.

3.
Estaba mareado y con ganas de vomitar los churros de aquella mañana y el chorizo frito de la noche anterior. Creía que tenía los ojos abiertos pero la oscuridad era tal que muy bien pudieran estar cerrados. Levanté la mano y me toqué la punta de la nariz (no la sentí de puro helada), después la separé un poco y la situé a la altura de donde me figuré que debían estar los ojos. No la veía. Me toqué los párpados y comprobé que estaban abiertos. Quizás me había quedado ciego. No me hubiese extrañado si así fuese.
Lo siguiente que me llamó la atención, una vez que la sangre dejó de aporrear el badajo del tímpano, fue el silencio. Era un silencio opresivo, acorazado, como si estuviera bajo tierra. Estaba aturdido y en una confusión completa, ¿y el perro, o lo que fuera que me seguía? Estuviera donde estuviese no lo echaba en falta, pero el alivio no servía para dar una explicación racional a todo lo que estaba ocurriendo: el ancapuchado, la sombra, la huida hacia arriba, la persecucuón del perro subiendo hacia mí y no bajando (quizá no fuese el mismo animal), el frío…. Entonces la oscuridad se desgarró justo delante como una tela cortada por un cuchillo de luz muy preciso.
-Pero ¿qué hace ahí? Se va a helar, querido –dijo una sombra al trasluz -. Pase, pase, ya verá qué bien se está dentro. Es usted afortunado.
La luz salía tenue pero suficiente para distinguir el descansillo en donde estaba sentado (más pequeño y estrecho que los de los primeros pisos) y las puertas, tres más, labradas con intrincados motivos florales y geométricos, que a él daban. El tipo dio un paso adelante y pude observar su complexión fuerte, su altura considerable, sus pómulos prominentes y sonrosadas mejillas, además de su pelo rojo caído por los hombros. No obstante su porte distinguido vestía un mono de trabajo azul impoluto que desentonaba ostentosamente.
-¿Quién coño es usted?
-Un colega, ¿no lo llaman así ahora? ¿quiere usted ser mi colega? –preguntó el aristocrático curriqui.
-No, lo siento, creo que no es usted de mi gremio. Lo que quiero es salir de aquí.- Dije un tanto desconsideradmente.
- Yo no hablaría muy alto. Están a punto de despertarse los vecinos después de un largo estío –señaló con la cabeza las puertas cerradas-, que en esta ciudad son eternos, y, créame, no le conviene encontrarse con ellos…tienen muy mal despertar. En realidad todos lo tenemos, pero algunos llevamos ya levantados unos días, y eso atempera. Por ello es usted afortunado…o no, depende de sus decisiones. Bien, si no acepta mi invitación tendré que cerrar.
El currante pelirrojo me pareció un extravagante, pero prefería estar con un tarado antes que en aquella fría oscuridad con un perrazo, o dos, por ahí subiendo y bajando escaleras ávido de carne panóptica. La insinuación al mal despertar de los vecinos también resultó determinante.
Me incorporé con dificultad, aún mareado por el desafuero del tute dado a mi cuerpo sin precalentamiento adecuado, y pasé delante del sonriente y alto pelirrojo al interior del piso.

4.
El ambiente era cálido aunque no sofocante, por lo que no vi necesario desprenderme del abrigo. Además prefería no ponerme demasiado cómodo por si tenía que salir huyendo de allí. Un pasillo largo y estrecho alumbrado por una débil luz cenital, paredes forradas de tapices en color rojo oscuro con cuadros y espejos a todo lo largo de la mismas, y muebles antiguos pero suntuosos fue lo que fui registrando hasta el final del vestíbulo en donde el piso se abría, después de empujar una puerta, a un salón de grandes proporciones lleno de gente y ruido. Sin duda estaban celebrando una fiesta.
-Bienvenido al Lumpen Blues Bar –dijo ceremonioso mi anfitrión- . Así lo hemos llamado en esta ocasión. Siempre que despertamos, y después de algunas travesuras para sentirnos de nuevo vivos, damos una fiesta. Cada vez son mejores. ¡Ah, amigo! Los tiempos nos son más propicios con cada despertar. Hoy día la gente quiere divertirse, despreocuparse y vivir para el placer más que nunca antes. Pero aún les quedan muchas barreras por saltar. ¡Si experimentaran el placer puro sin ningún prejuicio que lo estorbe!
La estancia era rectangular pero, a pesar de sus aparentes dimensiones definidas (de aproximadamente ocho por quince a veinte metros), daba la impresión de contener más mobiliario y personas de las que podrían caber, de un contenido desbordante para el continente, como si el espacio que acotaban las paredes fuese un espejismo en un desierto sombrío y profundo.
En efecto había personas, muchas personas, entre las que destacaban mujeres jóvenes desnudas o semidesnudas, hombres altos y siniestros que las cernían (algunos con monos azules) y algo que tenía que haberme producido mayor impacto del que me produjo: cuerpos descabezados sentados en sillones con todo el entramado de huesos, nervios y tejidos rebosando del cuello como cables de robots averiados. También había animales, desde aves revoloteando de lámpara en lámpara de luces débiles como fuegos fatuos, hasta perros grandes echados sobre el suelo observando indolentes, aunque atentos; mobiliario de diferentes épocas y diferentes países, y un escenario junto a la fantasmal pared de la derecha en donde alguien con capucha, quién sabe si el mismo que vi en la calle, se disponía a cantar acompañándose de una guitarra. Estaba sentado en un sillón negro, y la luz ocre que le venía de su izquierda daba contra los pliegues de la capucha ocultándole parcialmente el rostro. Con las primeras notas la algarabía cesó casi de una vez:

Criosis.

2007-05-14T10:32:00.001Z

2007-05-14T10:20:00.001Z

Hubo muchos aplausos que resonaron como procedentes de miles de espectadores. De hecho hubiera jurado que una multitud de sombras se extendía más allá de las paredes si no fuera porque aparecían sin embargo del lado de "acá"... En cualquier caso era evidente que la canción provocó un gran efecto entre los concurrentes. Algunos seguían coreando lo de “¡Podría, matarte...!” con los rostros transfigurados por la emoción.
-¡Qué profundo!
Sin poder sufrir más al cínico pelirrojo me aparté de él y deambulé por entre los corros, los sillones y las mesas. Por más que andaba nunca llegaba a la pared del fondo, y sin embargo la tenía delante, a pocos metros. Alguien me puso una copa en la mano que bebí de un trago. Mi paladar detectó un wisqui de buena calidad. Cada una de mis células agradeció el efecto. Sin saber cómo me sorprendí asiendo otra copa. Es verdad que había camareras repartiendo bebidas pero me resultaba imposible establecer el momento exacto en que había sido servido por alguna de ellas. Las caras con que me cruzaba eran grandes y viscosas, y me sonreían.
-Hermosa fiesta, ¿no le parece? Tome, úselo.
Era un cuchillo. Alguien de rasgos imprecisos me lo puso en la mano. Tenía la hoja ancha y una longitud suficiente… Unos ojos grandes se aproximaron y me señalaron exactos el cuello terso y desnudo de una de las camareras. Una boca húmeda se frunció en una mueca de la que brotó una carcajada. Yo me sentía flotar en una extraña sensación de irrealidad creciente…

5.
Abrí los ojos pero un brutal puñetazo de luz me los cerró.
Medio inconsciente me levanté del sofá y bajé la persiana de mi despacho. Después seguí durmiendo profundamente, soñando con bellos paisajes invernales, oscuros pasadizos y cuellos blancos…

El panóptico poético.

2006-12-10T22:14:00.000Z

Sobre exactos mares pasan eones
De minutos eternos derretidos,
Al marfil del tuétano adheridos,
Royendo su savia como dragones

desacelerando de los protones
sus rotaciones a ley sometidos
en estas existencias sin sentidos,
sin puertos libres ni abiertos portones.

¡Brillan en los anillos de Saturno
por las noches luciérnagas que explotan!
Muere desangrado el cielo nocturno

en hemorragia de estrellas que flotan
quietas, sobre la piel de negro eburno
del dios, la afilada hoja, taciturno.

Tríptico del amor.

I
Como lluvias sobre un erial, supuran
mis viejas llagas, mi corazón yerto,
se agrietan las escaras, abierto,
que tus palabras, lejanas, roturan.

Ternura de unos labios que murmuran,
de una flor que crece en el desierto,
raíces en agua de verdor injerto
oasis oculto de aves que auguran

el paraíso infantil recobrado,
los sueños en paz plenos y profundos
en el cielo de mi cráneo estrellado,

de meteoros cruzando errabundos
los plexos sacros del gozo callado,
hueso tierno, edén de amores fecundos.

II
La eclosión reventando los cielos,
el gozo húmedo, exultante, carnal,
lubrica el cerebro ebrio en bacanal,
derritiendo de la cumbre los hielos.

Sol hiriente como cien escalpelos,
tu mirada, envuelta en bruma vernal,
la presiento, arriba, del dios saturnal
dos ardientes y fragantes carpelos.

En mazapán tu carne transformada,
entre mis dedos la linfa de miel
de tus venas abiertas, derramada,

arrasa, agrias, las breñas de la piel,
agosta, infectos, los charcos de hiel,
colma mis cauces tu alma crisolada.

III
Pasan las nubes blancas
por la tela azul
de plomo. Enfoscadas
el tul de las estrellas,
las luminosas sendas
de las constelaciones
-arcanos de tu ser-
de ensueños forjadas.
Las blancas nubes pasan
por la azul tela:
bóveda de acero que
-lúgubre sepultura
de hormigón armado-,
sofoca las reacciones,
y el libre movimiento
de mis grises protones.

¡Desgarrar quiero el azul poderoso
con mis uñas y dientes,
abrir esta tumba de luz insoportable,
fundirme en las palpitantes estrellas,
perderme en los laberintos siderales,
en el cosmos de tus ojos, en tus mares!

Jardines olvidados,
enterrados en yedra.
La fuente está quieta.
Sobre sus aguas muertas
pasan las nubes blancas,
las aves negras....

El trepanador.

2006-10-02T08:11:00.000Z

El áspid avanza por el suelo de baldosas parduscas insinuándome la embriagadora sensación de sinuosidad deslizante y sensual, como una larga y húmeda lengua recorriendo los contornos de la espalda y el cuello. Mis ojos siguen ávidos los elegantes movimientos del ofidio levitante que flota en el aire junto a Osiris que pesa mi corazón en su balanza con gesto adusto. Mi corazón late convulsamente en el platillo de oro que se hunde....
El áspid se yergue ante mí, sentado en el suelo con las piernas cruzadas, me mira con ojos helados de esmeralda, contonea levemente la cabeza aplanada y emite un sonido sibilante, largo, penetrante con su bífido cordón baboso.
La droga aturde mi cerebro; soy solo cabeza hirviente como las arenas del desierto, no tengo cuerpo ni extremidades. Nada siento. Todos los dioses de Egipto giran a mi alrededor y el vuelo de sus finas túnicas enfría el trasudor que baña mi piel como un delicado tejido de agua del eterno Nilo adosado a mi cara....(El médico de la Casa de la Vida rasga la cortina de la estancia del Templo con dedos que se introducen en la sala iluminada tenuemente: una racha de aire frío penetra y la cabeza rapada emerge de las tinieblas. Le siguen su ayudante que porta la caja de ébano con los utensilios, y el hemostático....)Ahora alguien me coje por detrás y me tumba en el suelo. Me colocan la cabeza en una prensa en la cual queda inmovilizada de una manera tan completa que la angustia crece en mi interior como una mareta de mil rumores...pero los dioses siguen girando a mi alrededor. Algunos me son propicios, otros me clavan sus miradas torvas en los ojos...(el cráneo del joven faraón ha sido rasurado convenientemente antes de la operación; en un lugar dél está la señal que indica el punto donde habrá que punzar para realizar la trepanación y llegar al tumor que enturbia de dolores los días y las noches del joven dios. Los instrumentos son purificados en el fuego sagrado por el ayudante; el hemostático permanece a la espera con la cabeza del enfermo delirante entre sus manos. Cuando todo está dispuesto el médico de la Casa de la Vida comienza su delicada tarea)....Horus me mira fiero, me horada las sienes con su pico ganchudo, introduciéndolo en mi cabeza, mientras toda la caterva de demonios de Seth me laceran las carnes y el espíritu y veo el fuego emerger de sus bocas y me abrasan y el dolor es intenso, y los dioses me...(El médico ya ha hendido su cuchillo de sílex más abajo de la piel húmeda, la efusión de sangre al discurrir el escalpelo por la carne es copiosa, el hemostático reacciona. Cuando la hemorragia cesa el ayudante pone en las manos del maestro el martillo y el punzón)....abandonan, veo las aguas del Nilo putrefactas y salir de ellas una miasma que infecta cuanto toca,....(y con sumo cuidado y control de su fuerza golpea ligeramente sobre la fisura del cráneo repetidas veces hasta destapar la pieza de hueso que ha recortado previamente con el escalpelo de sílex)...el mundo se derrumba, la ciudad de Tebas se mueve como si sus cimientos estuvieran sobre un tremedal cenagoso, truenos oigo que amenazan la robustez de las Pirámides, y los dioses mueren....(entonces se ofrecieron a los oficiantes las circunvoluciones de un color hermosamente gris del cerebro del Faraón, y a un lado la masa sanguinolenta de carne que como una sanguijuela está adherida a él, turbando su divino descanso. El trepanador sonrió con satisfacción al ver el tumor, habían horadado por el sitio adecuado, y con no menos pulso que antes se dispuso a rebanarlo por capas hasta que ya no quedase nada)...entonces de pronto una gran luz blanca se hizo en el mundo que lo inundó todo, y los dioses se disolvían en el polvo, Horus se derretía mientras Osiris era tragado por las arenas del desierto e Isis desaparecía en el Nilo perdiéndose en el piélago infinito, y una gran paz embargó mi espíritu y vi que la luz era buena, que el amor que de ella emanaba era la verdad y que no existía más dios que el amor y la luz siendo todos los demás mentiras que ensombrecen los corazones de los hombres....(El ayudante dio al trepanador las gasas purificadas en el agua hirviente con las que limpió la zona adyacente de cerebro vivo y palpitante. Después repuso la pieza de hueso, que era de forma irregular aunque parecido a un óvalo, y la suturó al cráneo tras lo cual dio por acabada la tarea).
A la mañana siguiente, repuesto por completo aunque con la cabeza aletargada aún por las drogas que le sirvieron de anestésico, el joven Faraón reúne a todos sus sacerdotes y les comunica que solo hay un dios al que adorar cuya manifestación es el el disco solar, fuente de luz. Este dios es un dios de paz y de sabiduría, que no necesita de los sacrificios cruentos ni de las libaciones, ni de la imagen siquiera porque es un dios invisible hecho visible en el mundo mismo, un dios misterioso al que hay que escrutar.
Así comenzó la herejía de Atón en la milenaria tierra de Egipto entre los murmullos de incomprensión que entre el pueblo se levantó como una tormenta de arena que perturbara el descanso de las tumbas del Valle de los Reyes.

Paréntesis.

2006-09-27T23:38:00.000Z

Yo (que todas las tardes en el parque de los ánades veía cogidas de las manos a las señoritas contemplando entre los arrebolados pinos de nímbeas copas sangrientas los patos que con paso excesivo y absolutamente ridículos revoloteban por las cuencas vacías de los forasteros en mi cerebro de mi interioridad, venidos de extraños e ignotos lugares para contemplar, in situ, los traseros y exultantes pectorales de las señoritas agarradas de la mano, besándose, magreándose ante los viandantes del parque, extrañados como si contemplaran un cerdo desangrándose abierto en canal, para luego meter las cabezas en sus palpitantes vientres y devorar, devorar, devorar para luego vomitar, esputar entre cinismo cruel de distintos pelajes extraordinarios en los mentideros de los zoológicos de las matronas y los manolos borrachos de chulería barriobajera y sopapo rápido en plena jeta a sus sacrosantas esposas antes de marcharse silbando carretera bajo camino del picadero para vaquear un rato a alguna chati exótica que supiera bombear bien el élam, toda esa vía láctea saliendo a borbotones por los albañales de la cloacas infectas de los estados y los gobierno, nido de conspiraciones corteses, reunión de lobos echados sobre el mapa de la Nación diseñando la estrategia de caza a seguir al través de los umbríos bosques, sombríos, ennegrecidos bosques brunos, hasta encontrar el calvero en el mismo centro de él, que lo mismo pudiera ser un lateral en escorzo, para espiar entre el frondoso ramaje el baile de las furcias furias desnudas, con sus chochos al viento, oreando la cueva, el oquedal, el humedal, el tremedal en donde es tan fácil perderse, en donde se ansía perderse tragado por un agujero negro que empieza en la punta de la picha encabritada, una leve mancha oscura en la punta del glande, para extenderse, inficionándolo todo, deglutiendo a machamartillo, baqueándome, tragándome en una una fría, helada y negra pez, como el fondo de un Océano en libre movimiento de las olas y las infinitas causalidades combinadas en el cubilete de Dios, dados que son caminos, jugadas que son destinos, perdido continuo en el resplandeciente y nimbeo infierno coralino donde nada es real porque es inasible, inaprensible, una puta malla, la puta maya, que te ha de arrancar los ojos para no ver, barrenar los oidos con algarabía para no oír, comer tu lengua para no pronunciar el Logos, el Fiat creador.....Es preciso, sí, es preciso coger la almádena y machacar, romper las piedras, los muros, las murallas, sí con mi almádena siempre al hombro y el corazón galopante, orgulloso, aristocrático, en el centro del pecho y mi hígado, mi columna vertebral que vertebra mi alma con el último rincón de un cuerpo todo electrizado, sensitivo en grado sumo, percibiendo, percibiendo, olisqueando, aventando el aire como el animal hecho hocico, toda el alma en la punta del hocico como un duende que viaja a través de grandes distancias y percata el chocho exorreico en el mar de la muerte, feraz en muerte infinita, y toda su vida consiste en eso en aventar para vivir y vivir para morir.....) tengo sueño. Me voy a la cama.

Cuento Oral Africano: Hambre y Saciedad

2006-09-16T14:06:00.000Z

En el seco, cruel y devastador desiero de salvaje austeridad, extremoso en los días de sus noches, una madre de mirada gacha y perdida en el polvo ocre, desfalleciente, desesperanzada, acoge a un niño, su hijo, en sus brazos, haciendo de ellos y de su cuerpo encorvado, una protección, una muralla, un cortafuegos al viento incendiado que rezuma de la tierra elevándose del polvo derretido, o un cortafríos a la ventisca helada de las noches de descanso escaso y pensamientos más negros que su negra piel de ébano.
El niño tiene hambre. Ella lo sabe. Tiene hambre como todos los niños de vientres abultados de vacío, de injusticias y de vergüenza que llenan el campamento improvisado con sus lloros y lamentos, con las bocas abiertas, arracimadas en las comisuras moscas como un tumor viviente y ávido, lamiendo, voraces, con sus largas y filiformes lenguas pilosas la humedad salada que resbala por las mejillas brunas, o la escasa saliva blanca que se se filtra a través de los blancos y diminutos dientes.
Mientras tanto, sus padres, el que lo tenga y no haya terminado aún de pasto de los numerosos carroñeros, terrestres o aéreos, que merodean por aquellas soledades, están librando una de esas guerras civiles que se suceden sin solución de continuidad, que van heredándose de padres a hijos, de generación en generación como una maldición bíblica, como algo de lo que se ha perdido el sentido por trivial, si alguna vez lo tuvo, el porqué, la razón. En el mundo hay guerras, siempre las ha habido, y eso es todo.
Además, ¿qué le importa a ella como acabará, si no acabó ya, el padre del niño que mece en sus brazos? ¿Acaso lo conoce ella? Cualquiera de aquellos soldados que una noche de hace cinco años, una noche como fueron otras muchas, con pesadas armas en las manos entraron como bestias de corazones rebosantes de crueldad y frío en las chozas, haciendo salir a todas las mujeres para violarlas alternativamente y matando, por puro capricho, a algunos hombres que no habían hecho otra cosa más que resignarse en silencio.
De todas aquellas orgías de maldad tuvo varios embarazos y otros tantos alumbramientos de los cuales sólo aquel retoño que abrazaba contra su pecho de ubres secas era único tallo tierno (aún con vida) de toda una suerte de desgraciados ramales que dio su fecundo vientre.
Todo el campamento era una misma historia, su historia. Todo el campamento estaba lleno de madres con hijos hambrientos en sus senos exhaustos, hijos del abuso, del odio, de la crueldad y el dolor. Casi ninguno del amor. Eran hijos de todos los hombres del país, zona, lugar, pedazo de tierra o lo que fuere, hijos de una tribu o de otra, de una etnia o su complementearia, de una facción o su contraria, daba igual, todos hijos bastardos salidos de las arenas inclementes del desierto.

-Mamá, ¿de donde viene el hambre?- preguntó un día aquella talla pequeña y negra, como un ídolo, salida de sus entrañas.
La madre lo miró con indiferencia sin saber y sin tener ganas de contestar.
-¿Por qué tengo hambre? -insistió el niño.
La madre levantó la mirada y vio al milano cazador trazar círculos recortado en el azul poderoso, y al buitre planeador de largas alas dentadas en su paciente espera, y recordó la tarde en que la sombra de otro, reptando oscuro por la tierra, alteró los pulsos infantiles de los niños (sí, alguna vez ella fue niña, recuerda) que bajo la sombra del árbol en donde solían escuchar las enseñanzas de las Escrituras del Sagrado Libro, oyó el cuento de Hambre y Saciedad que con benevolencia les contaba el maestro que iba de aldea en aldea aventando en lo posible las semillas del conocimiento, por si alguna llegara a fructificar como oasis en el desierto.
El recuerdo del maestro la animó a hablar:
-Pues verás -empezó la madre-, un día que Hambre y Saciedad, que eran muy amigos en aquella época llegando a ser casi inseparables, no como ahora, iban paseando por un valle en donde crecían árboles cargados de frutas, vieron como un genio se paraba frente a una piedra grande que estaba, justamente, a la sombra de uno de estos árboles. Entonces el genio se detuvo y gritó, fuerte, unas palabras mágicas que hicieron que la piedra se moviese....brrruuu..... sí, y es que en aquella época en que Hambre y Saciedad iban juntos por la tierra, las piedras se movían y muchas más cosas fabulosas y buenas ocurrían. Bueno, pues entonces como te decía rodó la piedra dejando paso a un estrecho y oscuro túnel en donde penetró el extraño duende, tras lo cual la piedra, ella sola como antes, volvió a su lugar como si nada hubiese pasado.
Los amigos, como comprenderás, se quedaron maravillados y sorprendidos, y decidieron esperar a que saliese el duende para entrar ellos en la cueva, ya que sentían gran curiosidad por lo que aquel pudiera ocultar allí; ¡seguro que grandes tesoros!, y es que era normal que los duendes escondieran cofres llenos de oro y joyas en las entrañas de las cuevas.
Al cabo de un rato oyeron de nuevo el sonido pedregoso de la piedra surcando la tierra, y vieron al duende salir de la oscuridad a la luz, y alejarse presuroso, porque los duendes siempre llevan prisa, no sin antes comprobar que el enorme canto volviese a su lugar, como así ocurrió. Entonces cuando vieron que se perdía de vista, pronunciaron las palabras mágicas Hambre y Saciedad, y entraron a su vez y..... ¿sabes que encontraron allí? Pues mucha comida, ¡sí!, muchísima, de todas clases y de todos los lugares del país. Así pues comieron carnes sabrosas de todo tipo de animales así como de aves, y frutas, y también cereales y leche y miel y todo lo que puedas imaginar.....Pero ocurrió que mientras Saciedad se hartó pronto del festín, sintiendo su estómago lleno y pesado, Hambre, por mucho que comía, no se satisfacía nunca, por lo que el primero empezó a sentir temor a que volviera el duende y los sorprendiera allí. ¿Y entonces qué? ¡Quién lo sabe! Nadie, aunque rumores corrían sobre la crueldad que demostraban los duendes contra los ladrones de sus riquezas. "Vamos Hambre, marchémonos ya, el duende debe estar al llegar, vamos te digo", le acuciaba su amigo. Pero Hambre no podía parar de comer, ¡a saber cuando se presentaría otra oportunidad como aquella de comer tantos y tan ricos manjares, ni hablar! Pero se hizo de noche y a Saciedad le dio miedo de verdad por la vuelta del duende que creía estaba al caer. Así pues, después de intentar por enésima vez convencer a su amigo de que se marcharan no consiguiendo más que el mismo aplazamiento sin fin, decidió irse él solo.
Y....¡en efecto! Al poco de salir corriendo de allí, ¿sabes quién llegó?....¡El duende! Sí, y se enfadó mucho al ver al intruso, a Hambre, e intentó matarlo con su cuchillo. Pero Hambre, cuando estaba a punto de ser rebanado su cuello como un pollo, esquivó al puñal y echó a correr hacia la entrada de la cueva de la que salió afuera perseguido por el duende. Y así estuvieron corriendo durante muchos días, Hambre delante, cada vez más cansado, y el duende detrás que ya le daba alcance. Entonces cuando ya Hambre casi podía sentir el aliento del duende sobre su espalda, éste vio como un hombre bostezaba y arrojándose desesperado, ya casi alcanzado por el duende, se introdujo en la boca del hombre viniendo a vivir desde entonces en los estómagos de las personas para siempre.
Y, por eso, hijo, tienes hambre.
El niño estaba maravillado por la historia que su madre le había contado. No se le ocurría nada que decir. Sintió a Hambre en su estómago y comprendió que no quisiera salir de allí nunca por miedo a que lo matara el duende.
La tristeza, después de la breve excitación que el cuento, como a todos los niños, le había producido, retornó a su expresión, espejo de su alma, hasta que, en un momento de infantil y oscura intuición, formuló la pregunta clave que había asaltado su mente como un relámpago que restallara fugaz en la noche:
-¿Y Saciedad, donde está?- Preguntó casi con ansia.
-¿Saciedad? Saciedad se marcho al Norte y ya no volvió.

Entonces el niño deseó ir al Norte y buscar a Saciedad. Y ya no tuvo otro deseo.

2006-08-31T00:08:00.000Z

Elvis Presley, Suspicious Minds (París-Texas, Wim Mertens).

Una mañana subí en un carguero que atravesaba océanos de trigo, mares de cerveza, camino del norte, lejos de aquí. En el bolsillo tan sólo el tintineo de mis ilusiones amodorrando mi mente con el rítmico trán trán de las cadenas y las ruedas sobre los railes ardientes, caminos de hierro, sendas que me llevaban a ti... Trán-trán, trán-trán.... En mis ojos el brillo del que espera todo, el brillo del que busca ávido el resplandor de un diamante. El brillo del buscador de tesoros. El brillo que sentiste bajo un sol entre algodones níveos cuando te encontré en una calle ancha como una pradera. Una joya brotando de entre la selva de altos, rectos edificios. Te encontré y te amé...quizás demasiado...caímos en una trampa....
Te creí mía y vi con los ojos de la sospecha cada partícula de ti que no era mía, te quise tanto que deseé ahogar la respiración en tus pulmones e inhalaras con los míos....caímos en una trampa...te quise tanto, tan ciega y desesperadamente, que te hubiese matado para que vivieras, siempre, en mí...caímos en una trampa...caímos en una trampa....ahora ya es tarde.

He cruzado desiertos, secando el alcohol llameante, que me helaba la mirada...buscándome, buscándote...pero ya es tarde.
Caímos en una trampa.....baby.

Versión de Fine Young Cannibals.

2006-08-30T23:55:00.000Z

Y esta es la maravillosa versión que los distinguidos jóvenes caníbales realizaron en 1985.

Fine Young Cannibals - Suspicious Minds